Kapitel fünf

 Jede Schuld hat einen Preis

Die Morgenluft war zu sauber für das, wie schmutzig ich mich innerlich fühlte.  

Manhattan glitzerte nach dem Regen der letzten Nacht, alles aus Glas und Chrom, aber mein Spiegelbild im Taxifenster sah hohl aus. Rote Augen. Haare mit dem gleichen Gummiband wie gestern zurückgebunden. Kein Make-up, dafür habe ich keine Zeit.

Ich gehe nicht hin, um diesmal zu betteln. Diese Version von mir ist im Büro meiner Mutter auf dem Boden neben ihrem Zeichenstift gestorben. Ich gehe hin, weil der Chirurg meines Vaters mich heute Morgen angelächelt und gesagt hat: „6 Uhr morgen früh. Er wird die Operation durchführen“, was mich erleichtert hat. Maria aus der Buchhaltung hat mir vorhin getextet, dass die Männer weg sind, Hartwell Designs atmet wieder. „Sag ihm danke.“ So endete ihre Nachricht.

Jeder nannte es ein Wunder.  

Ich glaube nicht an Wunder. Ich glaube an Rechnungen. Und Damian Knight hatte meine gerade vollständig bezahlt.

Der Turm von Knight Global ragte 62 Stockwerke in den Himmel. Schwarzes Glas. Kein Logo. Es brauchte keines. Der Name erledigte die Arbeit.

Die Lobby war kälter, als ich sie in Erinnerung hatte. Polierter Stein unter meinen Schuhen. Die Decke so hoch, dass sie die Menschen kleiner machte.  

Angestellte bewegten sich schnell. Eine Frau mit einem Tablet trat zur Seite und drückte sich gegen die Wand, als ich vorbeiging. Das war ein Königreich, und sie wussten, wer der König war.

Sein Einfluss war überall. In der Luft, in der Art, wie die Leute ihre Stimmen senkten, in der Art, wie der Aufzug nur in den 60. Stock fuhr, als die Empfangsdame etwas in ihren Bildschirm tippte.

Damians Assistentin wartete bereits auf mich mit ihrem üblichen Lächeln. „Mrs. Hartwell, folgen Sie mir, Mr. Knight ist noch in einer Vorstandssitzung“, sagte sie mit leiser, professioneller Stimme. „Er hat mich gebeten, Sie in sein Büro zu begleiten.“  

Ich folgte ihr zu seinem Büro, ich konnte ihr ganzes Parfüm riechen, die Art, wie sie ging, verdammt! Jede Kurve ihres Körpers war perfekt. Jeder Schritt in dieses Gebäude fühlte sich an wie ein tieferer Schritt in die Schuld.

„Bitte nehmen Sie Platz“, „er wird gleich bei Ihnen sein“, sagte sie, als wir uns seinem Büro näherten, und ging sofort hinaus.

Die Tür schloss sich hinter mir mit einem leisen Zischen. Schalldicht.

Ich bin Innenarchitektin. Natürlich lese ich Räume so, wie andere Gesichter lesen. Dieser Raum sprach, und er sagte alles Gute und Luxuriöse.

Der schwarze italienische Marmor unter den Füßen. Kalt sogar durch meine Absätze. Weiße Adern liefen hindurch wie Narben.  

Vom Boden bis zur Decke reichende Fenster. Manhattan breitete sich unten aus wie ein Modell, das er gebaut hatte und jederzeit zerquetschen konnte. Regen von letzter Nacht zog Streifen über das Glas, aber drinnen war alles makellos. Kein Fingerabdruck.

Luxuriöse Möbel. Auf dem Schreibtisch lag nur ein geschlossener Laptop. Kein unordentlicher Stapel Akten, kein Familienfoto, ich bezweifle, dass er eines hatte.  

Überall sprach Luxus, Schönheit, natürlich musste es schön sein, es war das Büro eines Milliardärs. Aber irgendwie einsam. Der Gedanke kam mir, was hatte ich von so einem kalten Mann erwartet? Es muss einsam sein, ich bezweifle, dass er Freunde hat? Was für ein einsamer Milliardär, tausend Gedanken gingen mir durch den Kopf, während ich jede einzelne Sache im Büro betrachtete.

Ich ging zum Fenster, weil ich Abstand brauchte. 60 Stockwerke hoch drückte der Wind gegen das Glas. Von hier aus waren die Menschen Ameisen. Probleme waren klein. Außer meinem nicht.

Meine Augen scannten den Raum, katalogisierten. Das mache ich, wenn ich nervös bin. Ich messe, bewerte und finde dann den Fehler.

Dann fiel mir etwas ins Auge, das nicht in ein Büro dieser Art gehörte.

In die Wand eingelassen war eine Glasvitrine. Von oben beleuchtet wie ein Museumsstück. Darin befand sich nur ein Objekt. Es war keine Rolex oder eine Trophäe. Nicht einmal eine 2-Millionen-Dollar-Skulptur.

Es war eine winzige hölzerne Spieluhr. Die Farbe war zu einem blassen Blau verblasst. Die Kanten waren von Daumen glatt gewetzt. Das Scharnier war aus Messing, angelaufen. Alles andere in diesem Büro sah aus, als wäre es gestern angekommen. Aber dieses besondere Objekt sah aus, als hätte es ein Feuer überlebt.

Ich war neugierig, was es war. Ich öffnete die Vitrine. Das Glas war kühl. Die Luft darin roch schwach nach altem Holz und Staub. Ich hob sie hoch. Sie wog fast nichts. Die Schnitzerei oben zeigte ein Mädchen, das unter einem Baum tanzte. Sehr unbeholfen und handgemacht.

Ich öffnete den Verschluss.  

Die Melodie begann leise. An manchen Stellen verstimmt, als hätte ein Kind sie zu fest aufgezogen.  

Twinkle, twinkle… Nein. Nicht das. Etwas Älteres. Etwas, das ich kennen sollte.

Sofort veränderte sich der Raum.

Keine vollständige Erinnerung. Fragmente. Wie jemand, der zu schnell durch ein Fotoalbum blättert. Ein starker Regen, der auf den Asphalt prasselt. Eine enge Gasse, die Backsteinwände zu nah auf beiden Seiten. Ich sah eine helle rote Flüssigkeit, wahrscheinlich Blut, das in ein weißes Hemd einsickerte.  

Ein Mädchen, vielleicht 16, kniete auf nassem Beton, ihre kleinen Hände drückten nach unten. Eine gebrochene Männerstimme flüsterte direkt an ihrem Ohr: „Bleib bei mir. Bleib bei mir, E.“

Die Vision brach ab wie eine Klinge.

Ich schnappte nach Luft. Die Musik hörte sofort auf. Meine Hände zitterten, ich presste eine Handfläche an meine Schläfe. Mein Herz raste.

Warum fühlte sich das vertraut an?  

Ich war nie in so einer Gasse gewesen. Ich hatte nie jemanden gehalten, der blutete. Oder doch?

Ich hörte nicht, wie die Tür aufging. Die Luft veränderte sich, und Damian trat ein. In seinem schwarzen Anzug und Krawatte. Seine Haare waren ordentlich frisiert, man konnte sehen, dass er aus einer Vorstandssitzung kam. Seine Augen fanden mich sofort. Dann fanden sie die Spieluhr in meinen Händen.

Er erstarrte für einige Minuten. Sein Kiefer spannte sich an. Etwas blitzte in seinen Augen auf, war das Angst? Oder Trauer? Dachte ich. Aber es verschwand schnell genug.

Er durchquerte den Raum schneller, als ich ihn je hatte gehen sehen. Nicht der übliche gemessene Milliardärsschritt. Das war Dringlichkeit.  

Er riss sie nicht weg und schrie auch nicht.  

Seine Hand kam hoch, groß und vorsichtig, und nahm die Box aus meinen Fingern, als wäre sie aus Glas und Erinnerung gemacht.  

Er schloss den Deckel. Die Melodie brach mitten im Ton ab. Er stellte sie zurück in die Vitrine. Genau an die Stelle, an der sie gewesen war. Schob sie zwei Millimeter nach links. Dann schloss er das Glas.

Danach sah er mich an.

„Fassen Sie das nie wieder an.“ Sein Ton war weder kalt noch ein Befehl. Er war fast… beschützend. Als hätte ich ein stromführendes Kabel angefasst. Mein Misstrauen flammte auf. Er klang nicht wie der normale „Teufel der Wall Street“.

Er sah mich nicht an. Er starrte immer noch auf die Vitrine, als könnte er sie noch fester schließen. Man konnte sehen, dass er etwas verbarg.  

Ich ging zurück zu meinem Platz. Das Schweigen dehnte sich aus.  

Er sagte nichts.

Ich brach das Schweigen.

„Danke“, sagte ich. Richtig. „Für meinen Vater. Für die Firma. Ich verstehe nicht, warum Sie mir geholfen haben, nachdem ich Ihren Vorschlag abgelehnt habe.“  

„Weil ich es konnte“, sagte er. Einfach und sachlich. Wie ein Lehrer, der einem Schüler Mathe erklärt.

Also… ich bin nicht wohl mit dem Schweigen. Er soll einfach sagen, was er will.

Er musterte mich mit seinen dunklen Augen.  

„Würden Sie wirklich alles tun?“, fragte er.  

Die Frage war leise. Aber sie erfüllte den ganzen Raum. Ich antwortete, ohne nachzudenken. Weil Dankbarkeit einen dumm macht. „Ja.“

Das Ja zu sagen, war der große Fehler, den ich gemacht habe.

Damian stand auf und ging zu seinem Schreibtisch. Er öffnete eine unverschlossene Schublade. Er nahm einen schwarzen Ordner ohne Aufschrift heraus. Er schob ihn über den Steintisch zu mir.

Ich hatte Kreditbedingungen erwartet. Zinssätze. Einen Anteil an Hartwell Designs.

Ich öffnete ihn. Die erste Seite, zentriert, in silberner Schrift: Ehevertrag.  

In diesem Moment hörte alles auf zu funktionieren. Das Summen der Klimaanlage, ich bin mir sicher, mein Herzschlag hörte auch auf zu funktionieren.  

Ich sah zu ihm auf und sagte, schätze ich: „Sie machen Witze.“

„Sie könnten Geld verlangen“, sagte ich. Meine Stimme zitterte, aber ich zwang sie zur Ruhe. „Verlangen Sie 50 % der Firma. Oder verlangen Sie meine Karriere. Vielleicht sollte ich 10 Jahre für Knight Global arbeiten. Ich werde jedes Gebäude entwerfen, das Sie besitzen.“ Ich erwartete so etwas.

Ich stand auf, der Stuhl kratzte laut.  

„Aber Ehe?“, sagte ich das Wort wie Gift. „Nein. Das ist keine Transaktion, Mr. Knight. Das ist mein Leben.“

Ich trat einen Schritt zurück. Dann noch einen. Meine Hand fand den Türgriff. „Nein“, rief ich diesmal lauter zu ihm. Er bewegte sich nicht und versuchte nicht, mich zu bedrohen.  

Er sagte einfach: „Nehmen Sie den Vertrag mit.“  

Ich sah ihm mit großem Unglauben in die Augen.  

„Lesen Sie ihn“, fuhr er fort, „jede Seite. Jede Klausel.“ Stellen Sie sicher, dass Sie jedes einzelne Ding im Vertrag verstehen. Ich hörte ihn ausatmen. Dann: „Wenn Ihre Antwort danach immer noch nein ist… werde ich es nie wieder erwähnen.“ Aber Sie müssen wissen, dass Sie mir etwas schulden. Sagte er mit selbstsicherer Stimme, ich hasse einfach, wie selbstsicher er spricht.

Jetzt war ich verwirrter als wütend. Wenn er das so sehr wollte, warum gab er mir dann einen Ausweg?  

Es sei denn, der Punkt war nicht der Vertrag. Der Punkt war, mich dazu zu bringen, ihn zu lesen.

„Ich werde es nicht tun.“  

Ich drehte den Griff, ging aus seinem Büro, mein Herz pochte. Aber ich nahm den Vertrag mit.  

Der Streit brannte immer noch in meiner Brust, diese scharfen Worte und heiße Wut. Ich konnte sie auf meiner Zunge schmecken.

Dann sah ich einen süßen jungen Typen. Verdammt! Der Typ war süß. Die Art, wie der Flur zu verblassen schien und er das Einzige im Fokus wurde. Von den zerzausten, dunklen Strähnen seiner Haare, die aussahen, als hätte er mit den Händen hindurchgefahren, bis zu den Augen in der Farbe von warmem Whiskey – Augen. Oh! Mein Gott! Sogar seine Nase. Sehr gerade und definiert, die Art von Nase, die auf Statuen in Museen gehört. Mein Blick wanderte tiefer, verräterisch, zu seinen Lippen. Oh! Sie sind verdammt süß! Sie sind sehr weich, obwohl ich sie nicht berührt habe, aber ich fühlte es.

Autsch! Mein Puls sprang, als wäre ich berührt worden.

Ich zog meinen Blick tiefer und bereute es sofort. Seine Schultern waren breit unter seinem Hemd. Eine Statur, die von Disziplin sprach, nicht von Eitelkeit. Alles an ihm war fast beleidigend in seiner Perfektion.  

Die Art, wie er ging, jeder Schritt war nicht gehetzt, sehr selbstbewusst, als würde sich die Welt seinem Tempo anpassen statt andersherum.

Als er sich näherte, verschwand die Wut, die ich genährt hatte. Sie war einfach… weg. Als wäre er hereingekommen und hätte das Feuer ausgeblasen, das ich gefüttert hatte.  

Mein Gehirn, das Sekunden zuvor noch scharf und bitter gewesen war, konnte nur einen Gedanken zustande bringen, dumm und atemlos: Er ist so verdammt süß.

****

Lucas öffnete Damians Büro. Er war Damian am nächsten, Angestellte nannten ihn Damians rechte Hand. Die einzige Person im Gebäude, die nicht die Augen senkte.

Er hatte gesehen, wie ich aus seinem Büro gegangen war.

„War das wirklich dein Plan?“, fragte Lucas leise.

Damian antwortete nicht. Er ging zur Vitrine. Stand lange davor.  

Lucas folgte seinem Blick und sah die Spieluhr.

„Hat sie sie berührt?“, sagte Lucas leise.  

Damian nickte einmal.  

„Hat sie sich erinnert?“, fragte Lucas.  

Damians Daumen strich über das Glas über der Spieluhr.  

„Nur an den Regen“, sagte er.  

Lucas runzelte die Stirn. „Welchen Regen?“  

Damian antwortete nicht.

Lucas ging zum Fenster. Sah hinaus, der Himmel hatte sich verdunkelt. Wolken zogen schnell auf. Regen begann über Manhattan zu fallen. Dicke Tropfen zogen Streifen über das Glas.  

Lucas drehte sich nicht um, als er fragte: „Wie lange willst du die Wahrheit noch vor ihr verbergen?“

Damian griff in die Innentasche seiner Jacke. Zog eine Brieftasche heraus. Daraus ein winziges weißes Taschentuch, so oft gefaltet und wieder gefaltet, dass die Knicke permanent waren.

In einer Ecke, mit verblasstem blauem Faden gestickt: „E“  

Er fuhr mit dem Daumen über den Buchstaben. Der Stoff war weich von Jahren des Anfassens.

„Wenn sie sich in jener Nacht erinnert, bevor sie weiß, warum ich zu diesem Mann werden musste…“, flüsterte er so leise, dass Lucas es fast verpasste, „…werde ich sie für immer verlieren.“ sagte er sanft.

Draußen erhellte ein Blitz den Himmel. Für eine Sekunde war das Büro nicht die Höhle eines Milliardärs.  

Es war ein Schrein für ein Mädchen in einer regnerischen Gasse vor 8 Jahren.

Und Elena ging mit einem Vertrag in den Händen davon, ohne zu wissen, dass der Teufel seit ihrem 16. Lebensjahr auf sie gewartet hatte.