Verbotener Stuhl

Nora

Ich sah ihn eintreten, wie man einen Sommerregen auf nackter Haut betrachtet: mit dem Gefühl eines Schauders, den man nicht als Verlangen bezeichnen wagt. Eine Art stiller Ruf in der Haut. Eine Erwartung, die pulsiert.

Er ging langsam. Als ob er das Gewicht von tausend Lesungen, von tausend ungesagten Geheimnissen auf seinen Schultern trug. Seine Silhouette war aufrecht, aber nicht steif. Eine diskrete, fast müde Eleganz. Und dieser Blick… Dieser verschwommene, leicht kurzsichtige Blick, verborgen hinter schwarzen, runden Gläsern, der die Menschen streift, ohne sie jemals wirklich zu fixieren.

Seine Brille rutschte ein weiteres Mal über die Nasenwurzel, und seine Geste, sie wieder zurechtzurücken, war zu meiner Lieblingsobsession geworden. Diese feine, nervöse Hand, der Daumen, der gegen den Bügel gleitet. Immer dieselbe Bewegung, immer kontrolliert. Alles an ihm war so: die Beherrschung. Die Zurückhaltung. Als ob er seit Jahren ein Feuer zurückhält.

Und ich sah zu. Seit zwei Monaten.

Und ich brannte.

An diesem Tag wusste ich es.

Ich war nicht mehr da, um zu lernen. Ich war hier, um ihn zu verunsichern. Um langsam, Millimeter für Millimeter, seine Ruhe ins Wanken zu bringen.

Heute Morgen begann ich erneut.

Ein weißes Hemd. Zu leicht für die Jahreszeit. Gerade genug transparent, damit, wenn er die Augen auf die richtige Höhe richtet, er die Kurve meiner Brüste erkennen kann. Kein BH. Mein Geheimnis. Meine Herausforderung.

Und dieser Rock… schwarz, schlicht, aber kurz. Er rutscht hoch, wenn ich die Beine übereinander schlage. Und ich schlage sie oft übereinander. Besonders wenn ich seinen Blick spüre, der den Stoff streift. Jede Geste ist eine Zeichensetzung. Ein Wort in unserer stummen Sprache.

Ich sitze in der zweiten Reihe. Nicht zu nah. Nah genug, damit er mich sieht, ohne nach mir suchen zu müssen. Nah genug, damit meine Gesten sichtbar sind, aber nicht auffällig. Der ideale Spielplatz. Das Zwischenmaß eleganter Provokation.

Er beginnt zu sprechen.

Diese tiefe, langsame, tiefe Stimme. Nicht sinnlich. Nein. Sinnlich wäre zu einfach gewesen. Sie ist… manchmal rau. Als ob er Worte im Hals zurückhält, die er nicht aussprechen darf. Eine Stimme eines müden, leidenschaftlichen Mannes, der ohne es zu wissen, gefährlich ist.

Er spricht von Literatur wie von einem Atemzug. Von einem Feuer. Er sagt, dass einige Texte an der Haut haften. Dass sie besessen machen. Dass sie erwecken.

Ich möchte ihm antworten: Wie Sie.

Aber ich schweige. Ich schaue ihn an.

Und unter dem Tisch bewegen sich meine Oberschenkel. Ich spüre diese diffuse Anspannung. Dieses Beben zwischen meinen Beinen. Diese diskrete Flüssigkeit, die langsam zu perlten beginnt. Ich bin nass. Ja. Nur beim Zuhören.

Er hebt die Augen. Streift den Raum mit seinem Blick. Unsere Blicke kreuzen sich.

Eine Sekunde. Vielleicht zwei.

Er wendet sofort ab. Aber ich habe gesehen.

Und das reicht aus, um mein Herz ein wenig schneller schlagen zu lassen.

Um mich herum flüstern die anderen, lachen, machen Notizen, ohne zuzuhören. Ich bin woanders. In einer anderen Welt. In einem imaginären Raum, in dem er mir ins Ohr sprechen würde, in dem seine Finger langsam unter dieses Hemd gleiten, in dem er meine Reaktionen wie ein Gedicht lesen würde, das es zu entschlüsseln gilt.

Ich frage mich, ob er mich sich vorstellt.

Das Ende der Stunde kommt viel zu schnell. Immer viel zu schnell. Er schlägt sein Buch zu. Der Hörsaal leert sich in einem Lärm von verstauten Sachen, hastigen Schritten. Ich bleibe sitzen. Bewegungsunfähig. Ich tue nichts. Ich sage nichts.

Ich warte auf ihn.

Er klappt seinen Laptop zu. Räumt seine Blätter weg. Hebt erneut den Blick. Er sieht mich. Und diesmal tut er nicht so, als ob er mich nicht sieht.

— Gibt es etwas zu fragen, Mademoiselle…?

— Delmas. Nora Delmas.

Er nickt, als würde er diesen Namen in sein Gedächtnis einprägen.

— Mademoiselle Delmas, also.

Ich stehe auf. Langsam. Ich strecke meinen Rücken. Richte meine Schultern auf. Lasse das Hemd sich gegen meine Brüste spannen. Ich lehne mich ein wenig vor. Gerade genug.

— Ich wollte mit Ihnen über meine Arbeit sprechen… Ich würde gerne einen Termin vereinbaren, wenn Sie einen Moment haben.

Er antwortet nicht sofort. Er sieht mich an. Ein wenig länger. Dann nickt er.

— Sehr gut. Nach der Stunde am Donnerstag. Mein Büro. 17 Uhr.

Seine Stimme ist neutral. Zu neutral. Aber sein Blick… Es gab diese Sekunde.

Eine Sekunde zu viel.

Ich lächle. Kaum. Nur ein Fältchen an den Mundwinkeln.

Ich drehe mich um.

Ich spüre seinen Blick in meinem Rücken. Langsam gehe ich zur Tür. Der Hörsaal ist leer. Der Flur auch. Mein Herz schlägt. Meine Oberschenkel pressen sich aneinander. Mir ist heiß. Und gleichzeitig durchfährt mich ein Gefühl kalter Aufregung, das meine Wirbelsäule hinunterläuft.

Ich bin durchweicht.

Er hat mich nicht berührt. Noch nicht.

Für heute.

Ich glaube, er hat begonnen, mich zu hören.

Und ich… schreibe es bereits in meine Haut.