Chapitre 4

La première chose que j'ai vue en ouvrant les yeux, ça a été le plafond jauni par l'humidité.

L'air, saturé d'une odeur de désinfectant, m'a pris à la gorge.

J'ai jeté un coup d'œil à l'horloge fixée au mur.

Il me restait six heures à vivre.

« Clara ? Clara, chérie, tu m'entends ? »

Une voix, à la fois familière et lointaine, m'a tirée des ténèbres.

J'ai lutté pour tourner la tête. Mon regard est tombé sur un visage que je n'aurais jamais cru revoir.

C'était ma mère.

Ses traits étaient marqués par la fatigue du voyage, ses yeux étaient rougis, et elle serrait ma main glacée dans les siennes.

Mes parents avaient divorcé quand j'étais enfant. Ma mère, brillante scientifique, avait été envoyée sur un projet classé secret-défense qui l'avait tenue éloignée de moi pendant ce qui m'avait paru une éternité.

Elle avait voulu m'emmener avec elle.

Mais le jour de son départ, mon père et mon frère s'étaient accrochés à moi en pleurant, m'implorant de rester, jurant que notre famille ne survivrait pas sans moi.

Le cœur brisé, j'avais cédé.

Dès lors, la pensée de ma mère n'avait été qu'un vide lancinant, une douleur sourde qui ne me quittait jamais.

Elle avait été la seule au monde à m'avoir jamais vraiment aimée.

Je n'aurais pas dû la rappeler à moi à un moment si critique de sa carrière… mais il ne me restait plus personne.

« Bon sang, Clara ! Comment as-tu pu en arriver là ? »

Sa voix tremblait, brute, brûlante de colère.

« Zane, ce sal*ud, ton père aveugle, ton frère stupide… Comment ont-ils pu laisser faire ça ? »

« Vous affichiez tous deux une vie parfaite sur Instagram, et maintenant le médecin m'annonce que tu es en train de mourir ? Qu'est-ce que c'est que cette histoire ? »

J'ai cligné faiblement des yeux, envahie par une immense tristesse. Elle avait raison. J'étais restée pour eux… et ils m'avaient conduite tout droit en enfer.

Ma gorge était trop irritée pour former un son. Rassemblant mes forces, j'ai fait un signe du regard vers la table de chevet.

Maman a compris aussitôt. Elle a ouvert mon sac et, après quelques instants de recherche, a mis la main sur les documents légaux.

Son visage s'est figé tandis qu'elle parcourait les pages. Puis, avec une infinie précaution, elle les a remises dans l'enveloppe. Dans ses yeux, la peine grondait, comme une tempête prête à éclater.

Trois heures restantes.

J'avais refusé tout traitement de survie.

Maman a levé mon téléphone. Un nouveau message de Chloé illuminait l'écran.

Une photo. Chloé blottie dans les bras de Zane, ma fille, mon père et mon frère posant à leurs côtés.

C'était un portrait de famille professionnel, tous souriants jusqu'aux oreilles.

En dessous, une série de textos :

« Abandonne, Clara. Tout ce que tu avais est à moi maintenant. »

« Tes droits d'auteur, ton atelier, ton mari, ta fille. Même ta famille. »

« J'ai même ton rapport de pathologie. Haha. Maintenant, tu peux mourir tranquille ! »

En lisant ces mots, le corps de ma mère s'est mis à trembler de rage. Ses lèvres tremblaient, elle retenait ses larmes, mais serrait ma main comme pour m'insuffler sa propre force vitale.

Un rire sec m'a échappé, mourant aussitôt dans ma gorge.

Je n'avais que deux regrets dans ma vie : ne pas être partie avec ma mère… et avoir présenté Chloé à ma famille.

Je l'avais rencontrée lors d'un séminaire de jeunes auteurs. Elle venait d'être accusée de plagiat, rejetée de tous.

Quand elle est passée près de notre table, j'ai entendu : « La voilà, la copieuse. »

Et un autre auteur a ricané : « Quelle honte qu'elle ose encore montrer sa tête. »

Plus tard, je l'ai vue acculée près du stand café par quelques auteurs établis :

« Alors, qui comptes-tu piller pour ton prochain chef-d'œuvre ? » a raillé l'un d'eux.

À l'époque, mon premier roman commençait à faire parler de lui, alors quand je suis intervenue, les gens m'ont écoutée.

« Ça suffit », avais-je lancé, plus durement que prévu.

« Quelles que soient ses erreurs, ça ne vous donne pas le droit de vous comporter comme des charognards. »

Je lui avais offert un café après ça, et elle s'était effondrée en pleurs. Elle m'avait confié qu'elle n'avait copié que par désespoir, pour le prix du concours, parce que sa famille était ruinée.

J'avais eu pitié d'elle. Je lui avais donné de l'argent, lu ses écrits originaux. Pas du génie, mais pas du néant non plus. Je l'avais conseillée, présentée à mon agent.

Peu à peu, elle était devenue mon amie. Ma seule amie.

Je l'avais introduite dans ma famille, invitée à dîner.

Toujours si douce, si timide, murmurant sans cesse : « Merci, Clara. »

J'étais fière d'elle quand on me disait combien elle avait progressé.

Mais, lentement, quelque chose avait dérapé.

Mes amis s'étaient éloignés, se liant désormais à Chloé.

Les garçons qui m'avaient courtisée m'ignoraient, fascinés par elle.

Même mon père et mon frère l'avaient accueillie toujours plus souvent, jusqu'à lui donner sa propre chambre dans notre maison.

Et moi, je suis assez stupide pour croire que c'était une bonne chose, et que nous devenions enfin de vraies sœurs.

Jusqu'au jour où je l'ai surprise au téléphone, éclatant d'un rire venimeux :

« Tu n'imagines pas… cette idiote de Clara croit vraiment que je lui suis reconnaissante. »

« Elle me sermonne sur trouver ma propre voix, comme si ses petites histoires avaient la moindre valeur. »

« Attends un peu. Je ne vais pas seulement devenir meilleure qu'elle. Je vais prendre son agent, son éditeur, ses lecteurs tout. Je vais lui voler sa vie et la porter mieux qu'elle-même. »

J'étais restée figée sur le pas de sa porte, glacée d'effroi.

À cet instant, j'avais compris.

Notre amitié, ma fierté, ma générosité… n'avaient jamais été qu'une farce pour elle.

Je croyais que je pourrais chasser Chloé.

Je croyais que je pourrais ouvrir les yeux de ma famille et de Zane, leur faire voir qui elle était vraiment.

Mais j'avais été trop naïve.

J'avais sous-estimé sa ruse. Et j'avais été aveugle au fait que ma famille Zane, mon père, mon frère, et même ma fille Olivia étaient déjà tous tombés sous son emprise.

J'avais perdu. Totalement.

Neuf minutes restantes.

Ma conscience vacillait, ma vue se brouillait.

Mais je voyais encore l'écran de mon propre téléphone dans la main de maman.

De nouveaux messages de papa l'illuminaient.

Il n'avait clairement aucune idée qu'elle se trouvait ici… ni que j'étais en train de mourir.

[Clara, on a repeint ton ancienne chambre en rose. C'est la couleur préférée de Chloé !]

[Ah, et Chloé veut un clavier plus confortable pour écrire. On lui donne le tien. De toute façon, tu ne t'en sers plus, pas vrai ?]

Même sur mon lit de mort, tout ce qui comptait pour mon père et frère, c'était à faire plaisir Chloé.

Pour eux, je n'étais plus ni fille ni sœur.

Juste un obstacle au bonheur d'Chloé, une ressource à dépouiller pour le bonheur de Chloé.

Alors seulement j'ai compris à quel point j'avais été stupide.

J'avais sacrifié la seule personne qui m'aimait vraiment… pour une famille pourrie jusqu'à l'os.

J'entendais vaguement la voix de ma mère à mon oreille, criant mon nom.

Elle avait toujours été si forte… mais maintenant, elle sanglotait comme une enfant.

Mais c'était trop tard. Les mots n'étaient plus que des bruits. Je n'arrivais pas à les distinguer.

Ces dernières années… j'avais été si fatiguée.

Mais, au moins, je tenais la main de ma mère au dernier moment.

Enfin… je pouvais me reposer.

26 janvier.

Certificat de décès délivré : Centre Médical de Bainbridge.

Nom : Clara Vance.

Âge : 29 ans.

Vance. Pas Clara Pierce.

Cette fois, je n'étais plus que la fille de ma mère.

J'avais écrit des mondes pleins de fins heureuses pour mes personnages, des douceurs que la vie ne m'avait jamais offertes.

Mais au bout du compte, comme eux, j'ai trouvé ma liberté.