Kapitel 3

Mein Handy vibrierte und ich riss mir fast die Tasche auf, als ich es herausholte.

Ich starrte es an. Marcus Sullivan, mein Wächter, mein Gefangener. Der Mann, an den ich dachte, als ich das Gesicht dieses Bastards sah.

Es war der erste Montag des Quartals. Ich kannte die Prozedur.

Wir machten das schon seit sieben Jahren. Ich brauchte keine Erinnerungen, aber er schickte sie trotzdem.

Ich wollte sofort zu ihm. So gereizt war ich. Ich wollte, dass er tat, was er so gut konnte – mich blind, taub und stumm ficken.

Der Mann war ein Tier, sowohl im Bett als auch außerhalb. Mafia-Boss, seit fünf Jahren. Ich hatte darauf gewartet, dass jemand ihn ausschaltet, mich aus seinem Griff befreit, aber gerade jetzt wollte ich ihn in mir spüren.

Mein Handy piepste in meiner Hand, und ich lockerte meinen Griff, atmete lang und tief durch die Nase aus, während ich mich mit einer Hand an mein Auto lehnte.

Es ist nicht so, als könnte ich mich nicht von dem Kunden und seinen Söhnen lösen, aber ich musste aus dem Loch herauskommen, das ich mir vor dreizehn Jahren selbst gegraben hatte.

Dreizehn!

Ich hatte den Überblick behalten, die Rechnung geführt, dreizehn verdammte Jahre lang hatte ich mich zurückgekämpft zu dem, was immer mir hätte gehören sollen, das ich aber wegen eines glattgesichtigen, redegewandten Bastards weggeworfen hatte.

Ein Mann, den ich auf meinem Weg der Buße abgetan hatte. Vergessen, als ich von einem anderen gerettet wurde. Nie auch nur in Betracht gezogen, als ich zum Unterhaltsmann meines Retters wurde.

Nun, nicht gerade „Geldgeber“, aber fast.

Ich schuldete Marcus Millionen, und ich zahlte jeden Monat. Wann immer ein Restbetrag übrig blieb, leistete ich ihm Dienste, einmal im Quartal, ließ die Zinsen hinzurechnen, und der Kreislauf ging weiter.

In manchen Monaten zahlte ich weniger, als ich mir leisten konnte. Ich zahlte weniger, um diese Tür offen zu halten. Eine Tür, vor deren Schließen ich Angst bekommen hatte.

Denn wenn ich sie schließen würde. Was wäre ich dann? Wer wäre ich dann?

Ich musste mich um das Familienunternehmen kümmern, aber abgesehen davon war ich eine leere Hülle.

Ich hatte an nichts und niemandem Freude.

Ich ging weder ins Kino noch zu Sportveranstaltungen.

Ich ging in Sexclubs und Nachtclubs. In schicke Bars und auf exklusive hedonistische Partys. Aus einem einzigen Grund – dem Vergnügen. Der einzigen Art von Vergnügen, die ich mochte.

Ich nahm keine Drogen, und mein Leben zu versaufen, kam nicht in Frage – das hatte ich schon versucht, es war nichts für mich.

Sex hingegen war genau das Richtige. Genau das Gleichgewicht, das ich brauchte. Aber ich war nicht der Typ, der mit jedem Mann mitging, der mir über den Weg lief. Ich hatte einige Stammkunden, einige Gelegenheitsbekanntschaften und einige One-Night-Stands.

Aber Marcus war zu einer Konstante geworden. Zu einer verlässlichen dazu. Zu einem guten, wenn ich ehrlich sein wollte.

Und wenn ich schnell bezahlte, wenn ich ihn gehen ließ. Was würde aus mir werden?

Mit der neuen Auszahlung von dem älteren Herrn könnte ich mich noch vor Jahresende aus Marcus’ Fängen befreien.

Hätte ich die 500 genommen, könnte ich heute schon weg sein. Aber hätte ich die 500 genommen, hätte Leon einen Weg gefunden, mich das bereuen zu lassen.

Ich konnte ihm diese Chance nicht geben.

Meine Gedanken verdrängten den Mistkerl, und Marcus schwebte herein. Mit seinen ganzen 2,06 Metern und 129 Kilogramm. Meine Gedanken kühlten ab, und mein Körper wurde heiß.

Ich bin selbst kein Leichtgewicht. Mit einer Größe von 1,98 Metern und einem Gewicht von 113 Kilogramm bin ich nicht gerade klein, aber für Marcus … gab es kaum jemanden, der ihm das Wasser reichen konnte.

Ich spürte ihn, als ich die Augen schloss und mich bemühte, meinen Kopf frei zu bekommen und mich zu konzentrieren, während ich darüber nachdachte, was mich bei diesem verdammten Projekt noch erwarten würde.

Heute Abend, überlegte ich. Ich gehe heute Abend, wie geplant. Ich kann nicht zulassen, dass Marcus mir in die Quere kommt, nur weil ich zu früh zu ihm gelaufen bin.

Scheiße!

Ich riss meine Tür auf, sprang hinein und raste aus dem Parkplatz.

Meine Gedanken kreisten um längst vergessene, vergrabene Erinnerungen, die mich nun jedoch zu verschlingen drohten und mich aus heiterem Himmel überrumpelten.

==========

Ich hatte Leon in meinem dritten Studienjahr an der Uni kennengelernt. Er war im letzten Jahr und studierte Jura. Ich studierte Architektur. Ein Treffen der Studentenverbindung, ein Bier zu viel, und ich war seinem Lächeln, seinen Augen, seiner Kühnheit verfallen.

Dinge, die ich in meiner kleinen, behüteten Welt nicht hatte.

Dinge, die ich nicht über mich selbst wusste – Leon warf ein Licht darauf und entfachte dann ein Feuer in mir, Körper und Seele. Er zog mich in seinen Bann, entführte mich von allen und allem, was ich kannte, kontrollierte mich, benutzte mich, und dann spuckte er mich aus, bloßgestellt, gedemütigt, allein.

Mein Vater enterbte mich. Meine Mutter erlitt einen Schlaganfall. Mein älterer Bruder, der Drogenabhängige, verspottete mich, den braven Sohn, und meine Schwester … über Rina rede ich besser nicht.

Nach zwei Jahren des ausschweifenden Lebens und der Verschwendung des Geldes meiner Eltern für Kurse, die ich kaum besuchte, dann dem Schulabbruch und meiner Zeit als Leons Vollzeit-Schlampe, nur um später seine Hure zu werden, als er mich an jeden verkaufte, der auch nur in meine Richtung blickte, bin ich geflohen.

Ich verließ die Stadt, verließ das Land. Ich nahm das letzte Geld, das ich hatte – Bargeld, das ich durch den Verkauf der drei Uhren bekommen hatte, die ich Leon gestohlen hatte – und stieg in den ersten Bus, der am Busbahnhof ankam.

Ich überquerte die Grenze, ohne ein Ziel vor Augen zu haben. Kein Plan. Nur Flucht.

Ich fand Arbeit in Clubs und Bars in verschiedenen kanadischen Provinzen, zog von einer zur anderen, servierte Getränke und leistete manchmal andere Dienste, die ich unter Leons sehr präziser Anleitung gemeistert hatte. Ich war zwanzig Jahre alt und treibend.

Ich war älter als die meisten in diesem Geschäft, also beschränkte ich mich darauf, Getränke zu servieren oder an der Bar zu stehen. Nach einem Jahr war ich ausschließlich Kellnerin oder Hostess, die mit den Gästen trank, und hatte mich in Toronto niedergelassen.

Eines Tages fasste mich ein besonders anzüglicher Kunde an, und ich verlor die Beherrschung. Niemand berührte mich ohne meine Zustimmung. Das war für mich zu einem Auslöser geworden, und ich ließ es nicht zu.

Er drückte sich an mich, während seine Freunde um uns herum saßen. Sie lachten alle.

Warum lachen Täter immer? Das war der Gedanke in meinem Kopf, als ich aufstand, entschlossen, wegzugehen. Ich war seit fast neun Monaten in diesem Club und ich hatte nicht vor, meine harte Arbeit wegen ein paar betrunkener Idioten wegzuwerfen.

Ich stolperte rückwärts, überrascht, als der Gast aufstand, um mir zu folgen, und dabei nach mir griff. Ein großer Mann mit mehr Muskeln, als für einen normalen, durchschnittlichen Menschen nötig wären.

Ob aus Überraschung oder Angst, oder vielleicht war es Wut oder Irritation – über alle, über alles, über mich selbst, weil ich nervös war, über den Blick in seinen Augen, der ein Bild zeichnete, das mir nur allzu vertraut war.

Ein Blick, den ich schon zu oft bei geilen Männern gesehen hatte, bei zu vielen aggressiven Kunden, ein Blick, der mit zu viel Scham aus meiner Vergangenheit verbunden war – ich zerschmetterte eine Weinflasche auf seinem Kopf.

Seine Freunde hörten auf zu lachen.

Ich wandte mich zum Gehen, und er packte mich am Kragen, zerriss mein Seidenhemd; Knöpfe sprangen auf, als der Kragen riss. Ich wirbelte zu ihm zurück, griff nach einer weiteren Flasche und zerschlug sie gegen den niedrigen Tisch, während ich rücklings auf das Essen und die anderen Getränke fiel, um die sich niemand kümmerte oder die niemand schnell genug aus dem Weg räumen konnte.

Als er an meinem Gürtel zerrte, um mir die Hose herunterzureißen, stach ich ihm knapp unterhalb des Schlüsselbeins zu.