Una mancha en el historial

Perspectiva de Anatasia

Scarlett intentó tender un puente hacia la reconciliación después de que ambas fuéramos obligadas a rellenar los formularios disciplinarios; en ellos, para mi total incredulidad, fui designada oficialmente como su supervisora, con la tarea de asegurar que no volviera a utilizar su equipo de DJ para causar alboroto en Crescent Hall. Aunque, en realidad, tampoco podría hacerlo, dado que Riley le había confiscado absolutamente todo su equipo.

A pesar de sus intentos de hacer las paces, yo seguía visiblemente furiosa. Una sanción disciplinaria en mi primer día no era solo una molestia; era una amenaza. Cualquier mancha en mi expediente académico podría poner en peligro mi beca deportiva, y no estaba dispuesta a permitir que una pelirroja maníaca de las fiestas arruinara todo por lo que tanto había trabajado.

La mañana siguiente comenzó muy temprano.

Abrí los ojos de golpe a las seis en punto. Al otro lado de la habitación, Scarlett seguía profundamente dormida, desplomada sobre su cama sin hacer, vestida con un pijama holgado y desaliñado.

Me moví en silencio, siguiendo mi rutina con rigor y disciplina. Me di una ducha rápida, tragué mi pastilla supresora diaria y coloqué con cuidado un parche nuevo justo debajo de la clavícula para ocultar cualquier rastro de mi aroma.

Salí al aire fresco de la mañana y me dirigí a la pista de atletismo de la universidad. Sometí a mi cuerpo a un entrenamiento agotador, aumentando el ritmo hasta que mis muslos ardían y mis pulmones escocían con cada respiración.

Al regresar a la habitación, Scarlett no se había movido ni un ápice; seguía enterrada bajo su edredón. Negué con la cabeza mientras cogía ropa limpia. Scarlett era mi antítesis absoluta: imprudente, desorganizada y descuidada. Pero, mientras no se cruzara en mi camino y mantuviera su caos lejos de mi lado de la habitación, podría tolerar su existencia.

Una vez vestida, preparé mi mochila, asegurándome de que la bolsita con supresores de emergencia quedara bien guardada en el compartimento inferior. Las probabilidades de que mi celo comenzara de forma inesperada eran bajas —solo ocurre tres veces al año y mi cuerpo siempre da señales claras de aviso—, pero en una universidad plagada de alfas agresivos, no podía permitirme correr ni el más mínimo riesgo. Dejando atrás Crescent Hall, me dirigí hacia el edificio de la facultad; mi pulso se aceleraba con cada paso.

Me detuve justo frente a la puerta de madera pulida, que lucía una placa de latón con un nombre: PROFESOR KNOX BRADFORD.

Respiré hondo para calmar el nudo de nervios que se retorcía en mi estómago, levanté la mano y llamé dos veces.

—¿Quién es? Pase— resonó desde el interior la voz grave y autoritaria de Knox.

El corazón me latía con violencia contra las costillas mientras giraba el pomo, abría la puerta y entraba.

Ver al profesor Knox de cerca me provocó una reacción intensa. Hasta ese momento, no había sido más que un rostro en una pantalla, una leyenda lejana en el blog de la universidad. Pero, al estar allí, en su despacho, sintiendo el aire denso de la estancia, me quedé completamente sin palabras.

Knox arqueó una ceja, sentado tras su enorme escritorio de caoba. Esperó con una paciencia fría y calculada antes de hablar. —Estoy seguro de que algún motivo te ha traído hoy a mi despacho— comenzó, con voz pausada.

—Yo... yo...— El sudor empezó a brotarme en la frente.

¿Cómo demonios se suponía que debía soltarlo? ¿Cómo decirle que soy su hija y que mi madre necesita desesperadamente su ayuda?

—Le envié un correo electrónico ayer, señor— logré decir, con la voz ligeramente temblorosa.

—Recibí un par de docenas de correos antes de ayer. ¿Cómo te llamas?— preguntó Knox, clavando en mí sus ojos penetrantes.

—Anastasia Beverly— respondí.

Su mano se detuvo en seco sobre los gruesos expedientes que estaba leyendo.

El apellido Beverly claramente había tocado una fibra sensible; era el apellido de mi madre.

—Me enviaste seis correos electrónicos distintos— observó Knox, entrecerrando los ojos mientras me analizaba. —Tres sobre una mujer llamada Beverly, y el resto analizando los efectos psicológicos de la jerarquía del "Omegaverso" en la dinámica social— Soltó una carcajada desdeñosa y se reclinó en su sillón de cuero. —¿Dirías que eso es una coincidencia?

Di un paso adelante y apoyé las manos en el borde de su escritorio de caoba. —Quizás... ¿recuerde a una tal Beverly a la que conoció hace veintiún años?», pregunté, eligiendo mis palabras con sumo cuidado.

Durante un breve segundo, su máscara de calma intelectual se desmoronó. Sus facciones se contrajeron en una expresión fría y retorcida, cargada de puro malestar y repugnancia.

Definitivamente, se acordaba.

—¿Eres la hija de Beverly?— espetó, con un tono cargado de un veneno repentino. —Sí, señor...— Un breve alivio recorrió mi pecho: estaba logrando algo. Quizás ahora entendería por qué me había esforzado tanto por llegar hasta él. No era, ni de lejos, algo tan imposible como Shawn había dado a entender.

—Sal de mi despacho— ordenó Knox, bajando una octava el tono de su voz.

Abrí los ojos de par en par, atónita. —Pero, señor....

Intenté replicar, explicarle la situación de mi madre, pero no me dio ni un segundo para exponer mi caso.

—¡He dicho que salgas de mi despacho!— espetó, señalando la puerta con un dedo acusador.

Un sabor amargo me subió por la garganta. La vista se me nubló mientras retrocedía; no tuve más remedio que dar media vuelta y salir a toda prisa de la estancia. Salí a empujones al frío pasillo, y la pesada puerta de madera se cerró de un golpe a mis espaldas.

Estaba furiosa, pero me negué a permitir que su rechazo me derrumbara. Lo intentaría una y otra vez —cien veces si fuera necesario— hasta lograr que Knox Bradford me escuchara y ayudara a salvar a mi madre.

Me dirigí directamente al complejo deportivo, me quité la ropa de calle y me puse un conjunto deportivo muy usado: una camiseta vieja y unos pantalones cortos que había sacado del armario de mi hermano.

Al salir al extenso campo de césped, una leve sonrisa se dibujó en mis labios. Había dado por hecho que sería la única chica en las pruebas, pero ya había un grupo considerable de aspirantes reunidas allí.

De repente, una chica de cabello castaño pasó a mi lado dándome un empujón; su hombro chocó contra el mío con tanta fuerza que me hizo tambalear.

—¡Fíjate por dónde vas! —siseó, mirándome con desprecio mientras observaba mi ropa desgastada.

Sus amigas estallaron en carcajadas crueles. Por instinto, me llevé la mano a la clavícula para asegurarme de que el parche de aroma siguiera bien colocado y totalmente oculto.

—¿Están todas aquí para las pruebas? —preguntó una voz potente y autoritaria, imponiéndose sobre el murmullo general.

Un hombre musculoso, de cabello oscuro y unos llamativos ojos verdes, se colocó frente al grupo. Parecía rondar la treintena —algo sorprendente para un entrenador principal en una universidad de tanto prestigio—, pero su postura imponente inspiraba respeto al instante.

Las demás aspirantes se agruparon a su alrededor.

—Muy bien, escuchen —dijo el joven entrenador con tono tajante, mientras sacaba una carpeta con pinza—. Voy a leer los nombres de la lista de inscripción. Cuando escuchen el suyo, respondan. —Comenzó a leer la lista a gran velocidad.

Maldita sea. Se me encogió el corazón. Debido a mi inscripción tardía, no había llegado a registrarme por internet a tiempo; por lo tanto, mi nombre, sin duda, no estaba en esa lista.

Armándome de valor, di un paso al frente. —Disculpe, señor. No tuve oportunidad de incluir mi nombre en la lista.

El entrenador se detuvo, bajó la carpeta y me lanzó una mirada severa. —¡La puntualidad y la preparación determinan si siquiera mereces un lugar en mi terreno de juego! ¡Sigue tonteando y acabarás viéndolo todo desde la grada!— ladró con fuerza, su voz resonando por todo el campo.

El corazón me latía con furia contra el pecho mientras decenas de pares de ojos se volvían hacia mí.

—¿Cómo te llamas?—exigió saber el entrenador.

—Anastasia Beverly— respondí con firmeza, levantando la barbilla.

A poca distancia, sentado en el banquillo, una figura se movió de repente.

Zenith Danning se quedó paralizado al reconocer quién era; un destello de comprensión cruzó su rostro, de rasgos afilados y atractivos. Se levantó del banquillo, con sus ojos —grises como una tormenta— clavados en mí, y comenzó a caminar directamente por el césped hacia donde yo estaba.