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KALIX

Elle était là.

Marielle Hawthorne.

Il y a un an, elle se tenait au même endroit, la voix tremblante, serrant un dossier de présentation qui, selon son CV, n’avait jamais vu le jour.

Bip.

—Monsieur, Marielle Hawthorne est là pour vous voir.

Je ne répondis pas tout de suite. Je laissai le silence s’étirer, jusqu’à ce que mon assistante commence à transpirer de l’autre côté du combiné.

—Faites-la monter.

Je sortis dans le hall, et bientôt les portes s’ouvrirent. Elle apparut.

—Bonjour, dis-je en esquissant un sourire.

—Salut, murmura-t-elle, nerveuse.

Je tendis la main et indiquai mon bureau.

—Veuillez entrer.

Elle passa devant moi, et mon regard glissa sur son dos. Une robe noire ajustée, des bas transparents, des escarpins à talons hauts, sa queue-de-cheval rebondissant à chaque pas, presque comme si elle suppliait qu’on la tire.

…Arrête.

—Asseyez-vous, dis-je en m’installant derrière mon bureau.

Elle s’assit, serrant son sac sur ses genoux, les yeux plantés dans les miens.

Je pivota légèrement sur ma chaise, la dévisageant.

Elle était aussi splendide que dans mes souvenirs, et une aura sexuelle palpable s’échappait d’elle comme une arme cachée.

Longs cheveux sombres, yeux bruns, lèvres parfaites. Impossible de l’oublier.

—Vous vouliez me voir ? murmura-t-elle.

Le son de sa voix me frappa physiquement.

—Oui. Je le voulais.

Marielle était la première femme depuis longtemps qui ne savait rien de moi. Étrangement, cette nuit-là, je n’avais besoin d’être personne. Être Kael suffisait.

—À propos de quoi ?

—Que faites-vous à New York ? tentai-je poliment.

—Vous m’avez posé cette question hier, rétorqua-t-elle sèchement. Allez droit au but.

—Je vous repose la question maintenant. Et cessez cette attitude de merde.

Elle plissa les yeux, agacée.

Je me penchai en avant.

—Quel est votre problème ? crachai-je.

—Vous. Vous êtes mon problème.

—Moi ? m’offusquai-je. Qu’ai-je fait ?

—Avez-vous quelque chose de professionnel à me dire ou pas, Kael ?

Je la fusillai du regard.

—Vous êtes très impolie.

—Vous êtes très riche.

—Et ?

Elle haussa les épaules.

—Qu’est-ce que ça veut dire ? m’énervai-je.

—Rien.

Elle redressa le dos.

—Si vous n’avez rien de professionnel à me dire, je vais y aller.

Je serrai la mâchoire, la fixant. L’air crépitait entre nous.

—Puis-je vous voir ce soir ?

Ses yeux croisèrent les miens.

—Non.

—Pourquoi pas ?

—Parce que je suis professionnelle, et que je n’ai aucune intention de mélanger travail et plaisir.

Je serrai la mâchoire pour ne pas sourire. Mon intérêt pour elle grandissait à chaque seconde.

—Qu’est-ce qui vous fait croire que ce serait du plaisir ?

—L’histoire a tendance à se répéter, murmura-t-elle, ses yeux sombres tombant sur mes lèvres.

Une image me vint à l’esprit : elle, nue, au-dessus de moi, sur ma chaise. Je respirai fort, mon désir battant la chamade.

—L’histoire sera clémente avec moi, car j’ai l’intention de l’écrire, dis-je.

—Citation de Winston Churchill maintenant, Monsieur Sterling ? souffla-t-elle.

—On doit regarder les faits, car eux nous regardent.

—Je ne me préoccupe jamais de l’action, seulement de l’inaction, répliqua-t-elle sans hésitation.

—Exactement. Alors, en tant que tragique collègue de Churchill, j’exige que vous dîniez avec moi ce soir.

Elle sourit et se leva.

—Impossible.

—Pourquoi ?

—Je vais me laver les cheveux.

—Pourquoi se laver les cheveux quand on pourrait les salir ?

—Je ne suis pas intéressée par vous, haussa-t-elle les épaules. Vous n’êtes pas mon genre.

Aïe.

Je pincai les lèvres, la fixant. C’était la première fois qu’on me rejetait si ouvertement.

—Très bien ; votre perte.

—Peut-être, dit-elle en se retournant. En tout cas, ravi de vous revoir. Vous devez être très fier de vos réussites.

Je me levai, ouvrant la porte précipitamment.

Elle leva les yeux vers moi, et je serrai le poing pour ne pas la toucher.

—Au revoir, Marielle.

—Au revoir, souffla-t-elle, l’air chargé entre nous. Merci de m’avoir donné un emploi.

Je hochai la tête une seule fois. Ce n’est pas le seul poste que j’ai pour vous.

Elle tourna les talons et entra dans l’ascenseur. Je claquai la porte et retournai dans mon bureau, furieux.

—Je ne suis pas son genre… depuis quand ?

Je balayai mon bureau de la main. La paroi de verre s’alluma.

—Affiche le quarantième, ordonnai-je.

L’écran clignota, puis une image apparut : le quarantième étage. Je la regardai sortir de l’ascenseur.

—Suivez-la.

La caméra la suivit alors qu’elle marchait dans l’allée jusqu’à son bureau.

—Caméra aérienne.

L’écran clignota à nouveau. Le bureau était vide. Elle sortit son téléphone et commença à faire défiler. Elle croisa les jambes, et je me penchai lorsque sa cuisse devint visible à travers la fente de sa robe. Mon désir monta entre mes jambes.

…Putain, qu’elle était belle.

Elle cherchait quelque chose.

—Agrandis, commandai-je.

La résolution augmenta. Je me penchai, les yeux plissés. Elle n’envoyait pas de messages à ses amies. Elle ne commandait pas à déjeuner.

Elle tapait mon nom dans G****e.

Je souris. Je t'ai compris.