Kapitel 4

Das Schloss meines Dachgartens war geknackt.

Drinnen war mein lichtdurchflutetes Glasatelier ein Trümmerfeld.

Jedes Gemälde, das ich für die Nordamerikanische Kunstbiennale nächsten Monat vorbereitet hatte, war zerschnitten, die Leinwände hingen in Fetzen.

An der Wand, in riesigen roten Buchstaben gesprüht: „SCHLAMPE HAU AB.“

Ich stand mitten in meinem Atelier und zitterte.

Diese Gemälde waren nicht nur über eine Million Dollar wert. Sie waren ein Jahr meines Lebens, voller schlafloser Nächte und unermüdlicher Arbeit.

Sie waren mein Ticket – meine einzige Chance, mir einen Namen als Künstlerin zu machen, frei vom Schatten meiner Familie.

Nun waren sie alle zerstört.

Ich zog mein Handy heraus und rief die Notrufnummer des Gebäudes an.

Nach mehrmaligem Klingeln ging endlich jemand ran.

„Hier ist Alessia im Penthouse. Mein Schloss wurde geknackt und mein Eigentum zerstört. Schicken Sie jemanden hoch. Sofort.“

Die Person am anderen Ende sagte: „Ach. Verstanden. Wir sind unterbesetzt. Wir schicken in einer Stunde jemanden zum Nachsehen.“

„In einer Stunde?“, fauchte ich. „Mein Apartment wurde aufgebrochen, meine Arbeit zerstört, und das ist Ihre Antwort?“

„Hey, wir haben hier unten viel zu tun. Warten Sie einfach, bis wir Zeit haben.“

Er legte auf.

Ich starrte auf mein Handy, ein Feuer brannte in meiner Brust.

Fast eine Stunde verging, bevor ein Sicherheitsmann lässig bei mir auftauchte.

„Wow. Die haben hier aber gründlich gewütet.“

„Was wird die Verwaltung dagegen unternehmen?“

Er hob abwehrend die Hände. „Das? Das liegt außerhalb unserer Zuständigkeit. Es ist kein Gewaltverbrechen, also wird die Polizei nur Ihr Protokoll aufnehmen. Sie sind auf sich allein gestellt.“

„Auf mich allein gestellt?“, meine Stimme wurde lauter. „Ich zahle jedes Jahr mehrere Zehntausend Dollar an den Eigentümerverband. In mein Atelier wird eingebrochen, meine Gemälde werden zerstört, und das soll nicht in Ihre Verantwortung fallen?“

Er warf mir einen genervten Blick zu. „Meine Dame, wir sind Sicherheitsleute, nicht FBI. Wir kümmern uns nicht um solche Sachen. Sie haben jemanden verärgert, dann regeln Sie das selbst.“

Bevor ich antworten konnte, ertönte ein schrilles Lachen hinter mir.

„Na, wen haben wir denn da, unsere Penthouse-Nachbarin. Was ist denn mit deinen Gemälden passiert?“

Ich drehte mich um. Es war Brenda.

Sie zeigte auf die rote Farbe an der Wand und brüllte vor Lachen. „,Schlampe hau ab.‘ Wow, wer auch immer das war, hat keine Zeit mit Umschweifen vergeudet! Hahaha!“

„Brenda. Hast du das getan?“

„Du solltest besser aufpassen, wen du hier beschuldigst. Ich weiß nicht, wie man Schlösser knackt. Aber ...“

Sie zog das Wort in die Länge und musterte mich von oben bis unten. „Das ist deine eigene Schuld, nicht wahr? Warum sollte jemand deine Gemälde zerstören und nicht die von anderen?“

Ich ignorierte sie und wandte mich an die Sicherheitsleute. „Ich will die Sicherheitsaufnahmen sehen.“

Das Gesicht der Sicherheitsleute verhärtete sich. „Tja ... die Kamera für das Dach ist vor ein paar Tagen kaputtgegangen. Wir hatten noch keine Gelegenheit, sie zu reparieren.“

Ich starrte in seine Augen. „Kaputt? Was für ein Zufall.“

Seine Augen zuckten nervös zu Brenda.

Brenda räusperte sich leise.

Er sah zu mir zurück, seine Stimme war plötzlich dreist. „Ja, sie ist kaputt. Sie wissen ja, wie das mit Elektronik ist, sie fallen aus, wenn sie ausfallen. Können wir nichts machen.“

Auf einmal wurde mir alles klar.

Es war offensichtlich. Die Verwaltung steckte mit Brenda unter einer Decke. Sie hatten die Kameras abgeschaltet, damit sie tun konnte, was sie wollte.

Brenda grinste.

„Die Kamera ist kaputt? Oh, so ein Pech. Keine Möglichkeit, Beweise zu finden. Was für eine Zwickmühle.“

Sie trat näher, ihre Augen voller Bosheit.

„Aber ich habe so einiges gehört. Eine junge Frau, ganz allein in einem Penthouse, mit Geld aus irgendeiner dubiosen Quelle. Die Leute zählen eins und eins zusammen.“

„Deine Gemälde werden heute zerstört ... vielleicht hat die Frau von deinem reichen Gönner dir endlich einen Besuch abgestattet. Dir eine kleine Warnung verpasst. Kommt vor, nicht wahr? Diese wertlosen Gemälde sind hinüber, na und? Jetzt ist Platz für meine Party morgen.“

„Meiner Meinung nach hast du es verdient. Wer die Geliebte spielt, muss mit den Konsequenzen leben.“

Ich starrte in ihr verzerrtes Gesicht, nahm mein Handy heraus und drückte auf Aufnahme, die Kamera auf sie beide gerichtet.

„Ich habe jedes Wort aufgezeichnet, das du gerade gesagt hast. Verleumdung, Einbruch, Sachbeschädigung. Du kannst mit Post von meinem Anwalt rechnen.“

Ich wandte mich an die Sicherheitsleute. „Und Sie. Ich zahle Ihnen Zehntausende jedes Jahr. In meinem Zuhause wird eingebrochen, und Sie sagen mir, das geht Sie nichts an, die Kamera war ,zufällig‘ kaputt. Das habe ich ebenfalls aufgenommen. Sie können damit rechnen, in der Klage genannt zu werden.“

Brendas Gesicht wurde blass, dann rot vor Wut. Sie stürzte sich auf mich und versuchte, mein Handy zu entreißen.

„Für wen zum Teufel hältst du dich? Du drohst mir?“

Sie griff nach meinen Haaren.

Ich versuchte zurückzuweichen, aber Der Sicherheitsmann packte meinen Arm, sein Griff wie ein Schraubstock, und hielt mich fest.

Brenda holte aus. Ihre Handfläche klatschte mir quer übers Gesicht.

„Du kleine Schlampe, die sich nach oben schläft! Du denkst, du kannst gegen mich kämpfen?“

„Ich sage dir, in diesem Gebäude mache ich die Regeln! In Chicago legt sich niemand mit meinem Mann an! Ein Wort von ihm und du bist tot!“

Meine Wange brannte. Ich schmeckte Blut in meinem Mund.

Die Luft stand still.

Ich drehte langsam den Kopf und wischte mir mit dem Daumen das Blut vom Lippenwinkel.

Ein Anwalt. Ich hatte vor, einen Anwalt zu rufen. Ich begriff nun, wie dumm das gewesen war.

Tiere kann man nicht verklagen. Mit Tollwut diskutiert man nicht. Man muss sie nur beseitigen.

Sie hatten eine Grenze überschritten. Die Grenze. Die Grenze meines Vaters. Die Handschuhe zog ich nicht nur aus – ich verbrannte sie.

Ich spuckte einen blutigen Klumpen auf den Boden und zog mein Handy aus der Tasche.

Als sie mein Handy sah, zuckte Brenda nicht mit der Wimper. Sie lachte.

„Verstärkung rufen? Glaubst du, ich habe Angst? Mein Mann kann den Polizeipräsidenten auf einen Kaffee einladen. Du kannst dich bei Gott persönlich beschweren, und es wird dir nichts nützen!“

Die Sicherheitsleute fügten noch hinzu. „Frau Ricci, ich kann Ihnen nur raten, den Konflikt nicht eskalieren zu lassen. Bezirksabgeordneter Mark und seine Unterwelt-Verbindungen ... das sind keine Leute, mit denen man sich anlegt. Sie sind eine Frau, ganz allein. Warum suchen Sie Ärger? Entschuldigen Sie sich einfach bei Brenda, und die Sache ist erledigt. Wenn Sie weitermachen, sind Sie die Einzige, die verletzt wird.“

Brenda verschränkte die Arme und reckte das Kinn in die Höhe.

„Hast du gehört? Ich gebe dir eine letzte Chance. Knie nieder, entschuldige dich und gib die Schlüssel raus. Dann sehe ich vielleicht darüber hinweg. Andernfalls ...“

Sie kniff die Augen zusammen, ein grausames Grinsen breitete sich auf ihrem Gesicht aus.

„Mein Mann macht einen Anruf bei Romano von der Südseite, und du wirst in Chicago nie wieder arbeiten. Glaubst du mir?“

Romano? Dieser Romano? Der Südseiten-Boss, der meinem Vater letzten Weihnachten den Ring geküsst hatte? Ein Straßenboss. Ein aufgeblähter Schläger. Und diese Schlampe benutzte seinen Namen als Trumpfkarte gegen mich?

Ich sah zu ihr auf, ein langsames, kaltes Lächeln breitete sich auf meinen Lippen aus. Das Lächeln, das mein Vater trug, bevor er das Leben eines Mannes auslöschte. Direkt vor ihren Augen wählte ich eine Nummer, die ich seit Jahren nicht angerufen hatte.

„Sag Romano, er hat zwanzig Minuten, um im Penthouse von Ivy aufzutauchen. Er weiß, wo. Sag ihm, er soll seine Leute mitbringen und Bezirksabgeordneten Mark mitschleifen.“

„Und sag ihm noch, wenn er in genau zwanzig Minuten nicht auf Knien liegt und das Blut von diesem Boden leckt ... wird er keinen weiteren Sonnenaufgang in Chicago erleben.“