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POV de José

El sol apenas comenzaba a asomarse en el horizonte de Madrid, pero yo ya estaba sentado en mi escritorio, con un vaso de whisky frío en la mano. No había dormido. ¿Cómo podría hacerlo, si cada vez que cerraba los ojos veía a Nina sonriéndole a ese extraño? Una sonrisa que debía ser mía. Una sonrisa que yo mismo tiré a la basura.

Llamaron a la puerta de mi oficina. Carlos entró, con el rostro rígido, sosteniendo una carpeta de cuero negro. Mi corazón latía con fuerza—una sensación extraña para un hombre que normalmente controla la bolsa de valores con mano firme.

—Señor Vargas —dijo Carlos, dejando la carpeta frente a mí—. Este es el informe preliminar que solicitó. Mi equipo trabajó toda la noche.

Tomé la carpeta de inmediato. Mis manos temblaron ligeramente al abrirla. La primera página mostraba la foto del perfil profesional de Nina.

Dra. Katerina Nina De la Cruz.

Debajo había una lista de logros que me dejó sin aliento.

—Se graduó summa cum laude de la Universidad Complutense de Madrid en solo tres años —dijo Carlos, con una voz que sonaba como una sentencia de muerte para mi ego—. Obtuvo una beca completa. Mientras estudiaba, trabajó en tres empleos: camarera en un café, traductora independiente y asistente de investigación. Nunca tocó ni un solo centavo de la cuenta de compensación que usted le dio, señor.

Me quedé paralizado.

Esa última frase me golpeó más fuerte que perder millones.

—¿No tomó el dinero?

—No, señor. La cuenta sigue intacta. No ha habido ni un solo retiro en cinco años.

Me recosté en mi silla, que esa mañana se sentía inusualmente dura.

Hace cinco años, la había echado, convencido de que volvería arrastrándose hacia mí por desesperación. Estaba seguro de que suplicaría por ese dinero en menos de un mes.

Pero Nina…

Ella prefirió trabajar hasta el agotamiento antes que tocar algo que viniera de mí.

Pasé a la siguiente página.

Fotos de vigilancia.

Nina dando un discurso en una conferencia internacional de salud mental. Nina estrechando la mano del alcalde. Nina brillando—respetada, admirada.

Luego mis ojos se detuvieron en la sección titulada Vida personal.

—Ese hombre —dije con voz ronca, señalando la foto del hombre que la recogió ayer—. ¿Quién es?

—Theo Alcantara —respondió Carlos de inmediato—. Jefe de neurocirugía en el Hospital Central de Madrid. La familia Alcantara es uno de los mayores donantes de la fundación con la que la doctora Nina está afiliada. Según informes, están comprometidos desde hace dos meses. La boda está prevista para finales de este año.

Apreté el papel en mi mano hasta romperlo.

Comprometidos.

Esa palabra ardía como veneno en mi garganta.

Theo Alcantara.

Un médico exitoso, atractivo y con una reputación impecable.

Un rival digno.

Y eso me volvía loco.

—¿Y el niño? —pregunté, con la voz casi reducida a un susurro.

Carlos dudó.

—Mateo De la Cruz. Nació hace cuatro años y nueve meses en una pequeña clínica en las afueras de Sevilla. No hay nombre de padre en el acta de nacimiento.

Cerré los ojos.

Las cuentas eran exactas.

Nueve meses después de la última noche que pasamos juntos antes del divorcio… ella dio a luz.

Dio a luz a mi hijo en una clínica pequeña, sola, sin mí.

¿Y yo dónde estaba?

En mi jet privado rumbo a las Maldivas con Rosalia, riéndome de lo “libre” que se había vuelto mi vida.

Una oleada de náuseas me golpeó.

No por el whisky.

Sino por el asco hacia mí mismo—algo que sentía por primera vez.

—¿Hay alguna prueba médica? —insistí.

—Mi equipo está intentando acceder a los registros de la clínica, señor. Pero la doctora Nina es extremadamente reservada. Tiene un bufete de abogados de alto nivel protegiendo todos sus datos personales. Sin embargo… —Carlos hizo una pausa—, visualmente, el parecido con usted de niño es difícil de ignorar.

Me levanté y caminé hacia el gran ventanal que daba a las concurridas calles de Madrid.

—Está criando a mi hijo como si fuera un extraño —dije en voz baja—. Le dijo que su padre está muerto.

—Así es, señor. Según informes del vecindario, Mateo cree que su padre fue un héroe que murió en el extranjero. Esa es la historia que Nina le ha contado.

Golpeé el vidrio con el puño.

Un héroe muerto.

Eso era más insultante que ser llamado villano.

Había borrado completamente mi existencia de la vida de mi propio hijo.

—Señor, hay algo más —añadió Carlos con cautela—. Industrias Vargas está bajo escrutinio debido al escándalo de malversación de fondos relacionado con su difunto tío. La imagen de la empresa es inestable. La junta directiva exige que proyecte una imagen familiar estable. No están satisfechos con su… reputación desde el divorcio.

Me giré, con los ojos oscuros.

—¿Imagen familiar, eh?

Mi mente comenzó a trabajar rápidamente.

Yo era un hombre que siempre conseguía lo que quería.

Si Nina quería que yo fuera su paciente, entonces me convertiría en el más problemático de todos.

Me abriría paso de nuevo en su vida—centímetro a centímetro—hasta que no tuviera más opción que reconocerme.

—Cancela todas mis reuniones de negocios esta tarde —ordené—. Voy a la clínica de la doctora Nina.

—Pero, señor, su agenda está llena, y su sesión de terapia no es hasta pasado mañana—

—¡No me importa! —espeté—. ¡Quiero verla ahora!

Tomé las llaves del coche y salí de la oficina con paso firme.

Durante todo el trayecto, mi mente estuvo llena de imágenes de Mateo.

Mi hijo.

Mi sangre.

El niño que había anhelado sin siquiera darme cuenta.

Y Nina…

La mujer que una vez creí que no era más que polvo bajo mis pies se había convertido en un diamante—lo suficientemente afilado como para cortar directamente mi corazón.

Llegué a su clínica quince minutos después.

Ignoré a la secretaria que intentaba detenerme.

Abrí la puerta de su consultorio sin tocar.

Nina estaba sentada allí, mirando la pantalla de su computadora.

No se sorprendió.

Simplemente levantó la mirada con calma, se quitó las gafas de lectura y me observó con una mirada lo suficientemente fría como para congelar el mismo infierno.

—Señor Vargas. Creo que su cita no es hoy —dijo con una calma que me hizo querer gritar.

Me acerqué, apoyando ambas manos sobre su escritorio, inclinándome hasta que nuestros rostros quedaron a unos centímetros de distancia. Podía percibir el suave aroma a vainilla—igual que hace cinco años, aunque ahora parecía más refinado, más distante.

—Cuatro años y nueve meses, Nina —susurré—. Esa es la edad de Mateo, ¿verdad?

No parpadeó.

No había miedo en sus ojos.

Solo un desprecio absoluto.

—¿Me investigó? Muy propio de un Vargas. Incapaz de aceptar el rechazo, así que usa el dinero para espiar por la cerradura de otros.

—¡Es mi hijo! —grité, y mi voz resonó en toda la habitación—. ¡Has ocultado a mi hijo durante cinco años!

Nina se puso de pie lentamente.

Aunque era más baja que yo, su presencia me hacía sentir pequeño.

—¿Tu hijo? —repitió con frialdad—. ¿Tú tienes un hijo, José? Hasta donde sé, un hombre que se acuesta con la mejor amiga de su esposa una semana después de casarse no merece ser llamado padre. Mateo no tiene padre. Su padre está muerto. Y te sugiero que te vayas antes de que llame a seguridad.

—¡No me iré hasta que me digas la verdad!

—La verdad es —Nina dio un paso al frente, presionando su dedo contra mi pecho— que estás mentalmente enfermo. Estás obsesionado con el pasado porque tu presente está vacío y no significa nada. Ves a un niño feliz y tu ego quiere reclamarlo como suyo. Eso no es amor, José. Es posesión. Y es una enfermedad que debemos tratar.

Me quedé en silencio.

Sus palabras dieron en el blanco con una precisión brutal.

—Vete, José —susurró, su voz más suave ahora, pero mucho más letal—. No hagas que te odie más de lo que ya lo hago. Vuelve pasado mañana como está programado… o no vuelvas nunca más.

La miré, buscando aunque fuera un rastro de amor.

Pero solo encontré cenizas frías.

Salí de su consultorio, sintiendo una derrota más dolorosa que cualquier ruina financiera.

Pero mientras avanzaba por el pasillo, vi algo.

En una esquina de la sala de espera había un hombre que conocía muy bien.

Mi padre.

Reginald Vargas.

Estaba de pie allí, fingiendo leer una revista, pero sus ojos no dejaban de dirigirse hacia la puerta del despacho de Nina.

—¿Padre? —pregunté, sorprendido.

Se giró, y en su rostro severo apareció un atisbo de incomodidad.

—¿José? ¿Qué haces aquí?

—Yo debería preguntarte lo mismo. ¿Por qué estás en la clínica psicológica de mi exesposa?

Se aclaró la garganta, ajustándose la corbata.

—La junta directiva ya lo sabe, José —dijo—. Saben sobre el niño. Y me han dado una orden.

Mi pecho se tensó.

—Trae al heredero Vargas de vuelta a la casa principal… o perderás tu puesto como director ejecutivo.