CHAPITRE 7 : La Morsure

La nuit était une plaie ouverte.

Les trois véhicules d’Alexandro glissaient dans l’ombre, phares éteints, moteurs ronronnant à peine. Emilio tenait la tête du convoi, les doigts blancs sur le volant. Devant lui, la grosse voiture noire roulait sans se douter de rien.

Plaque B-Z1324-5.

La cible.

— Il ne va pas tarder à sentir qu’on le suit, murmura Leon depuis le siège passager.

— Qu’il sente, répondit Emilio sans quitter la route des yeux. Ça le rendra plus facile à coincer.

La voiture noire tourna soudain à droite, sans clignotant, s’engageant sur une route plus étroite bordée d’entrepôts désaffectés. Un endroit parfait.

Pour une embuscade.

Ou pour une mort.

Emilio accéléra légèrement, fit signe aux deux véhicules de se disperser. L’un partit sur la gauche, l’autre coupa par un chemin parallèle.

Ils allaient l’encercler.

À l’intérieur de la cible, l’homme au volant semblait calme. Trop calme. Comme s’il savait.

Il jeta un coup d’œil dans son rétroviseur, aperçut les phares qui se rapprochaient, et poussa un léger soupir.

— Ils sont venus plus vite que prévu, dit-il dans son téléphone.

Une voix, à l’autre bout, répondit avec une froideur presque amusée :

— Alors montre-leur ce que tu sais faire. Mais ne le tue pas. Alexandro veut le voir vivant… pour l’instant.

L’homme raccrocha, serra les dents, et écrasa la pédale d’accélérateur.

La voiture noire bondit en avant, moteur hurlant dans la nuit vide.

Emilio jura.

— Il nous a vus. Accélérez !

Le convoi se lança à pleine vitesse.

Les moteurs déchirèrent le silence. Les phares s’allumèrent d’un coup, éclairant la route défoncée. La voiture noire zigzaguait, tentant de semer ses poursuivants, mais les deux autres véhicules d’Alexandro avaient déjà bloqué les issues.

Devant, un mur d’entrepôt.

L’homme n’eut pas le temps de freiner.

Il tenta un dernier créneau, trop brusque. Le flanc de sa voiture heurta un poteau métallique dans un bruit assourdissant de tôle froissée. Le véhicule pivota sur lui-même, s’immobilisa en travers de la route, moteur fumant.

Emilio freina à quelques mètres.

— Sors, dit-il en descendant, arme à la main.

Les autres hommes l’entourèrent aussitôt, formant un demi-cercle mortel.

La portière de la voiture noire s’ouvrit, lentement.

Un homme en sortit, les mains levées.

Grand, le visage dur, les yeux clairs. Pas de peur sur son visage. Plutôt une sorte de résignation calme.

— Vous êtes rapides, dit-il simplement.

Emilio s’approcha, le canon de son pistolet pointé entre les yeux de l’inconnu.

— Qui t’envoie ?

— Tu veux mon nom ou celui de mon patron ?

— Les deux.

L’homme eut un sourire presque ironique.

— Marco Veltrano. C’est lui le cerveau. Moi, je ne suis qu’un livreur.

Emilio ne cilla pas.

— Où est-il ?

— Quelque part où vous ne le trouverez pas.

Un bruit sec. Emilio venait de frapper l’homme en plein visage avec la crosse de son arme. Le sang jaillit de la lèvre fendue.

— Je n’aime pas les réponses évasives.

L’homme cracha un peu de sang, garda son calme.

— Tu peux me frapper autant que tu veux. Je ne sais pas où il se cache. Personne ne le sait. C’est comme ça qu’il reste en vie.

Emilio fit un geste. Deux hommes saisirent le prisonnier par les bras, le traînèrent jusqu’au coffre de l’une des voitures d’Alexandro.

— On le ramène au maître, ordonna Emilio. Et qu’on fouille cette épave. Tout. Papiers, téléphone, même les cendriers.

Les hommes se mirent au travail, méthodiques.

Emilio sortit son téléphone, composa le numéro d’Alexandro.

Une sonnerie.

Deux.

— Oui.

La voix d’Alexandro, basse, attentive.

— Maître, on l’a. Ce n’est que le livreur. Mais il a parlé d’un certain Marco Veltrano.

Un silence, à l’autre bout.

Alexandro répéta le nom, comme pour le mémoriser.

— Marco Veltrano…

— Vous connaissez ?

— Non. Mais il va me connaître. Ramenez le prisonnier. Je veux l’interroger moi-même.

— Tout de suite, maître.

Emilio raccrocha, jeta un dernier regard à l’épave fumante.

Dans la voiture noire, un de ses hommes venait de trouver un téléphone portable, encore allumé. Sur l’écran, une conversation récente. Un message.

« Ils sont là. Je vais essayer de les semer. Si je ne donne pas signe dans une heure, préviens Yvana. »

Yvana.

Emilio fronça les sourcils. Un nom de femme.

Il rangea le téléphone dans sa poche. On verrait plus tard.

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Alexandro n’avait pas quitté son bureau.

Il tournait en rond, la cigarette au bord des lèvres, les yeux fixes. La nouvelle du prisonnier l’avait à la fois calmé et rendu plus fébrile.

Marco Veltrano.

Un nom qui ne lui disait rien.

Et ça, c’était dangereux.

Dans son monde, ne pas connaître un rival, c’était déjà lui donner un avantage.

Il écrasa sa cigarette, en alluma une autre.

La porte s’ouvrit.

Emilio entra, suivi de deux hommes qui tenaient le prisonnier à genoux devant le bureau.

Alexandro ne dit rien tout de suite. Il observa l’homme. Le visage tuméfié, mais le regard toujours calme.

— Tu t’appelles ?

— Giorgio.

— Giorgio quoi ?

— Juste Giorgio.

Alexandro s’approcha, se planta devant lui.

— Tu travailles pour Marco Veltrano.

— Oui.

— Où est-il ?

— Je ne sais pas.

La main d’Alexandro s’abattit sur la joue de Giorgio. Un gifle sèche, violente. La tête de l’homme partit sur le côté.

— Mauvaise réponse.

— Je ne sais pas, répéta Giorgio, la bouche en sang. Personne ne sait. Il nous contacte. On ne le contacte pas.

Alexandro se releva, fit quelques pas.

— Et cette marchandise… le pur. D’où vient-elle ?

Giorgio hésita. Une seconde de trop.

Alexandro le vit.

— Emilio, un doigt.