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JACKSON POV

Ich kniete noch immer neben dem Sofa, wie erstarrt, mein Handgelenk immer noch in seinem festen Griff gefangen. Diese eisblauen Augen starrten mich weiterhin an und schnitten durch all meine Gedanken.

Die Stille, die sich zwischen uns ausbreitete, während wir uns einfach nur ansahen, fühlte sich wie eine Ewigkeit an, obwohl es wahrscheinlich nur ein paar Sekunden gewesen waren.

Dann lockerte sich der Griff des Mannes langsam. Seine Hand fiel zurück und er blinzelte, Verwirrung ersetzte die Intensität, die zuvor in seinem Blick gelegen hatte.

„Wo…?“ Seine Stimme war rau und hatte einen Akzent, den ich nicht einordnen konnte.

„Meine Wohnung“, brachte ich hervor und versuchte, das Zittern in meiner Stimme zu verbergen. „Sie wurden von einem Auto angefahren. Sie haben geblutet, aber—“

Mein Blick wanderte zu seiner Schläfe, dort, wo die Wunde hätte sein müssen, aber irgendwie nicht mehr war. „Ich habe Sie hierhergebracht, weil Sie verletzt waren.“

Seine Hand wanderte zu seinem Kopf, seine Finger strichen über genau die Stelle, die ich anstarrte, während sich seine Stirn noch tiefer verwirrte.

„Ich…“ Er schloss die Augen und konzentrierte sich. „Ich kann mich nicht erinnern.“

„Woran erinnern?“ fragte ich, obwohl ein Teil von mir die Antwort bereits kannte.

„An irgendetwas.“ Seine Augen rissen wieder auf und leise Panik spiegelte sich darin wider.

„Sie erinnern sich an gar nichts?“ platzte es aus mir heraus und ich spürte dieselbe Panik in mir aufsteigen.

Er schüttelte langsam den Kopf und verzog sofort das Gesicht, als würde die Bewegung schmerzen. Seine Hand wanderte erneut zu seiner Schläfe, diesmal tasteten seine Finger vorsichtiger darüber.

„Ich weiß nicht, wo ich bin, ich… ich erinnere mich nicht an meinen Namen.“ murmelte er, seine Stimme wurde leise und düster. „An nichts.“

Ich setzte mich auf meine Fersen zurück, während meine Gedanken rasten. Okay. Okay. Amnesie. Das passierte bei Kopfverletzungen, oder?

Ganz egal, dass die Kopfverletzung vor ein paar Minuten verheilt war, ganz egal diese unmögliche Kraft in seinem Griff, ganz egal die Tatsache, dass seine Augen geleuchtet hatten.

Das hier ging weit über „ganz egal“ hinaus!

„Wir sollten Sie ins Krankenhaus bringen“, sagte ich und griff erneut nach meinem Handy.

„Nein.“ Das Wort kam scharf und sofort. Er stand auf und instinktiv lehnte ich mich zurück. „Keine Krankenhäuser.“

„Sie wurden von einem Auto angefahren“, argumentierte ich und versuchte vernünftig zu klingen, obwohl nichts hiervon auch nur ansatzweise vernünftig war. „Sie könnten innere Verletzungen oder sogar eine Gehirnerschütterung haben.“

„Mir geht es gut.“ Er blickte an sich hinunter, auf das Blut an seiner seltsamen Kleidung, und schien zu merken, wie das klang. „Ich meine… ich fühle mich gut. Ich glaube nicht, dass ich ein Krankenhaus brauche.“

Irgendetwas an der Art, wie er das sagte, ließ mich unruhig werden. Entweder hasste er Krankenhäuser oder es steckte etwas deutlich Verdächtigeres dahinter.

Ich wollte weiterdiskutieren, aber selbst wenn wir gewollt hätten… ich warf einen Blick zum Fenster auf der anderen Seite des Raumes. Der Schneesturm tobte stärker denn je, draußen sah es aus wie mitten im tiefsten Wintermärchen.

Heute Nacht würden wir nirgendwo hinkommen.

„Na schön“, seufzte ich, ohne zu wissen, ob ich erleichtert oder noch besorgter war. „Können Sie mir wenigstens sagen, ob irgendetwas weh tut? Ihr Kopf, Ihre Rippen, Ihre Beine?“

Er überprüfte sich vorsichtig selbst, bewegte probeweise seine Gliedmaßen und drückte seine Hände gegen seine Seite. „Nein. Nichts tut weh.“

Er sah zu mir auf und etwas Verzweifeltes lag in seinem Ausdruck. „Es sollte doch weh tun, oder? Ich erinnere mich an den Aufprall des Autos. Ich sollte Schmerzen haben.“

Er sollte tot sein.

Das alles war so verdammt seltsam. Es gab viel zu viele Fragen über den dunklen, attraktiven Fremden hier, aber ich versuchte mein Bestes, nicht darüber nachzudenken und mich stattdessen auf das eigentliche Problem zu konzentrieren.

Ich stand auf, weil ich etwas Abstand brauchte, um klar denken zu können. „Okay, okay.“ Ich hob beschwichtigend die Hände. „Kein Krankenhaus, aber Sie sind voller Blut und Ihre Kleidung ist komplett durchnässt. Sie müssen sich säubern und aufwärmen, dann überlegen wir, wie es weitergeht.“

Er nickte langsam und sah sich in meiner Wohnung um, als würde er zum ersten Mal überhaupt eine sehen.

Es war die typische Kombination aus Wohnzimmer, Küche, Bad und Schlafzimmer, die ich mir mit meinem Job und etwas Hilfe meiner Eltern leisten konnte. Nicht viel, aber ich hielt alles ordentlich und gemütlich.

Jedes freie Regal war voller Bücher, eine dicke Decke lag über dem Sofa, mein Laptop stand auf dem Couchtisch zwischen Lernunterlagen und Textmarkern.

Spuren meines ruhigen, normalen Lebens. Zumindest so normal, wie es hätte sein sollen. Und jetzt stand da plötzlich ein blutender Fremder—außer dass er eigentlich gar nicht mehr blutete—mitten darin

„Das Badezimmer ist dort drüben“, sagte ich und deutete darauf. „Ich suche Ihnen ein paar saubere Sachen raus. Wir sind ungefähr gleich groß, also sollten sie passen.“ Ich zögerte. „Können Sie laufen?“

Er erhob sich in einer einzigen fließenden Bewegung—ohne Schwanken, ohne Schwäche. Er war groß, vielleicht eins achtundachtzig im Vergleich zu meinen eins achtzig, und hatte diese schlanke, definierte Art von Muskeln.

„Ich kann laufen“, sagte er schlicht.

Ich führte ihn zum Badezimmer und mir wurde plötzlich bewusst, wie eng meine Wohnung mit ihm darin wirkte. Wie seine bloße Anwesenheit den Raum zwischen uns ausfüllte—und ich meinte damit nicht nur seine Größe.

Ich nahm ein sauberes Handtuch aus dem Schrank und legte es auf den Waschbeckenrand. „Lassen Sie sich Zeit. Ich lege die Kleidung vor die Tür.“

Er trat hinein und berührte das Handtuch, dann das Waschbecken und schließlich den Lichtschalter mit vorsichtiger Neugier. Fast wie ein Kind.

Als er bemerkte, dass ich ihn beobachtete, huschte etwas über sein Gesicht—vielleicht Verlegenheit.

„Danke“, sagte er leise. „Dass Sie mir geholfen haben… das hätten Sie nicht tun müssen.“

Etwas in meiner Brust zog sich zusammen. „Als könnte ich Sie einfach draußen im Schnee liegen lassen“, sagte ich und schaffte sogar ein kleines Lächeln.

Ich schloss die Badezimmertür und lehnte mich dagegen, mein Herz hämmerte noch immer wie verrückt. Ich blickte auf meine Hände hinunter, die unkontrolliert zitterten, Blut klebte unter meinen Fingernägeln.

Ich sollte jemanden anrufen. Maya—außer dass sie in Korea war. Meine Eltern—was in einem völligen Desaster enden würde. Die Polizei—außer dass die Funkmasten komplett ausgefallen waren.

Ich sollte mich wenigstens mehr bemühen aber…

Wenn ich die Augen schloss, sah ich nur sein Gesicht vor mir, als er gesagt hatte, dass er seinen eigenen Namen nicht kannte. Diese offensichtliche Angst und Verwirrung und dieses verzweifelte Bedürfnis, zu verstehen.

Wie könnte ich so etwas nicht beschützen wollen?