Kapitel 6

Eine zitternde Krankenschwester half mir zurück in ein Untersuchungszimmer, um die aufgerissenen Wunden zu reinigen und neu zu verbinden.

„Frau Marchetti“, fragte sie und ließ die Hand über dem Telefonhörer schweben, „soll ich den Capo anrufen?“

Ruhig streckte ich die Hand aus und drückte den Hörer zurück auf die Gabel.

„Das ist nicht nötig“, sagte ich tonlos. „Ich fahre selbst zurück.“

Auf dem Anwesen ging ich nach oben ins Schlafzimmer, nahm einige schlichte Kleidungsstücke aus dem Schrank und legte sie in einen kleinen Koffer.

Der Bildschirm meines Handys leuchtete auf.

Mia hatte ihren Status in den sozialen Medien aktualisiert.

Auf dem Foto war sie in Julians dunkelgraue Anzugjacke gehüllt und hatte den Kopf an seine Brust gelegt.

Dazu stand:

„Er ist mein einziger sicherer Hafen in dieser gefährlichen Welt.“

Ausdruckslos wischte ich das grelle Bild weg, tippte auf ihr Profil und drückte auf „Blockieren“.

Vor dem Haupttor wartete bereits der Wagen, den ich im Voraus bestellt hatte.

Ich nahm meinen Koffer, setzte mich auf die Rückbank und nannte dem Fahrer das Ziel.

„Hauptbahnhof. Der Nachtzug nach San Celano.“

Der Motor brummte, während der Wagen langsam durch die eisernen Tore des Anwesens fuhr.

Gerade als wir auf die Hauptstraße abbogen, kam uns eine Kolonne schwarzer Limousinen entgegen.

Die Fahrzeuge rauschten unmittelbar an uns vorbei.

Das hintere Fenster des vordersten Wagens war halb heruntergelassen.

Julian hatte den Kopf zur Seite gedreht und sprach leise mit der Person neben sich.

Mia lehnte an seiner Schulter. Auf ihrem Gesicht lag ein süßes, vogelgleiches Lächeln.

Die beiden Fahrzeuge fuhren in völlig entgegengesetzte Richtungen davon.

Im Rückspiegel wurde das weiße Anwesen, in dem ich sechs Jahre gelebt hatte, immer kleiner, bis die Nacht es verschluckte.

Mit siebzehn war ich ihm über die eisernen Tore des Waisenhauses gefolgt.

Mit zwanzig hatte ich mit einem Baseballschläger an seiner Seite gestanden und um unser erstes Revier auf der Straße gekämpft.

Mit zweiundzwanzig hatten wir in der kleinen Kapelle im South Side Ringe getauscht.

Mit achtundzwanzig hatte ich ihn immer wieder nach Hause kommen sehen, getränkt in Parfüms, die nicht mir gehörten.

All diese Erinnerungen waren wie die Straßenlaternen vor dem Fenster.

Eine nach der anderen blieben sie hinter mir zurück.

Ich hob die Hand und zog den Ring mit dem taubenblutroten Rubin von meinem Finger.

Dann ließ ich das Fenster hinunter und streckte die Hand hinaus.

Der Ring beschrieb einen funkelnden Bogen, bevor er im dunklen Wasser am Straßenrand verschwand.

Es war endgültig vorbei.

Draußen blendeten noch immer die Neonlichter von Porthaven.

Aus Bars und Casinos drang Lachen – wie ein großes Fest, das mit mir nicht das Geringste zu tun hatte.

Ich lehnte mich zurück und schloss die Augen.

Jetzt kehrte ich nach Hause zurück.

Zu dem Anwesen, in dessen Stein der Name meines Vaters eingraviert war.

Zu dem hohen Mahagonistuhl, der seit zwanzig Jahren auf mich gewartet hatte.

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