الفصل الثاني

ألونسو

دوّى صوت كعبها على درجات السلم في البهو. لم يكن من الضروري أن أنظر لأعرف أنها أنتونيلّا. كنت سأتعرف على خطواتها في أي مكان، خفيفة، مترددة، لكنها ثابتة بما يكفي كي لا تتوسل عاطفة أحد. حتى عاطفة زوجها.

كان باب مكتبي مواربًا. كان يفترض بي أن أكون مركزًا على الأرقام، على التقارير، على صفقات الاستحواذ الخاصة بشركة كارفيل في تورونتو. لكن كل ما في داخلي كان يميل نحوها. كما يحدث دائمًا. كأنه غريزة.

تابعت انعكاسها على جانب الجدار الزجاجي. مرّت دون أن تلتفت، متجهة إلى غرفة الطعام. وحدها. مجددًا. العشاء الذي أعدّته في وقت سابق لا يزال تحت الغطاء الزجاجي.

وأنا… كنت قد أكلت بالفعل. كذبة. كنت قد شربت قهوة عند الثالثة عصرًا ولم أتناول شيئًا بعدها. لكن البقاء هناك، أمامها، مع تلك الشموع المشتعلة ونظرة الأمل الخافتة في عينيها، كان عذابًا لا يُحتمل.

التظاهر بأنني لا أهتم كان الطريقة الوحيدة للبقاء.

أغمضت عينيّ بإحكام وأدرت الكرسي نحو المكتب. كانت الساعة تشير إلى التاسعة وعشر دقائق مساءً. متأخر جدًا لمناقشة المشاعر. ومبكر جدًا للاستسلام.

طُرق الباب. عدت إلى الواقع.

— تفضل.

بعد لحظات، دخل بيترو، محاميّ ورجل ثقتي، بحقيبته البالية وتعب من يعيش بين البنود والعقود.

— مساء الخير، ألونسو. أحضرت التعديل الذي طلبته.

— ممتاز. اجلس. هل تريد ويسكي؟

— لا أرفض.

سكبت له مقدارًا صغيرًا ودفعت الكأس نحوه.

— هل هناك مشكلة في عقد الزواج؟ — سألت مباشرة.

— لا شيء. كل شيء محكم قانونيًا. السنوات الثلاث غير قابلة للكسر. حتى لو أراد أحد الطرفين إنهاء العقد قبل ذلك، فلن يتمكن إلا بدفع غرامة ضخمة وإثبات ضرر حقيقي.

أومأت، وأنا أنظر إلى توقيع أنتونيلّا على الورقة.

— وماذا لو… أرادت الرحيل؟

— تحتاج إلى موافقتك. الاتفاق واضح. السكن المشترك إلزامي. فقط بعد ثلاث سنوات يمكن أن يحدث انفصال بالتراضي، إن لزم الأمر.

ضغطت شفتيّ.

— لا أعرف كم سأتحمل بعد.

نظر إليّ بيترو.

— تتحدث عن العيش معها… أم عن الرغبة؟

أطلقت ضحكة جافة.

— أتحدث عن كل شيء. القرب. الطريقة التي تنظر بها إليّ. كيف تنتظر مني شيئًا لا أستطيع تقديمه. وكأنني ما زلت قادرًا على الحب دون أن أدمّر كل شيء.

— هل تحبها؟

صمتُّ. كانت الإجابة واضحة. ولهذا السبب تحديدًا، كانت مستحيلة النطق.

— هذا ليس من شأنك.

— إذن لماذا استدعيتني اليوم؟

— لأتذكر أن هناك بندًا ما زال يحميني من نفسي — أجبت. — وهذا يكفي.

أنهى كأسه ونهض.

— فقط لا تنسَ شيئًا… الحفاظ على المسافة قد ينقذك من الكثير من الألم… لكنه قد يمنعك أيضًا من عيش شيء حقيقي. إلى اللقاء، ألونسو.

أومأت. غادر، تاركًا خلفه ذلك التذكير غير المفيد بأن المشاعر لا تُدفن إلى الأبد. على الأقل، ليس عندما تكون أنتونيلّا هي السبب.

بعد عشرين دقيقة، دخلت ليتيسيا دون أن تطرق. نسيت أنها ستمر لإحضار بعض الوثائق.

— مساء الخير، سيد كارفيل.

كانت تحمل ملفات، وترتدي زيًا أسود ضيقًا أكثر مما يناسب طقس تورونتو، لكنه يبدو مناسبًا لأهدافها.

— هل حطمتِ رقمًا قياسيًا في الإنتاجية؟ — سألت دون أن أرفع عينيّ.

— ظننت أنه سيكون من المفيد تسليم تقارير لجنة الاستثمار مبكرًا، مع الوثائق التي طلبتها — قالت وهي تضع الأوراق على المكتب. — وأحضرت لك قهوة أخيرة. كما أفعل دائمًا.

— شكرًا. اتركيها هناك.

لم تغادر. بقيت واقفة، تراقب وجهي باهتمام زائد.

— تبدو كمن لم ينم جيدًا منذ أسابيع.

— هذا أيضًا ليس من شأنك.

— أنا فقط قلقة. تبدو… بعيدًا.

رفعت عينيّ وثبّتّ نظري عليها.

— وما الذي تعتقدين أن لكِ الحق في معرفته عن حياتي الشخصية، ليتيسيا؟

ابتسمت واقتربت خطوة. عطرها الحلو ملأ المكان، قويًا أكثر مما ينبغي في هذا الوقت من الليل.

— لا شيء. لكنني لست عمياء، ألونسو. أعلم أن هناك شيئًا يزعجك. شيئًا يتعلق بتلك المرأة التي لا تزال تنتظر منك لفتة.

ارتفع دمي إلى وجهي.

— أنتونيلّا زوجتي. وهذا يكفي.

— زوجة تتجنبها. لا تأخذها معك إلى مناسبات الشركة. الجميع يعلم أن الأمر مجرد شكليات.

— كفى — قاطعتها. — لا تخلطي الأمور، ليتيسيا.

اقتربت أكثر، وأسندت يديها على حافة المكتب.

— أنت رجل مرغوب، ألونسو. ولا تحتاج إلى التمسك بشيء لا يجعلك سعيدًا.

— لم أطلب نصائح عاطفية. وأنتِ تتجاوزين حدودك.

— أنا فقط صادقة. على عكسها، التي لا تزال تحاول… رغم أنها تعرف أنك لن تبادلها.

صمتُّ للحظة، ثم نهضت.

— يمكنكِ المغادرة. الآن.

ترددت، واضح عليها الإحباط، لكنها أطاعت. وقبل أن تخرج، التفتت وقالت:

— يومًا ما، ستملّ من هذه الكذبة. وربما أكون ما زلت هنا… عندما يحدث ذلك.

أغلقت الباب فور خروجها. أنفاسي ثقيلة، ونبضي متسارع.

كانت ليتيسيا ذكية وطموحة. وكنت أعلم ذلك منذ أول عام عملت فيه معها. لكنها لم تتجاوز الخط من قبل. حتى اليوم.

توجهت إلى النافذة، أراقب الضباب الذي يغطي ليل تورونتو، ثم خرجت إلى الحديقة. في الطابق العلوي، كان ضوء مصباح أنتونيلّا لا يزال مضاءً. كانت تتركه دائمًا حتى وقت متأخر. تنتظر. تحاول. تتألم.

وأنا… كنت محطمًا أكثر من أن أستجيب لذلك. أسندت جبيني إلى العمود وأغمضت عينيّ.

— "إنها تستحق أكثر من هذا السجن المتنكر في هيئة زواج" — فكرت. — "لكنها في الوقت ذاته… الشيء الوحيد الذي ما زال يربطني بفكرة أنني قد أكون إنسانًا جيدًا."

لهذا أبقيتها بعيدة. لهذا تظاهرت بالبرود. لأن ما أشعر به تجاه أنتونيلّا… هو بالضبط ما يرعبني.

عدت إلى داخل القصر، إلى المكتب، لكنني شعرت كفأر يدور في عجلة.

غادرت المكتب واتجهت ببطء إلى غرفتي. كان الصمت تذكيرًا قاسيًا بكل ما أهرب منه. خلعت قميصي، وفككت ربطة العنق، واتجهت مباشرة إلى البار في الزاوية. أمسكت بزجاجة الويسكي الثانية لتلك الليلة. دون ثلج. دون استعجال. فقط الطعم المر ينزل في حلقي كمسكن.

اهتز هاتفي على الخزانة. أكسل.

— نعم — أجبت، بصوت أجش.

— "مرحبًا يا أخي. لم تنم بعد؟"

— ما زلت مستيقظًا. وأنت؟ كيف هي بلجيكا؟

— "باردة، مملة ومليئة بالاجتماعات. لكن أخبرني عنك. هل اعترفت أخيرًا أنك واقع في الحب؟"

أطلقت ضحكة جافة.

— لا تبدأ، أكسل.

— "أنا جاد. أنت تغرق وأنت تحاول الابتعاد عن شيء سيطر عليك بالفعل."

— لا أستطيع، يا رجل. ليس معها. ليس بهذه الطريقة.

— "لماذا؟"

— لأنها تؤمن بي. وإذا استسلمت… سأدمّر ذلك أيضًا. سيكون خطأ. خطأ لا يُغتفر.

— "أو قد يكون الصواب الوحيد في حياتك."

— تصبح على خير، أكسل.

أغلقت المكالمة قبل أن يُكمل. أخذت رشفة أخرى، وحدّقت في انعكاسي في المرآة.

ربما… كان الخطأ قد بدأ بالفعل.