الفصل الخامس

أكره كل شيء في هذا.

أكره العقد الموجود في حقيبتي. أكره سيارة الدفع الرباعي السوداء التي تقلني بعيدًا عن الشقة التي عشت فيها طوال السنوات الأربع الماضية. والأهم من ذلك كله، أكره حقيقة أنه بعد أقل من أربع وعشرين ساعة من توقيع ذلك العقد، تمت الموافقة على خطة علاج والدتي.

ليست موافقة جزئية، ولا حتى إدراجها في قائمة الانتظار.

موافقة نهائية.

جميع الأخصائيين.

جميع الأدوية.

جميع الإجراءات.

أشهر من الصراع مع شركات التأمين لم تُجدِ نفعًا. أجرى أليخاندرو فيغا بضع مكالمات هاتفية، وفجأة بدأت الأبواب تُفتح.

الأسوأ من ذلك أنني كان يجب أن أكون ممتنة.

بدلًا من ذلك، أشعر بالغضب لأن المال لا ينبغي أن يكون له كل هذه القوة.

انعطفت سيارة الدفع الرباعي عبر بوابتين حديديتين، واصطدم غضبي على الفور بعدم التصديق.

"أوه، لا بد أنك تمزحين." انطلقت الكلمات مني قبل أن أتمكن من كبحها بينما بدأت تظهر أمام ناظري الشقة.

يبدو الممر وحده أطول من الحي بأكمله الذي نشأت فيه، والمنزل الواقع في نهايته بالكاد يُعتبر منزلًا. إنه أشبه بمنتجع فاخر صنّفه أحدهم سهوًا كمسكن خاص.

جدران زجاجية تمتد نحو السماء. شرفات متعددة تُطل على المحيط. يبدو المسبح كبيرًا بما يكفي لاستضافة فعاليات رياضية.

أحدّق من النافذة، محاولًا استيعاب فكرة أن شخصًا واحدًا يعيش هنا بالفعل. "لا،" أتمتم وأنا أهز رأسي. "مستحيل."

يتظاهر السائق بحكمة أنه لم يسمعني.

بحلول الوقت الذي توقفت فيه السيارة الرياضية متعددة الاستخدامات أمام المدخل الرئيسي، كنت قد قررت بالفعل أنني أكره هذا المكان.

ليس لأنه قبيح، بل لأنه جميل. جميل بطريقة تُذكّر الناس تحديدًا بكمية المال التي لا يملكونها.

يُفتح الباب الأمامي قبل أن أصل إليه، وتتقدم امرأة ترتدي زيًا بحريًا بابتسامة ترحيبية.

"مرحبًا بكِ في منزلكِ، سيدتي فيغا." فاجأني اللقب لدرجة أنني كدت أتعثر.

السيدة فيغا.

للحظة، التفتُّ سريعًا قبل أن أتذكر أنها تُخاطبني.

شعرتُ بسخافة الموقف.

لا أبدو كالسيدة فيغا. أبدو كممرضة مُرهقة اتخذت قرارًا يائسًا. مع ذلك، ابتسمتُ ابتسامةً مُهذبة. "شكرًا لكِ."

أخذت المرأة حقيبتي، وقبل أن أتمكن من الاعتراض، ظهر اثنان من الموظفين للمساعدة.

بالطبع. يبدو أن حمل الأمتعة الشخصية ليس مُستحبًا في بيوت الأثرياء.

في الداخل، ازداد الأمر غرابةً. قاعة المدخل وحدها أكبر من شقتي بأكملها، وبينما أتبع الموظفين إلى داخل المنزل، أجد نفسي أُحدِّق في كل شيء رغم محاولاتي الجادة لتجنب ذلك.

الأرضيات تلمع.

النوافذ تمتد من الأرض إلى السقف.

تُزيِّن الزهور النضرة طاولات ربما تفوق قيمتها راتبي السنوي.

أينما نظرت، أرى أحدهم يعمل.

أحدهم ينظف.

أحدهم يرتب شيئًا ما.

أحدهم يحمل شيئًا ما.

الأمر أشبه بدخول فندق خمس نجوم منه بدخول منزل.

"أنتِ تحدقين." أخرجني الصوت المألوف من شرودي، فالتفتُّ لأجد أليخاندرو واقفًا قرب الدرج ويداه في جيبيه.

أكره مدى راحته هنا. ولكن، أظن أنه من الصعب ألا يبدو المرء مرتاحًا في قصره.

"أنا أُقيّم،" صحّحتُ له، وأنا أنظر حولي مجددًا. "هناك فرق."

ظهرت لمحة خفيفة من التسلية في عينيه. "وما هو رأيك؟"

أشرتُ إلى الغرفة الشاسعة من حولنا. "منزلك كبير جدًا."

تبعت نظراته نظراتي قبل أن تعود إليّ. "هذا رأيك المهني؟"

"إنه الاستنتاج المنطقي الوحيد. لا أحد يحتاج إلى ثلاث غرف معيشة."

"هل قمتَ بالعدّ؟"

"شعرتُ بالملل." ارتفعت زاوية فمه قليلاً، وفاجأني تعبير وجهه لأنه جعله يبدو أصغر سناً بطريقة ما.

أقل ترهيباً، وأكثر إنسانية.

كان الإدراك مزعجًا للغاية.

قال وهو يستدير نحو الردهة: "هيا، سأريكِ غرفتكِ."

"غرفتي؟"

نظر إليّ وقال: "هل ظننتِ أننا نتشارك غرفة واحدة؟"

كادت الكلمات تختنق في داخلي. "لا، لا."

"حسنًا."

قلت وأنا أسير بجانبه: "صدقني، لم يكن قلقي من أجلك."

لدهشتي، انطلقت منه ضحكة خافتة.

ضحكة حقيقية، لا ابتسامة عمل مهذبة، ولا ردة فعل مكبوتة.

كان الصوت مفاجئًا لدرجة أنني توقفت عن المشي. لاحظ أليخاندرو ذلك على الفور. "ماذا؟"

حدقت به. "أنت تضحك."

بدا عليه الارتباك الشديد. "أحيانًا."

"همم."

أثارت هذه الكلمة نظرة أخرى ساخرة منه. "هل هذا مخيب للآمال؟"

"بصراحة؟ قليلًا."

لسببٍ ما، لا يبدو عليه الانزعاج. بل على العكس، يبدو مستمتعًا.

نتوقف أمام بابين خشبيين كبيرين، ولحظة أن رأيت الجدية تحل محل مرحه، انقبض قلبي.

الجد.

كادت أن تفوتني الإجابة. سألته: "هل هو بالداخل؟"

أومأ أليخاندرو برأسه. "هل لديكِ أي نصيحة؟"

فكر في السؤال للحظة، ثم زفر بهدوء. "لا تستهيني به."

أثارت الإجابة قلقي فورًا. "هذا لا يطمئنني."

"لم يكن من المفترض أن يكون كذلك."

فتح أليخاندرو الباب، وتبعته إلى ما يبدو أنه مكتبة خاصة.

تغطي رفوف الكتب الجدران.

يتدفق ضوء الشمس من خلال نوافذ ضخمة. ويجلس بالقرب من المدفأة رجل مسن يمسك بجريدة.

سانتياغو فيغا.

هذا هو سبب وجودي هنا.

هذا هو سبب تظاهري بالزواج.

لهذا السبب أشعر أن حياتي الآن أشبه بقرار خاطئ امتد لستين يومًا.

في اللحظة التي رفع فيها رأسه، تغير كل شيء في الغرفة. ليس جسديًا، بل عاطفيًا.

استقرت نظراته عليّ، وبقيت هناك. ليس لثانية، ولا لثانيتين، بل لفترة كافية لأصبح مدركًا تمامًا لكل تفاصيلي.

طريقة وقوفي.

ملابسي.

حقيقة أن راحتيّ تتعرقان فجأة.

قاومت رغبتي في التحرك تحت وطأة نظراته، ثم أنزل الجريدة ببطء.

مثير للاهتمام. لا يفترض أن تُثير هذه الكلمة وحدها توتري، لكنها فعلت.

بجانبي، استقام أليخاندرو قليلًا، وأكدت لي حركته أنني لا أتخيل التوتر في الغرفة. قال: "جدي".

تجاهله سانتياغو تمامًا. لم يغفل عني لحظة.

امتد الصمت طويلًا حتى أصبح مزعجًا، قبل أن ترتسم ابتسامة خفيفة على وجهه.

لسوء الحظ، لم تجعله ابتسامته يبدو ودودًا، بل جعلته يبدو خطيرًا، خطيرًا جدًا.

ثم قال شيئًا جعلني أشعر بتوتر شديد في كل عضلة من جسدي: "أنتِ لا تبدين كنوع النساء اللاتي يكذب عليهن حفيدي عادةً".

كان تعليقه كالصاعقة.

شعرتُ بانقباض في معدتي، وعندما نظرتُ إلى أليخاندرو، وجدته يحدق في جده بتعبير متوتر للغاية لا يبعث على الاطمئنان.

لاحظ سانتياغو ذلك أيضًا.

اتسعت ابتسامته وكأنه متأكد من شيء ما، وكأنه كان يراقبنا منذ لحظة دخولنا.

بدأ شعور رهيب يتسلل إلى صدري.

هذا الرجل لا يختبر زواجنا.

إنه يختبر قصتنا. وبالنظر إلى نظرة عينيه، لستُ مقتنعة تمامًا بأنه يصدق كلمة واحدة منها.

"ماذا يعني هذا بالضبط؟" سألتُ بحذر، محاولةً الحفاظ على ثبات صوتي.

حدّق بي سانتياغو لبضع ثوانٍ أخرى قبل أن يميل إلى الخلف على كرسيه. قال بنبرة خفيفة: "لا شيء"، مع أن المرح في عينيه يوحي بغير ذلك. "أجد اللقاءات الأولى مثيرة للاهتمام فحسب."

كان من المفترض أن يُريحني هذا الجواب.

لكنه زادني سوءًا، لأن سانتياغو فيغا لا يبدو لي من النوع الذي يقول أي شيء عن غير قصد.

تحوّلت نظراته للحظات بيني وبين أليخاندرو قبل أن تعود إلى وجهي، وكانت ابتسامته الهادئة التي تلت ذلك تُشعرني بقشعريرة تسري في جسدي.

قال وهو يضمّ يديه: "أخبريني يا كاميلا، متى تحديدًا وقعتِ أنتِ وحفيدي في الحب؟"