الفصل الثالث: بيت العدل

سلا، صباح اليوم التالي — 17 يوليوز 1830

لم يذهب إدريس إلى القاضي في صباح ذلك اليوم كما وعد نفسه. جلس بدلاً من ذلك على حافة سريره، ساعةً كاملة، يستمع إلى صوت المدينة يستيقظ من خلف الجدران — نداءات الباعة المتناثرة، صرير عربةٍ بعيدة، صياح ديكٍ لم يعرف بعد أن وقته قد فات.

لم يكن التردد خوفاً من الحقيقة. كان شيئاً أعمق: إدريس، بعقله المزدوج، أدرك أن ما سيسمعه اليوم قد يكون نقطة اللاعودة. فور أن يعرف بالضبط ماذا فعل عمّه، لن يستطيع أن يتظاهر بالجهل بعدها. ومرة واحدة فقط، أراد أن يمنح نفسه صباحاً هادئاً، يتنفس فيه دون أن يحمل عبء انتقامٍ لم يبدأ بعد.

"سيدي،" قال عمر من عتبة الباب، حاملاً قطعة خبزٍ وقليلاً من الزيت على صحنٍ خزفيٍّ متشقق، "ألن تأكل شيئاً قبل أن نذهب؟"

نظر إدريس إلى الطعام القليل، وشعر بامتنانٍ غريب — امتنانٌ لم يعرفه المهندس في حياته الأولى، حين كانت الوجبات تُطلب بلمسة إصبعٍ على شاشة. أخذ قطعة الخبز، وأكل ببطء، وكأنه يتذوقها لأول مرة.

"عمر،" قال بعد صمت، "هل سبق أن دخلتَ بيت القاضي؟"

هزّ عمر رأسه نفياً. "لا يا سيدي. أهل بيتنا لم يكن لهم شأن مع القضاء. كان أبوك — رحمه الله — يحل خلافاته بنفسه، أو عند شيوخ الحي."

"إذن فهذه أول مرة لنا كلينا،" قال إدريس، وقد بدأ يشعر بشيءٍ من العزم يحل محل التردد.

خرجا من البيت قبيل الظهر، حين كانت الشمس قد بلغت أوج ارتفاعها الصيفي فوق أزقة سلا الضيقة، ملقيةً ظلالاً حادة القِصَر عند أقدام المارّة. سارا في صمتٍ معظم الطريق، يخترقان أزقةً متعرجة تعرفها قدما إدريس القديم أكثر مما يعرفها عقله الجديد، حتى وصلا إلى ساحة المسجد الأعظم.

توقف إدريس للحظة عند مدخل الساحة، ونظر إلى المئذنة المرتفعة أمامه. لم تكن هذه المئذنة التي عرفها المهندس في زياراته السياحية بعد قرنين من الزمن — كانت أقدم، أكثر خشونة، لم تمسّها بعد يد الترميم التي ستمر عليها أجيالٌ لاحقة. شعر بشيءٍ يشبه الدوار للحظة: أن يقف أمام بناءٍ سيعرفه، سيراه بعد مئتي عام، لكنه الآن — في هذه اللحظة بالذات — لا يزال فتياً في عمر البناء نفسه تقريباً.

"سيدي؟" سأل عمر، ملاحظاً توقف إدريس.

"لا شيء،" قال إدريس، وهزّ رأسه ليطرد الفكرة. "لنذهب."

دلّهما رجلٌ عجوزٌ يجلس عند باب المسجد الجانبي، يبيع سبحاً وأقلاماً من القصب، إلى حيث يجلس القاضي في أوقات النظر بين الناس — غرفةٌ صغيرة ملحقة بالمسجد، بابها مفتوح، وأمامها ينتظر عددٌ من الرجال بصبرٍ متفاوت، بعضهم يحمل أوراقاً مطويةً بعناية، وبعضهم يحمل شكاوى لا تحتاج ورقاً على الإطلاق.

جلس إدريس وعمر في الظل، ينتظران دورهما، بينما تمر الساعات ببطءٍ يكاد يكون معذّباً. سمع إدريس، وهو ينتظر، أجزاءً متناثرة من قضايا الآخرين — نزاعٌ على قطعة أرض، خلافٌ حول مهر امرأة، شكوى تاجرٍ من شريكٍ غشّه. كان كل ذلك، بطريقةٍ غريبة، يعلّمه شيئاً عن هذا العالم الذي وجد نفسه فيه: عالمٌ بطيء، لكنه ليس عادلاً بالضرورة أكثر من عالمه القادم؛ عالمٌ يزن الأمور بميزانٍ مختلف، لكنه ميزانٌ له قواعده أيضاً.

حين حان دورهما أخيراً، كانت الشمس قد بدأت تميل نحو الغرب. دخل إدريس الغرفة، وعمر خلفه بخطوةٍ مهذبة، ليجدا رجلاً في الستين تقريباً، نحيل الجسم، ذا لحيةٍ بيضاء مشذبة بعناية، يجلس خلف طاولةٍ خشبيةٍ منخفضة مغطاة بأوراقٍ ودفاترَ مرصوصة بدقة. رفع القاضي عينيه عن الورقة التي كان يقرؤها، ونظر إلى الفتى الواقف أمامه بتمعّنٍ صامت.

"إدريس بن الطاهر،" قال القاضي أخيراً، وكأنه يتذكر الاسم من مكانٍ ما في ذاكرته. "ابن التاجر الطاهر بن يوسف، رحمه الله. لم أتوقع أن أراك هنا."

"السلام عليكم يا سيدي القاضي،" قال إدريس، وانحنى قليلاً باحترام. "جئتُ لأسأل عن أمرٍ يخص والدي."

أشار القاضي إلى الأرض المفروشة أمام الطاولة، فجلس إدريس، وبقي عمر واقفاً عند الباب باحترام.

"تفضل بالسؤال،" قال القاضي.

تنفّس إدريس بعمق، وشعر لوهلةٍ بثقل السؤال الذي يوشك أن يطرحه — سؤالٌ قد يفتح باباً لا يمكن إغلاقه بعدها.

"سيدي، سمعتُ أن والدي أودع عندكم وصيةً قبل رحلته الأخيرة. هل هذا صحيح؟"

تغيّرت ملامح القاضي فجأة، تغيّراً طفيفاً لكنه واضح — مزيجٌ من التعجب والحذر. وضع القلم الذي كان يمسكه جانباً، وتشابكت أصابعه أمامه.

"صحيح،" قال أخيراً. "لكن أخبرني أولاً يا بني: عمّك، الحاج قدور، لم يخبرك بهذا من قبل؟"

"لا يا سيدي."

صمت القاضي طويلاً، ينظر إلى إدريس بعينين يبدو فيهما شيءٌ أقرب إلى الأسف. ثم نهض ببطء، وتوجه نحو خزانةٍ خشبيةٍ في زاوية الغرفة، مليئة بلفافات جلدية مرتبة حسب تواريخ لم يفهمها إدريس من مكانه. بحث القاضي بين اللفافات لدقائق طويلة، بصبرٍ لا يتناسب مع توتر إدريس المتصاعد، حتى وجد أخيراً ما يبحث عنه: لفافةً جلدية معتّقة، مربوطة بخيطٍ من الصوف الأحمر.

عاد القاضي إلى مكانه، ووضع اللفافة على الطاولة، لكنه لم يفتحها فوراً. نظر إلى إدريس نظرةً طويلة أخرى.

"قبل أن أفتح هذه الوثيقة يا بني،" قال بصوتٍ هادئ لكنه حازم، "أريد أن أخبرك بشيء. حين أودع والدك هذه الوصية عندي، لم يكن رجلاً يتحدث عن رحلةٍ تجارية عادية. كان قلقاً. قلقاً بشكلٍ لم أعهده فيه من قبل، رغم أني عرفته منذ عشرين سنة."

شعر إدريس بقلبه يتسارع. "قلقاً من ماذا يا سيدي؟"

مدّ القاضي يده، وبدأ يفكّ العقدة الحمراء ببطء، وكأن كل حركةٍ من أصابعه كانت محسوبة.

"هذا،" قال، وهو يفتح اللفافة أخيراً، "ما ستجده مكتوباً هنا، بخط يده."