الفصل الرابع: ما تركه الأب، وما ينتظره الابن

سلا، بيت القاضي — عصر يوم 17 يوليوز 1830

فتح القاضي اللفافة الجلدية بأصابع بطيئة، وأخرج منها ورقتين مطويتين، إحداهما أكبر من الأخرى بقليل. نشر الورقة الكبرى على الطاولة، وبدأ يقرأ بصوتٍ رتيب، معتاد على تلاوة الوثائق الرسمية:

"بسم الله الرحمن الرحيم. أنا الطاهر بن يوسف، تاجرٌ من أهل سلا، في كامل قواي العقلية، أُشهد على نفسي بما يأتي..."

تلا القاضي بنود الوصية الرسمية: تقسيم ما تبقى من أملاك، تعيين وصيٍّ على إدريس حتى بلوغه سن الرشد — وهنا توقف إدريس فجأة عند اسم الوصي المذكور.

"الحاج قدور بن يوسف،" قرأ القاضي، "أخو المُوصي، يكون وصياً على ابني إدريس وعلى أملاكه حتى يبلغ الحلم، على أن يُحاسَب أمام القاضي كل ستة أشهر بكشفٍ مفصّل لما أنفقه وما ادّخره من مال الابن."

رفع القاضي عينيه عن الورقة، ونظر إلى إدريس نظرة معنى واضحة.

"كل ستة أشهر يا سيدي القاضي؟" سأل إدريس، وقد بدأ صوته يرتجف، لا من الخوف هذه المرة، بل من غضبٍ بارد يتشكل ببطء. "ولم يأتِ عمّي لتقديم أي كشفٍ قط؟"

"لم يأتِ ولا مرة واحدة،" قال القاضي بهدوء موزون، "ولا أخفي عنك أني تساءلتُ عن هذا أكثر من مرة، لكن لم يتقدم أحدٌ بشكوى، ولا يحق للقاضي أن يلاحق وصياً دون شكوى من صاحب الحق أو وليّه."

عض إدريس شفته. لم يكن هذا وحده ما يؤلمه — كان هناك شيءٌ أعمق يتشكل في ذهنه: عمّه لم يكن يخفي فقط الديون أو دفاتر الحسابات. كان يخفي، منذ سنتين كاملتين، مسؤوليته القانونية الكاملة تجاه إدريس، وهو ما يعني أن كل قرارٍ اتخذه العم بشأن تجارة العائلة كان، من الناحية الشرعية، تحت رقابة القاضي نفسه — رقابة تهرّب منها عمداً.

مدّ القاضي الورقة الثانية، الأصغر، وقرأها بصوتٍ أخفض هذه المرة، وكأنه يحاذر أن يسمعه أحدٌ غير من في الغرفة:

"وإن حدث لي مكروهٌ في هذه الرحلة، فليعلم ابني إدريس أن الأمر لم يكن قضاءً وقدراً محضاً. لقد اكتشفتُ ما لا ينبغي أن يُكتشف، عن اتفاقاتٍ بين تجارٍ من أهل مدينتنا وقناصل من وراء البحر، تُغرق سوقنا بالبضائع وتُفقر حرفيينا عمداً، بعلمٍ وتواطؤٍ من بعض من يُفترض أن يحموا هذه المدينة. إن لم أعد، فليبحث ابني، حين يشتد عوده، عمّن يستفيد من غرقٍ لا شاهد عليه."

صمتت الغرفة تماماً. حتى عمر، الواقف عند الباب، توقف عن الحركة.

"غرقٌ لا شاهد عليه،" كرر إدريس الجملة بصوتٍ خافت، وشعر ببرودةٍ تسري في جسده الصغير. لم تكن هذه مجرد إشارة. كانت اتهاماً، مكتوباً بيد رجلٍ يعرف أنه قد لا يعود.

طوى القاضي الورقتين ببطء، وأعادهما إلى إدريس هذه المرة بدل أن يحتفظ بهما.

"خذهما يا بني،" قال. "هما حقّك الآن، بعد أن بلغتَ من العمر ما يسمح لك بمعرفة ما فيهما. لكن كن حذراً بما تفعله بهذه المعرفة. عمّك رجلٌ ذو نفوذ في هذه المدينة، وله من الأصدقاء ما ليس لصبيٍّ فقد كل شيء."

شكر إدريس القاضي، وخرج من الغرفة وعقله يعمل بسرعةٍ لم يعرفها منذ استيقاظه في هذا الجسد. لم تعد المسألة مجرد ديونٍ أو ميراثٍ مسلوب. كانت الآن قضية اختفاء أبٍ، ربما قُتل، وعمّاً متورطاً بشكلٍ ما، وأعداءً أجانب يعملون في الظل منذ سنوات.

بيت آل الطاهر — مساء اليوم نفسه

لم يمض على عودتهما إلى البيت وقتٌ طويل، حتى سمعا مجدداً طرقات الباب الثقيلة المألوفة. لكن هذه المرة، لم يكن الحاج قدور وحده.

خلفه، وقف شابٌّ في التاسعة عشرة أو العشرين تقريباً، طويل القامة، حاد الملامح، بعينين ضيقتين تفحصان كل شيء بسرعةٍ وذكاءٍ ظاهرين، حتى قبل أن ينبس بكلمة. كان يرتدي جلباباً بسيطاً نسبياً مقارنةً بثياب أبيه الفاخرة، وكأنه يتعمد إظهار زهدٍ لا يشاركه فيه والده.

"ابن أخي،" قال الحاج قدور بابتسامته المعتادة، "هذا ابني الطيب. جئت به اليوم لأنه سيتولى تدقيق ما تبقى من حسابات أبيك رحمه الله، بما أني رجلٌ مشغول بأموري الكثيرة."

نظر الطيب إلى إدريس نظرة فاحصة، باردة، خالية تماماً من أي مجاملة. لم يكن في عينيه ازدراء العم المتصنّع، بل شيءٌ أخطر: تقييمٌ حقيقي، وكأنه يحاول أن يفهم، من مجرد النظر، أي نوعٍ من الخصوم يقف أمامه.

"سمعتُ أنك ذهبت إلى القاضي اليوم،" قال الطيب فجأة، دون مقدمات، بصوتٍ هادئ لكنه حاد كشفرة سكين.

جمد إدريس للحظة. لم يكن يتوقع أن يصل الخبر بهذه السرعة.

"وماذا لو ذهبت؟" رد إدريس، محاولاً أن يبدو أكثر ثقة مما شعر به فعلاً.

ابتسم الطيب ابتسامةً رقيقة، لا تصل إلى عينيه، أشبه بابتسامة أبيه لكن أكثر ذكاءً بكثير.

"لا شيء يا ابن عمي،" قال. "فقط أعجبني الأمر. صبيٌّ فقد كل شيء، ومع ذلك ما زال يذهب بنفسه إلى بيت العدل، بدل أن يبكي في زاوية. هذا... غير متوقع."

نظر الحاج قدور بين ابنه وابن أخيه بضيقٍ خفيف، وكأنه لا يحب هذا الحوار الجانبي الذي بدأ يخرج عن سيطرته.

"لنُنهِ هذا الأمر بسرعة،" قال الحاج قدور بحدة مصطنعة، "أحضر الصوف المتبقي، والدفاتر القديمة إن وُجدت. الطيب سيراجع كل شيء."

بينما كان عمر يذهب لإحضار ما تبقى من البضاعة، اقترب الطيب خطوةً من إدريس، بصوتٍ خافت لا يصل إلا لأذنيه:

"دعني أخبرك بشيءٍ يا ابن عمي، حتى لا تظن أننا في نفس الجانب أبداً: أنا لا أحب أباك، ولا أحبك أنت، ولا أثق بأي شيءٍ يخص بيتكم. لكني أكره القناصل الأجانب أكثر مما أكرهكم جميعاً. فإن كنت حقاً ذاهباً في الطريق الذي أظنه، فسنكون خصمين... لكننا لن نكون دائماً في جهتين متقابلتين تماماً."

نظر إدريس إلى ابن عمه بدهشةٍ لم يستطع إخفاءها تماماً. لم يكن يتوقع هذا النوع من الصراحة الباردة من شابٍّ بدا حتى الآن مجرد أداةٍ في يد أبيه.

"ماذا تقصد بالضبط؟" سأل إدريس بحذر.

لم يجب الطيب مباشرة. اكتفى بابتسامةٍ أخرى، أكثر غموضاً من الأولى، ثم ابتعد خطوة حين عاد عمر حاملاً ما تبقى من الصوف.

"سترى،" قال فقط، قبل أن يلتفت لمراجعة البضاعة بدقةٍ صامتة، تاركاً إدريس يقف هناك، يدرك أن عدواً جديداً — أذكى وأخطر بكثير من عمّه — قد دخل للتو معركته.