الفصل السابع: ما تركه الرجل الحكيم

مستودع آل الطاهر القديم — منتصف ليل 18 يوليوز 1830

انزلق الحجر إلى الداخل بصريرٍ خافت، أقل احترافاً بكثير من الآلية التي كان إدريس قد تخيلها في أحلامه الأولى عن هذا العالم — لم يكن هناك نظام توازنٍ معقد، بل مجرد رافعةٍ حجرية بسيطة، من النوع الذي قد يبنيه أي بنّاءٍ ماهر يعرف بعض أسرار الحرفة القديمة. كشف الفتحُ عن مساحةٍ ضيقة خلف الجدار، بالكاد تتسع لرجلٍ واحد أن يقف منتصباً بداخلها.

دخل إدريس أولاً، والقنديل يرتجف قليلاً في يده من فرط الترقب، وعمر خلفه مباشرة، أنفاسه محبوسة.

كانت الغرفة الصغيرة تحتوي على طاولةٍ خشبية بسيطة، وصندوقٍ حديديٍّ مقفل، ورفٍّ صغير عليه عدة لفافاتٍ من الجلد، مغطاة بطبقة غبارٍ خفيفة تشي بأنها لم تُمس منذ سنتين بالضبط — منذ اختفاء الطاهر بن يوسف.

بيدٍ ترتجف من ترقبٍ لا يستطيع كبته، فتح إدريس أولى اللفافات. لم تكن رسوماً هندسية معقدة، ولا مخططاتٍ لآلاتٍ خارقة كما توقع نصفه — قلب المهندس — بشيءٍ من الأمل الطفولي. كانت أوراقاً بخط والده، مليئة بحسابات وأفكارٍ أبسط بكثير، لكنها — كما أدرك إدريس بسرعة — ثوريةٌ تماماً لزمانها.

"جماعة تجار سلا للتعاضد"، كان العنوان مكتوباً بخطٍّ واضح أعلى الورقة الأولى.

قرأ إدريس بصوتٍ خافت، وعمر يقترب لينظر فوق كتفه: فكرة والده كانت بسيطة في جوهرها لكنها ذكية بعمق — أن يتفق عددٌ من كبار تجار المدينة على صندوقٍ مشتركٍ للمال، يُستخدم لشراء المحاصيل من الفلاحين مباشرة بأسعارٍ عادلة قبل أن يصل إليها وسطاء القناصل الأوروبيين الذين كانوا يشترونها بأبخس الأثمان ثم يبيعونها في أسواق أوروبا بأضعاف مضاعفة، بينما يُغرقون سوق سلا نفسها ببضائع صناعية رخيصة تُفلس الحرفيين المحليين. كان الطاهر بن يوسف قد بدأ فعلاً بالتواصل سراً مع خمسة تجار آخرين، وكانت أسماؤهم مدونة في الورقة، بعضهم لا يزال إدريس يعرفه من ذاكرة الفتى القديمة كتجارٍ محترمين في السوق.

في اللفافة الثانية، وجد إدريس رسماً بدائياً — ليس لآلة نسيجٍ متطورة كما كان يحلم المهندس بداخله، بل تحسيناتٍ بسيطة على نول النسيج التقليدي، أفكاراً استوحاها الأب على الأرجح من حديثه مع حرفيين محليين أذكياء: طريقة لتسريع حركة المكوك، وتعديلٌ في زاوية الخيوط لتقليل الفاقد من الصوف. لم تكن أفكاراً ثورية بمقاييس المهندس القادم من 2026، لكنها كانت، لزمانها، خطوةً حقيقية نحو الأمام — خطوةً توقفت فجأة باختفاء صاحبها.

"كنتَ تسير في الطريق الصحيح يا أبي،" فكّر إدريس بحزنٍ مفاجئ. "لكن أفكارك كانت بذرةً فقط. أنا أحمل الآن الشجرة الكاملة في ذهني، وسأكمل ما بدأتَه."

اقترب من الصندوق الحديدي المقفل، وحاول رفع غطائه، لكنه لم يتزحزح.

"لا يوجد مفتاح يا سيدي،" قال عمر بصوتٍ منخفض، وهو يفحص القفل بالقنديل. "ربما كان أبوك يحمله معه..."

توقف عمر فجأة، مدركاً ما يعنيه ذلك: إن كان المفتاح مع الطاهر بن يوسف حين اختفى، فإن هذا الصندوق قد يبقى مقفلاً إلى الأبد، أو — احتمالٌ أكثر إثارة للقلق — ربما لم يكن المفتاح وحده ما اختفى مع الأب، بل ربما كان الصندوق نفسه، أو ما بداخله، هو سبب اختفائه.

بدأ إدريس يفحص القفل بعناية مهندسٍ يعرف آليات أبسط بكثير مما يحتاج، حين سمعا فجأة صوتاً.

خطوات.

خفيفة، حذرة، لكنها حقيقية، تقترب من الممر الخارجي للمستودع.

تجمّد الاثنان في مكانهما. أطفأ إدريس القنديل بسرعة بأصابعه، غاطساً الغرفة الصغيرة في ظلامٍ دامس، بينما أشار لعمر بالصمت التام.

اقتربت الخطوات أكثر، ثم توقفت عند باب المستودع الخارجي المفتوح، الذي نسيا إغلاقه خلفهما في اندفاع اللحظة.

سمع إدريس صوت تنفسٍ آخر، غريباً عن المكان، يقترب بحذرٍ شديد نحو الجدار الحجري، وكأن صاحبه يعرف بالضبط إلى أين يتجه.

ثم سمع صوتاً هامساً، يتحدث كمن يخاطب نفسه أو ظلاً لا يراه أحد:

"أعرف أنك هنا يا ابن عمي. رأيتكما تدخلان قبل قليل."

جمد قلب إدريس. عرف الصوت فوراً، رغم همسه الخافت.

كان صوت الطيب.