الفصل السادس: الصبر سلاحٌ لا يراه الأعداء

بيت آل الطاهر — مساء 18 يوليوز 1830

بعد أن غادر الحاج إبراهيم، جلس إدريس وعمر وحدهما في الغرفة الرئيسية، والشمس تميل نحو المغيب من خلال النافذة الصغيرة. كان عمر صامتاً منذ الصباح، يحمل سؤالاً يبدو أنه لم يجرؤ على طرحه، حتى كسر الصمت أخيراً.

"سيدي،" قال بحذر، "أمس، حين وقّع عمّك ذلك الإقرار... كان بإمكانك أن تطلب أكثر من ذلك بكثير. كان بإمكانك أن تأخذ القضية إلى القاضي وتفضحه أمام الجميع، وربما تسترد جزءاً كبيراً مما سرقه منك طوال هاتين السنتين. لماذا اكتفيتَ بهذا القدر؟ لماذا سلّمته آخر ما تبقى من الصوف بدل أن تحاربه حتى النهاية؟"

ابتسم إدريس ابتسامةً هادئة، وجلس بجانب النافذة، ينظر إلى أضواء المدينة التي بدأت تتلألأ ببطء مع حلول الظلام.

"سؤالٌ جيد يا عمر،" قال. "دعني أشرح لك كيف يفكر رجلٌ يخطط لسنواتٍ طويلة، لا لانتصارٍ يوميّ."

استدار نحوه، وأكمل: "لو فتحتُ معركةً قانونية كاملة مع عمّي الآن، ماذا كان سيحدث؟ أولاً، ستطول القضية أشهراً، ربما سنة كاملة، وسط تحقيقاتٍ ومرافعات، وأنا صبيٌّ بلا مالٍ يكفي لأجرة محامٍ حقيقي أو حتى لإطعام نفسي وعمر خلال ذلك الوقت. ثانياً، وهذا الأهم: عمّي، حين يشعر بأنه محاصرٌ تماماً وبلا مخرج، سيصبح خطراً حقيقياً، لا مجرد لصٍّ جشع. رجلٌ يخاف على سمعته وماله بشكلٍ كامل قد يفعل أي شيء ليحمي نفسه — بما في ذلك أن يتخلص من الشاهد الوحيد على خيانته."

توقف عمر، واتسعت عيناه. "تقصد... أنه قد يؤذيك؟"

"أو أسوأ،" قال إدريس بهدوء. "لا أعرف بعد إن كان عمّي متورطاً في اختفاء أبي أم لا، لكني لن أستبعد شيئاً حتى أعرف الحقيقة كاملة. لهذا، تركته يظن أنه ربح. تركته يعتقد أنه تخلص مني بثمنٍ زهيد، وأنني صبيٌّ ساذجٌ اكتفى باتفاقٍ صغير خوفاً منه. هذا يمنحني شيئاً أثمن من كل الصوف الذي أعطيته إياه: وقتاً، وغفلةً من طرفه."

نظر عمر إلى سيده بإعجابٍ ممزوج بذهول، وكأنه يكتشف من جديد أنه لا يعرف هذا الشخص الجالس أمامه حق المعرفة بعد.

"الحروب الحقيقية يا عمر،" أضاف إدريس، وقد بدأت نبرته تحمل ثقل حكمةٍ أكبر من عمره الظاهر بكثير، "لا تُربح بضربةٍ واحدة قوية، بل بمن يصبر أطول، ويخطط أعمق، ويجعل خصمه يظن أنه هو من يمسك بزمام الأمور، بينما الحقيقة تسير في اتجاهٍ آخر تماماً."

بعد أن هدأت المدينة، وارتفع صوت أذان العشاء من مآذنها البعيدة، لم يستطع إدريس النوم مجدداً. جلست فكرة واحدة تلحّ عليه منذ سماعه رسالة أبيه عند القاضي: "فليبحث ابني، حين يشتد عوده، عمّن يستفيد من غرقٍ لا شاهد عليه."

نهض بهدوء، وأيقظ عمر بلمسةٍ خفيفة على كتفه.

"عمر، أريدك أن تأخذني إلى مستودع أبي القديم، ذلك الذي أُغلق بعد اختفائه. أعرف أنه لا يزال قائماً، بعيداً عن أعين عمّي."

نظر عمر إليه بدهشة، لكنه لم يسأل. أخذ قنديلاً صغيراً، ومفتاحاً قديماً ثقيلاً كان يحتفظ به منذ سنتين دون أن يفهم تماماً لماذا لم يتخلص منه، وخرجا معاً في عتمة الأزقة الخالية، متجهين نحو الحي القريب من الميناء.

كان المستودع صغيراً، منسياً، بابه الخشبي مغطى بطبقة غبارٍ سميكة توحي بأن أحداً لم يدخله منذ زمن طويل. فتح عمر القفل بيدٍ مرتجفة قليلاً، ودخلا إلى الظلام الرطب، حيث فاحت رائحة الخشب القديم والملح المتراكم عبر السنين.

بحث إدريس بالقنديل بين الصناديق الفارغة والأرفف المتهالكة، دون أن يعرف بالضبط ما يبحث عنه، حتى وقعت عيناه على شيءٍ غريب: زاوية من الجدار الحجري بدت مختلفة قليلاً عن باقي الجدران — حجارة أصغر حجماً، مرصوصة بعناية أكبر من العشوائية الظاهرة في بقية البناء.

اقترب إدريس، ومرر يده على الحجارة ببطء، بذاكرة مهندسٍ يعرف كيف يقرأ الأنماط حتى في الظلام. توقفت يده عند حجرٍ واحد، يبدو مختلفاً بالكاد عن جيرانه — نتوءٌ صغير، بالكاد محسوس.

"عمر،" همس، وقلبه يتسارع، "أحضر القنديل قريباً. أظن أن أبي ترك لنا شيئاً هنا، أعمق بكثير مما تخيلنا."

ضغط بأصابعه على الحجر، بحذرٍ شديد، والذاكرتان — ذاكرة الفتى وذاكرة المهندس — تعملان معاً للمرة الأولى بانسجامٍ تام، وكأنهما تعرفان، دون كلام، أن ما سيجدانه خلف هذا الجدار سيغيّر كل شيء.