8

الفصل الثامن

لوتشيا بيانكي / إيزابيلا رومانو

اندفعت راكضة عبر الممر، لكنني اضطررت إلى الاستناد إلى الحائط لأستعيد أنفاسي. كان صدري يعلو ويهبط بلا سيطرة، ويداي ترتجفان وكأنهما لا تنتميان إليّ.

لم أرَ في حياتي... شيئًا كهذا.

جسد رجل. عضوه الذكري من مسافة قريبة إلى هذا الحد.

لطالما أبقوني بعيدة عن كل شيء، حبيسة الجدران، يعاملونني كدمية لا يُسمح لها حتى بمعرفة ما يوجد خارج حدود ألمها. ثم تزوجت ذلك الشيطان الذي لم يكن يمتلك قضيبًا.

لم يكن يحب النساء، وكان يحتفظ بي بدافع الكراهية والمكانة الاجتماعية. أقول ذلك لأنني كنت أشك في أنه ينجذب إلى الرجال.

والآن... يا إلهي المقدس، لقد رأيت ذلك.

ليس في الكتب، ولا من خلال الهمسات.

بل رأيته بعيني، على الحقيقة.

اجتاحني مزيج من الغضب والارتباك.

كيف استطاع فعل ذلك؟

كيف يمكن لذلك الوغد أن يظهر بكل غطرسة العالم، ويخبرني بأنه سيتزوجني، وأنني «زوجة الدون المستقبلية»، ثم يسمح بعد لحظات لامرأة أخرى بأن تجثو أمامه... وتفعل شيئًا بهذه الحميمية؟

كان قلبي يخفق بجنون، لكن عقلي يصرخ:

لا يهم يا لوتشيا. لن تتزوجيه حقًا. لن تفعلي ذلك، ولا يمكنك أصلًا. عليك فقط أن تهدئي وتتحملي.

عندها انفتح باب الغرفة فجأة.

انتفضت في مكاني، واستنفر جسدي بالكامل، وركضت نحو الجدار المقابل، وكأن المسافة قد تحميني منه.

— هل كنتِ جائعة حقًا؟ — جاء صوته منخفضًا وثقيلًا. — أم أنك جئتِ للتجسس عليّ؟

شعرت بساقيّ تكادان تخذلانني.

— ل... لا... كنت جائعة. — أجبت بسرعة مبالغ فيها، محاولة إخفاء الغصة في حلقي.

وكان ذلك صحيحًا. لم أستطع النوم من شدة قرقرة معدتي.

اقترب مني ببطء، حتى مد يده وأمسك ببضع خصلات من شعري بين أصابعه.

نظر في عينيّ، وبدا وكأنه يجردني من ملابسي بنظراته وحدها.

— أنتِ تلهثين... — تمتم، وكأنه اكتشف سرًا. — لقد أفسدتِ عليّ متعتي. والآن ستأكلين شيئًا. وبعد ذلك... سنحل هذه المسألة.

اتسعت عيناي.

— نحلها كيف؟

ارتسمت على وجهه ابتسامة بطيئة وخطيرة.

— ستكملين ما بدأته.

تجمد الدم في عروقي.

لم أجب.

اكتفيت بالسماح له باصطحابي إلى المطبخ، بينما كانت قدماي تكادان تُجران فوق الأرضية الباردة.

كان المطبخ واسعًا ونظيفًا، لكنه بدا خاليًا من الحياة.

أخذت بعض المكونات من خزانة المؤن دون تفكير واضح، وبدأت ألقي الأشياء في المقلاة.

جعلني صوت الزيت وهو يتأجج أشعر بأنني أفعل شيئًا مفيدًا، وكأن الطهي درع يحميني منه.

— ماذا تفعلين؟ — سأل وهو مستند إلى طاولة المطبخ، يراقبني بوجه عابس.

— طعامًا. — تمتمت، مركزة على التظاهر بأن كل شيء طبيعي. — أخبرتك أنني جائعة.

وضعت الثوم والبصل والطماطم وقطعًا من الخبز اليابس، وحتى البطاطس، كلها معًا.

كنت أريد أن آكل بشدة.

— كفى! — شق صوته الهواء.

تقدم خطوتين، وانتزع المقلاة من يدي وألقى كل محتوياتها في الحوض.

— ستقتلين أحدًا بهذه الطريقة.

فتحت فمي مستنكرة، لكنه ضحك فحسب.

ضحك!

— اجلسي هناك. — أشار إلى الكرسي. — سأعد البيض المخفوق. تعلمت إعداده من أمي.

كنت لا أزال أنظر إليه بريبة، لكنني أطعت في النهاية وجلست ببطء، وأنا أشد رداء الاستحمام حول جسدي.

فتح الثلاجة وأخرج البيض والحليب والزبدة، ثم بدأ بتحضير الطعام بحركات واثقة، تكاد تكون... رقيقة.

لم يكن يبدو الرجل نفسه الذي جرني بعنف عبر الغرفة قبل ساعات.

— لم أتخيل أن الدون يعرف كيف يطبخ. — قلت دون تفكير.

رفع أحد حاجبيه وهو يحرك البيض في المقلاة.

— لست دونًا بعد. لكن أمي كانت تقول دائمًا إن الرجل الذي لا يعرف كيف يعتمد على نفسه لا يستحق أن يقود أي شيء. لدينا عدة طاهيات، لكنني لن أوقظ إحداهن لمجرد أنني أريد تناول البيض في هذا الوقت.

عضضت شفتي، متفاجئة بإجابته.

بدأت الرائحة تملأ المطبخ.

كانت بسيطة، لكنها تبعث على الراحة.

وضع الطعام في طبقين، وأحضرهما إلى الطاولة، ثم جلس مقابلي.

— تذوقي. — أمرني، لكن دون قسوة.

رفعت لقمة بالشوكة إلى فمي.

كان الطعم لطيفًا، ومختلفًا عما توقعت.

شعرت بأن الضيق في صدري بدأ يتلاشى قليلًا.

— ليس سيئًا.

ضحك بخفوت.

— «ليس سيئًا»؟ — كرر بسخرية. — بالتأكيد أفضل من الكارثة التي كنتِ تحضرينها في المقلاة.

أدرت عينيّ بضيق، لكن للمرة الأولى كادت ابتسامة تفلت من شفتي.

إلا أنني أخفيتها بسرعة، وأخفضت رأسي.

لبضع دقائق، لم نسمع سوى صوت أدوات الطعام.

بدا التوتر أقل حدة، وكأن المطبخ أصبح أرضًا محايدة، لا يحتاج فيها أحد إلى الصراخ أو تحدي الآخر.

وعندها أدركت شيئًا.

لم يكن مجرد ذلك الوحش المتغطرس الذي يجرني عبر الممرات.

كان هناك شيء آخر بداخله.

شيء يربكني.

وربما كان ذلك أكثر خطورة.

عندما انتهيت من تناول الطعام، كان ينظر إليّ بطريقة غريبة.

بدت عيناه الخضراوان وكأنهما تجردانني من ملابسي.

— ماذا هناك؟ — سألته وأنا أخفض عينيّ.

— أريدك في سريري. والآن.

تبًا!

لقد وقعت في ورطة.