Todos os capítulos de Déjame ir SR Miller: Capítulo 31 - Capítulo 40

El sonido seco y repetitivo de los nudillos golpeando contra la madera volvió a resonar, pero esta vez no provenía del viejo sofá de terciopelo de una sacristía clandestina, sino de la puerta principal de la sala de espera contigua a la capilla de la catedral.Abrí los ojos de golpe, con el pecho agitado, la respiración corta y el corazón latiendo a un ritmo demencial que amenazaba con romperme las costillas. Parpadeé varias veces, intentando disipar la espesa neblina del delirio. El vestido de alta costura con corsé estructurado seguía ceñido a mi talle, la larga cola de satén se extendía sobre el suelo impecable y el velo de tul caía con precisión milimétrica sobre mis hombros.Miré a mi alrededor con total desconcierto. No había sofá de terciopelo oscuro, ni ropa interior revuelta, ni camisas tiradas en el piso. Todo había sido un producto de mi mente febril, una fantasía subconsciente y abrumadora nacida del pánico, del estrés crónico de las guardias en urgencias y del magnetismo i

La catedral principal era un mausoleo de luces doradas, mármol frío y murmullos hipócritas de la alta sociedad. Desde la primera fila reservada para los familiares directos y los invitados de honor, mi postura era la de un espectador impecable, un hombre de granito que observaba el espectáculo con una tranquilidad ensayada que rozaba la perfección. Llevaba el smoking ajustado como una segunda piel y las manos cruzadas sobre la rodilla con elegancia mecánica, pero por dentro, el engranaje de mi mente trabajaba a una velocidad implacable.Eimi había caminado hacia el altar con el paso rígido de una autómata, enfundada en ese estúpido vestido blanco que parecía más una mortaja de satén que un símbolo de pureza. Había evitado cruzar su mirada durante toda la ceremonia, consciente de que si sostenía sus ojos azules por más de un segundo, las marcas invisibles de mis labios en su cuello y el recuerdo de su respiración agitada en la sala de espera saldrían a flote frente a los cientos de test

El brillo de las luces de cristal del salón principal destellaba como un millar de agujas congeladas sobre mi piel, reflejándose en las copas de champaña y en las sonrisas ensayadas de los invitados que nos rodeaban. La música de la orquesta flotaba en el aire con una elegancia artificial, un vals lento y pesado que marcaba el compás de nuestra farsa.Sin embargo, en medio del gentío, del ruido y del asedio de las cámaras, yo no sentía el peso del vestido blanco, ni el bullicio de la alta sociedad, ni la presencia de Cameron, quien había reaparecido minutos antes con la mandíbula tensa y una fría rigidez en el rostro que intentaba ocultar el desastre de los vestidores.Todo mi mundo sensorial, cada una de mis terminaciones nerviosas y el ritmo errático de mi corazón estaban atrapados exclusivamente en la mano firme, grande y dominante del hombre que me sostenía por la cintura, guiándome con una precisión milimétrica a lo largo de la pista de baile.El doctor Miller Connor se movía con

La luz del amanecer de un domingo gris y plomizo se filtraba a través de los enormes ventanales panorámicos del pent-house, tiñendo las sábanas de seda arrugada de un tono frío y desolador. Había pasado la noche entera en vela, con los ojos abiertos en la oscuridad, atrapada en un bucle mental donde el rostro de Miller Connor y el eco de sus palabras se repetían como un disco rayado. Cuando el primer rayo de sol asomó por el horizonte de la ciudad, abandoné la cama con movimientos mecánicos, intentando hacer el menor ruido posible para no perturbar el sueño fingido o real de Cameron.Caminé directamente hacia el inmenso baño principal de mármol. Necesitaba que el agua caliente borrara de mi piel el fantasma de la noche anterior, el cansancio crónico que me pesaba en los huesos y esa sensación asfixiante de culpa que no me abandonaba ni un solo segundo.Me metí bajo la ducha y dejé que los chorros cayeran con fuerza sobre mis hombros y mi espalda. Cerré los ojos, frotando mi piel con de

El segundero del reloj de pared del pent-house parecía avanzar con la crueldad milimétrica de una tortura china. Las manecillas habían cruzado la medianoche hacía rato, devorando las horas en un silencio espeso, roto únicamente por el zumbido lejano del tráfico nocturno de la ciudad.Eran las doce en punto de la madrugada.Llevaba el teléfono celular apretado en la mano derecha con tanta fuerza que los nudillos se me habían vuelto completamente blancos. Había intentado llamar a Eimi al menos cincuenta veces desde el mediodía. Al principio, el tono de llamada repiqueteaba en el vacío hasta saltar al buzón de voz; luego, conforme avanzaban las horas y la tarde se consumía en una agonía de sombras, el aparato parecía haber sido silenciado o arrojado al fondo de un bolso, devolviendo un tono plano, frío y desolador que me taladraba las sienes.Mi mente era un hervidero de escenarios catastróficos. La imaginación, alimentada por la culpa de los vestidores, el mensaje cínico de Micaela y la