Semua Bab Destins brisés, cœurs retrouvés: Bab 81 - Bab 90

LAURIELe ciel de Paris est un linceul gris ce soir, un voile épais qui pèse sur la ville comme une menace silencieuse. Je suis dans le bureau d’Alexander, au dernier étage de Knight Entreprises, entourée de baies vitrées qui renvoient les lumières de La Défense – des éclats froids, presque vivants, comme des yeux qui nous surveillent. Les leaks de Stahl ont tout fracassé. Des accusations de corruption, de fraude, tournent en boucle sur mon téléphone, chaque notification une aiguille dans ma peau. Les clients s’affolent, les investisseurs menacent de claquer la porte, et Hargrove – ce colosse qui semblait indestructible – a passé la journée à rugir au téléphone, réclamant des réponses qu’on n’a pas. Je devrais être paralysée, noyée sous la peur, mais je suis là, un stylo à la main, tapant des mots sur un communiqué de presse, parce que c’est tout ce que je sais faire : tenir bon, avancer, prouver que je ne suis pas juste une ombre dans leur guerre.Alexander est à l’autre bout de la p

(Alexander)La pluie martèle mon visage, un rideau froid qui brouille tout – les flammes au loin, les sirènes, le chaos qui pulse dans mes veines. Je cours vers l’entrepôt, Laurie à mes côtés, ses cheveux collés par l’eau, son regard brûlant de cette détermination qui me rend à la fois fier et terrifié. Je veux lui hurler de rentrer, de se mettre à l’abri, mais je sais qu’elle m’enverrait balader, et quelque part, je l’aime pour ça – pour cette force qui me rappelle pourquoi je peux pas la perdre. L’explosion était un avertissement, un message de Stahl : Je suis là, et je vais tout prendre. Mais il se trompe s’il pense que je vais plier.On atteint le site, un entrepôt voisin du nôtre, à peine à un kilomètre de Knight Enterprises. Les pompiers sont déjà là, leurs gyrophares trouant la nuit, et l’air sent la fumée, l’essence, et quelque chose de plus acide, comme du métal brûlé. Marc nous rejoint, trempé, son visage crispé alors qu’il me tend une tablette.— Camionnette piégée, dit-il,

LaurieLe crissement des pneus déchire l’air, et mon cœur s’arrête, un instant suspendu où tout bascule. Alexander m’attrape par le bras, me tire derrière lui, son corps faisant rempart entre moi et la menace qui approche. Je cligne des yeux, la panique montant, et je vois les phares à travers les fenêtres brisées du bureau – deux voitures, noires, anonymes, qui s’arrêtent en dérapant. Des portières claquent, des voix aboient, et je sens une terreur brute, mais aussi une rage, une force qui refuse de céder. Stahl est là, quelque part, et je vais pas le laisser gagner.Alexander sort une arme – un pistolet, petit mais luisant, qu’il tient avec une aisance qui me glace. Depuis quand il porte ça ? Je veux demander, hurler, mais il me fait signe de me taire, ses yeux gris pleins d’une intensité qui me cloue sur place. Il murmure, à peine audible :— Reste derrière moi. Si je te dis de courir, tu cours.Je secoue la tête, les dents serrées.— Pas sans toi.Il me fixe, une seconde, et je voi

Laurie)La pluie a cessé, mais l’air est encore lourd, saturé d’une humidité qui colle à ma peau comme un mauvais souvenir. Je suis dans la voiture, à côté d’Alexander, les phares trouant la nuit alors qu’on roule vers Paris. Rouen est derrière nous, avec ses ombres, ses flingues, et le visage d’Elena, menottée, hurlant qu’on comprenait rien. Mon épaule me lance là où un de ses hommes m’a frappée, mais c’est pas la douleur qui me ronge. C’est lui – Alexander, son profil net contre la lumière des lampadaires, ses mains crispées sur le volant, et ce « Je t’aime » qu’il a lâché, comme une grenade, avant que je l’embrasse. Je veux y croire, je veux m’y perdre, mais une partie de moi – la gamine de l’orphelinat, celle qu’il a laissée – murmure que c’est trop beau, trop fragile.Je tripote mon téléphone, l’enregistrement d’Elena toujours là, un fichier brut que j’ai pas encore écouté à fond. Sa voix, froide, calculatrice, disant qu’Amadeus avait caché quelque chose, quelque chose que Stahl

LaurieL’hôpital pue l’antiseptique, un parfum acide qui s’accroche à mes narines, mêlé à une odeur plus insidieuse, celle de la peur, de la mort évitée de justesse. Ça me retourne l’estomac, me donne envie de vomir ou de fuir, mais je reste clouée sur cette chaise en plastique inconfortable, les yeux rivés sur Alexander. Il est là, allongé dans ce lit trop blanc, trop propre, son torse enveloppé de bandages là où la balle l’a frappé. Une blessure nette, ont dit les médecins, mais le mot « nette » n’efface pas la tache rouge qui s’est imprimée dans ma mémoire, ni le cri qu’il a poussé quand il s’est effondré. Il est vivant, stable, mais chaque bip du moniteur cardiaque, régulier et mécanique, me rappelle à quel point c’était proche, à quel point j’ai failli le perdre. Mes mains tremblent, serrant le disque dur qu’on a arraché à ce cauchemar, ce foutu « Projet Oméga » qui a failli nous tuer tous les deux. C’est un rectangle froid, métallique, à peine plus grand qu’un paquet de cartes, m