All Chapters of Jeu de séduction et de pouvoir : Chapter 111 - Chapter 119

ÉliasJe suis enceinte.Les mots résonnent encore dans la pièce.Ils flottent entre nous, suspendus dans l’air comme des cendres trop lourdes pour retomber.Je ne réagis pas.Pas parce que je ne comprends pas.Mais parce que je comprends trop bien.Parce que chaque syllabe vient d’ouvrir quelque chose en moi que j’avais enterré depuis longtemps.Un silence.Dense.Impossible à combler.Je fixe Roxane sans la voir vraiment.Mon regard se perd dans le sien, dans ce flou de douleur retenue, de peur nue.Ses bras sont croisés contre sa poitrine, mais je vois ses doigts trembler.Je devrais dire quelque chose.N’importe quoi.Mais les mots ne viennent pas.Mon cœur s’est arrêté.Puis il repart.Trop vite.Trop fort.Comme un tambour désaccordé.Je me passe une main sur le visage, comme pour effacer la réalité.— Qu’est-ce que tu viens de dire ? je murmure.Même moi, je n’ai pas reconnu ma voix.Elle ne bouge pas.Elle ne répète pas.Elle n’a pas besoin.Elle me regarde comme on regarde un

AlmaJe n’ai pas dormi.Je ne dors plus vraiment depuis des jours. Depuis que son regard a changé. Depuis que sa peau ne cherche plus la mienne au réveil.Depuis que son corps est là, mais que son esprit habite ailleurs.Les nuits s’étirent, longues, vides, remplies de gestes mécaniques. J’éteins les lampes, je plie les plaids, je pose des tasses vides sur la table basse. Des tasses que je remplis de tisanes que je ne bois pas.Je feuillette des livres sans rien lire. Je reste immobile pendant de longues minutes, la respiration suspendue, comme si j’attendais qu’il revienne vers moi.Mais il est là.Et pourtant il n’est plus là.Je fais semblant.Je fais semblant de lire, de boire mes tisanes, de respirer normalement.Mais à l’intérieur, c’est une fissure.Une ligne de fracture qui s’étend chaque nuit.Chaque fois qu’il rentre tard.Chaque fois qu’il m’évite du regard quand je tends la main.Je l’ai senti vaciller ce soir.Je l’ai senti au moment où ses doigts ont frôlé les miens, au

ÉliasLendemain Je suis resté dehors une bonne partie de la nuit.À marcher sans direction. À fuir sans vraiment partir.J’ai traversé des rues que je connaissais par cœur et d’autres que j’avais oubliées.J’ai regardé les volets clos, les chats errants, les lampadaires qui clignotent.J’ai croisé des visages fatigués, comme le mien, et des silences pires que les cris.Et puis, sans l’avoir décidé, sans même m’en rendre compte, mes pas m’ont ramené ici.Chez elle.Chez eux, maintenant.Le quartier est encore plus silencieux qu’hier.La ville n’est pas encore éveillée, ou peut-être se recroqueville-t-elle, elle aussi, dans une gueule de bois émotionnelle.Je monte les marches. Une à une.Chacune est lourde comme un souvenir.Je m’arrête devant sa porte. Elle est entrouverte.Un détail simple. Mais qui me bouleverse.Parce qu’elle m’attendait.Parce qu’elle me laisse encore une place.Je frappe doucement.Le bois tremble sous mes phalanges.Pas elle.— Entre, murmure une voix.Elle est

RoxaneRestaurant discret, près du parc 12h03Le bol entre mes mains fume encore, parfumé d’herbes douces, de carottes fondantes, d’un soupçon de coriandre fraîche. Il y a quelque chose d’enfantin dans cette soupe chaude, quelque chose qui réconcilie le corps avec l’âme. Un goût de répit, de retour à soi.Je n’ai pas vraiment faim. Mais je bois par petites gorgées, comme on boirait une promesse. Un peu de chaleur. Un peu d’ancrage.En face, Élias remue machinalement sa cuillère dans la sienne, sans jamais porter la soupe à ses lèvres. Le mouvement est répétitif, presque méditatif. Il regarde la surface trouble du bouillon comme on fixe un souvenir flou.Pourtant, il est là. Vraiment là.Pas dans ses mots, pas dans un effort visible. Juste dans sa présence. Cette façon qu’il a de rester, même sans comprendre, même sans parler.Il ne cherche pas mes yeux. Il ne me scrute pas, ne tente pas de lire ce que je ressens. Et c’est peut-être ce qui me bouleverse le plus.Je baisse les yeux vers

ÉliasTrois ans plus tard : Un dimanche d’automneMaison en bordure de villeLe vent s’insinue doucement par la porte-fenêtre entrouverte. Il porte cette odeur d’automne que j’aime tant : l’humus humide, les feuilles craquantes, un soupçon de fumée dans l’air. Un parfum de fin de cycle, mais aussi de recommencement. Le feu crépite doucement dans la cheminée, ses flammes dansant sur les braises comme si elles chuchotaient à voix basse des secrets qu’il ne fallait pas réveiller.Il fait bon. Une chaleur ancienne, douce, enveloppante. Celle d’un lieu habité. D’un foyer.Le parquet grince légèrement sous mes pas, comme s’il reconnaissait ma démarche. J’avance lentement, presque à reculons dans le temps, traversant les souvenirs déposés ici comme des empreintes invisibles. Le salon est un petit champ de bataille de jouets : des cubes empilés, un camion de pompier renversé, une girafe au cou tordu, des peluches affalées sur le tapis comme des soldats en repos. Un petit gilet tricoté traîne