LOGINRoxane n’a jamais eu froid aux yeux. Insolente, vive, et diablement séduisante, elle sait jouer avec les règles sans jamais se brûler les ailes. Quand elle décroche un poste d’assistante auprès d’Elias Grayson, un PDG aussi brillant qu’impitoyable, elle se jure de ne jamais tomber dans le piège des sentiments. Mais Elias est un défi à lui seul. Entre eux, c’est un duel d’esprit, un échange de regards brûlants, une tension qui monte à chaque rencontre. Roxane pense avoir l’avantage… jusqu’à ce qu’elle découvre qu’elle n’est pas la seule à convoiter son attention. Entre en scène Natalia Devereaux, femme fatale au charisme ravageur, ambitieuse et prête à tout pour garder Elias sous son emprise. Une guerre secrète s’engage entre les deux femmes, faite de coups bas, de provocations et de stratégies aussi audacieuses que dangereuses. Roxane veut prouver qu’elle est bien plus qu’un simple flirt. Mais Elias, lui, joue selon ses propres règles. Est-il prêt à succomber à Roxane, ou bien n’est-elle qu’un pion de plus sur son échiquier impitoyable ? Entre passion, trahisons et jeux de pouvoir, Roxane va découvrir que l’amour peut être la plus grande des victoires… ou la pire des défaites.
View MoreÉliasTrois ans plus tard : Un dimanche d’automneMaison en bordure de villeLe vent s’insinue doucement par la porte-fenêtre entrouverte. Il porte cette odeur d’automne que j’aime tant : l’humus humide, les feuilles craquantes, un soupçon de fumée dans l’air. Un parfum de fin de cycle, mais aussi de recommencement. Le feu crépite doucement dans la cheminée, ses flammes dansant sur les braises comme si elles chuchotaient à voix basse des secrets qu’il ne fallait pas réveiller.Il fait bon. Une chaleur ancienne, douce, enveloppante. Celle d’un lieu habité. D’un foyer.Le parquet grince légèrement sous mes pas, comme s’il reconnaissait ma démarche. J’avance lentement, presque à reculons dans le temps, traversant les souvenirs déposés ici comme des empreintes invisibles. Le salon est un petit champ de bataille de jouets : des cubes empilés, un camion de pompier renversé, une girafe au cou tordu, des peluches affalées sur le tapis comme des soldats en repos. Un petit gilet tricoté traîne
ÉliasChez elle – 02h11Je ne dors pas.Roxane est blottie contre moi, la tête posée sur ma clavicule, son souffle chaud balayant ma peau à intervalles réguliers. Elle dort profondément, et pourtant… elle m’habite tout entier. Comme un écho. Comme un souvenir vivant.Ses jambes sont entremêlées aux miennes. Sa main repose sur mon ventre, juste là, là où mon cœur bat plus fort depuis quelques jours. Depuis que j’ai décidé de rester.C’est un geste simple. Mais pour moi, c’est un serment.Un battement contre mon flanc. Le sien.Et, plus bas, invisible, ce battement plus petit. Plus rapide.Celui de notre enfant.Je ferme les yeux. Pas pour m’endormir. Pour ressentir.Pour me rappeler ce que j’ai failli perdre.Ce que j’ai ignoré trop longtemps.Son odeur flotte autour de moi : celle de sa peau, de son shampoing au romarin, de la lessive douce qu’elle utilise depuis toujours. C’est un parfum de foyer. De racines.Et c’est ça qui me bouleverse le plus : je n’ai jamais eu de maison avant e
RoxaneRestaurant discret, près du parc 12h03Le bol entre mes mains fume encore, parfumé d’herbes douces, de carottes fondantes, d’un soupçon de coriandre fraîche. Il y a quelque chose d’enfantin dans cette soupe chaude, quelque chose qui réconcilie le corps avec l’âme. Un goût de répit, de retour à soi.Je n’ai pas vraiment faim. Mais je bois par petites gorgées, comme on boirait une promesse. Un peu de chaleur. Un peu d’ancrage.En face, Élias remue machinalement sa cuillère dans la sienne, sans jamais porter la soupe à ses lèvres. Le mouvement est répétitif, presque méditatif. Il regarde la surface trouble du bouillon comme on fixe un souvenir flou.Pourtant, il est là. Vraiment là.Pas dans ses mots, pas dans un effort visible. Juste dans sa présence. Cette façon qu’il a de rester, même sans comprendre, même sans parler.Il ne cherche pas mes yeux. Il ne me scrute pas, ne tente pas de lire ce que je ressens. Et c’est peut-être ce qui me bouleverse le plus.Je baisse les yeux vers
ÉliasHôpital public – 10h16La salle d’attente est froide, presque aseptisée.Le carrelage gris reflète la lumière crue des néons, qui rendent l’atmosphère encore plus blanche, presque clinique.Une odeur persistante de désinfectant, mêlée à celle du café brûlé, envahit l’air et m’agresse les narines.Autour de nous, quelques femmes attendent. Certaines sont silencieuses, le regard dans le vide, d’autres affichent un sourire nerveux, tandis que certaines paraissent fatiguées, déjà portées par l’espoir ou par la peur.Je suis assis près de Roxane. Nos épaules restent séparées, comme si nous voulions préserver la fragile distance entre nous, sans rompre l’équilibre ténu de ce moment suspendu.Elle garde les mains serrées dans son manteau, les doigts entrelacés, posés sur ses genoux.Son regard se perd vers le mur.Un mur couvert d’affiches colorées vantant les joies de la maternité, avec des bébés rieurs, des fleurs, des sourires apaisants.Mais pour elle, cela ressemble à une promesse
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