All Chapters of Le parfum de l’omega : Chapter 101 - Chapter 110

Cela faisait des semaines qu’elle l’évitait, qu’elle s’éloignait après leurs nuits volées, qu’elle dressait des murs invisibles entre eux. Il était venu ici dans l’espoir illusoire de raviver un semblant de proximité, de réparer ce qu’il n’avait même pas eu le temps de construire. Mais elle, elle brillait trop fort. Trop loin de lui. La musique s’arrêta doucement, remplacée par un léger tintement de verre. Tous les regards se tournèrent vers la grande terrasse, où Ryse s’avançait vers le micro placé au centre d’une petite scène dressée pour l’occasion. Elle souriait à ses invités, le regard fier et serein. — Bonsoir à tous, dit-elle d’une voix claire. Merci d’être venus si nombreux. Ce soir, j’ai trente ans. Rires et applaudissements retentirent. Nigel fronça les sourcils. Elle ne faisait pas du tout son âge. Pas du tout. — J’ai traversé beaucoup de choses pour arriver jusqu’ici. Et croyez-moi, rien n’a été simple. Mais ce soir, je veux célébrer la vie. La résilience. Et sur

Il ne savait plus depuis combien de temps il était là, recroquevillé sur le sol de sa chambre. Le silence de la nuit enveloppait l’espace, coupé seulement par le bruit rauque de sa respiration saccadée et les hoquets qu’il ne parvenait plus à contenir. Nigel n’était plus qu’une masse brisée, une carcasse vide. Tout ce qu’il avait été l’alpha fier, le père sûr de lui, le fiancé respecté, l’homme d’affaires redouté tout ça s’était effondré en un souffle. Il avait senti une nouvelle vague de douleur fendre sa poitrine, une chaleur insupportable le transpercer de part en part, comme si un lien vital venait d’être brutalement arraché. Il haletait, accablé. Et alors, une pensée terrible, déchirante, lui traversa l’esprit. Et si elle était morte ? Si Ryse , la femme à qui il avait fait tant de mal avait fini par mourir ?! Ce qui justifierait sa douleur. Le cœur de Nigel rata un battement. L’idée, absurde mais violente, se fraya un chemin dans son esprit, l’envahissant totalement.

Cela faisait deux jours qu’Éloïse n’avait pas fermé l’œil. Nigel ne mangeait plus. Il ne se levait plus. Il ne parlait presque plus. Et quand il ouvrait la bouche, c’était pour répéter le même prénom. Un prénom qu’elle n’osait plus entendre. Ryse. Encore et encore. Dans ses rêves. Dans ses délires fiévreux. Sur ses lèvres, ce nom était presque une prière, une supplique désespérée. Éloïse avait tenté les compresses froides, les bouillons, les calmants. Elle s’était même penchée sur lui, le cœur battant, pour tenter un contact plus charnel. Mais il l’avait repoussée d’un geste brusque, presque animal. Il avait hurlé, comme si elle l’avait brûlé. Elle avait compris. Ce n’était plus de la fatigue. C’était bien plus. Alors, ce matin-là, elle se résolut à faire ce qu’elle avait refusé jusque-là. Elle appela Léonie. — « Madame Harris… Je crois que Nigel est gravement malade. Je ne sais pas quoi faire. Je crois qu’il va mourir. » La voix de Léonie changea aussitôt. Calme et gl

Cela faisait une semaine que Nigel n’avait pas mis le pied hors de sa chambre. Une semaine qu’il refusait de manger correctement, de parler, même de croiser son propre reflet dans le miroir. Il avait perdu du poids, son regard s’était creusé, et la fièvre venait par vagues, aussi sourde que sa douleur intérieure. Car oui, même Rygel sentait l’absence. Chaque fois qu’il entrait dans la chambre de son père, il pleurait, appelait son prénom, réclamait ses bras. Mais Nigel ne pouvait plus rien lui donner. Pas même un sourire. Il se sentait vidé, hanté, mort à l’intérieur. Il s’était allongé sur le sol de sa chambre, incapable de rester dans le lit. Sa peau brûlait, sa tête tournait, et dans son torse, une déchirure invisible s’élargissait chaque jour un peu plus. Et quand Léonie avait compris, elle avait fait ce qu’elle ne pensait jamais faire. Elle avait supplié Ryse. Les genoux sur le parquet de son bureau, le regard embué de larmes, elle avait murmuré des mots que Ryse n’aura

Deux jours s’étaient écoulés depuis la confrontation. Le manoir était plus silencieux que jamais, comme figé dans un deuil que personne n’osait nommer. Nigel n’avait presque pas quitté sa chambre. Il mangeait peu, dormait encore moins, et parlait à peine. Léonie, elle, restait près de lui, refusant de le laisser seul. Et ce matin-là, elle se décida enfin à dire la vérité à Éloïse. Elles étaient assises dans le petit salon. Léonie tenait sa tasse de thé sans y toucher. Son regard était dur, fixé sur la jeune femme en face d’elle, qui pianotait sur son téléphone sans vraiment faire attention. — Éloïse, il faut qu’on parle. — Hm ? répondit-elle sans relever les yeux. — C’est important, Éloïse. C’est à propos de Nigel. Le prénom capta son attention. Elle redressa légèrement la tête, un sourcil haussé. — Quoi ? Il est encore malade ? On dirait qu’il fait semblant pour qu’on le plaigne… — Ce n’est pas une maladie physique, Éloïse. C’est… c’est bien plus profond. Léonie ins