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Au petit matin, elle se leva avec les yeux gonflés. Elle avait dormi à peine trois heures. Malgré tout, elle prit une douche, enfila une robe ample et simple, puis descendit dans la cuisine se préparer une infusion. Toujours aucune nouvelle de Nigel.Elle s’assit à table, seule. La gouvernante vint timidement lui proposer quelque chose à manger, mais Ryse refusa poliment. Elle n’avait pas faim. À 8 h, elle sortit sur le perron, l’espoir encore suspendu à son cœur. Peut-être qu’il allait venir. Peut-être qu’il serait là à temps.À 8 h 40, toujours rien. Le portail resta désespérément silencieuxNigel était assis dans son bureau, un verre de whisky à moitié vide dans la main. Il ne buvait plus autant qu’avant, mais depuis quelque temps, l’alcool était redevenu un refuge silencieux pour lui. Depuis cette nuit-là. Cette nuit où il avait presque perdu le contrôle. Cette nuit où, aveuglé par la jalousie, la colère, la douleur et un sentiment de trahison qu’il refusait encore de nommer, il a

Un grand camion blanc venait de s’engager dans l’allée de la maison. Il roulait lentement, presque solennellement, comme s’il transportait quelque chose de précieux. Derrière lui, une voiture noire se gara. Ryse se leva lentement, posant sa tasse. Son cœur se mit à battre un peu plus fort. Une vague d’angoisse mêlée d’excitation l’envahit.Le portillon s’ouvrit en grand, et à sa plus grande surprise, ce fut Nigel qui en descendit en premier. Il était vêtu simplement : un jean sombre, une chemise blanche roulée aux manches, et un regard déterminé.Derrière lui, une équipe composée de deux hommes et trois femmes sortit du camion et ouvrit les portes arrière. L’un d’eux s’approcha de Nigel avec une liste, tandis qu’un autre commença à décharger les cartons.Ryse resta figée. Elle voyait défiler, comme dans un rêve, tout ce qu’ils sortaient : un berceau en bois verni, une poussette dernier cri, des cartons de lait maternisé, des couches bio, une balancelle électrique, des jouets en bois,

Plus tard dans la soirée, alors qu’elle dînait seule dans la cuisine, une légère mélancolie s’installa. L’image de Nigel s’afficha soudain dans son esprit. Elle le voyait encore, assis près d’elle, la main sur son ventre, le regard ému. Il y avait eu quelque chose de sincère dans ce moment. Mais combien de temps cela durerait-il ? Il était reparti comme toujours, sans lui donner aucune certitude.À cet instant, son téléphone vibra à nouveau. Elle espéra que ce soit Nigel. Mais non. C’était encore Charles :“Je ne voulais pas t’embêter ce soir, mais je voulais juste te dire que tu es forte, Ryse. Très forte. Et ton fils aura de la chance d’avoir une mère comme toi.”Elle sentit ses yeux picoter. Ce genre de mot, elle en avait besoin. Plus qu’elle ne voulait l’admettre.“Merci, Charles. Tu ne sais pas à quel point tes mots me touchent…”“Je le sais. Et je suis là, toujours.”Elle aurait voulu répondre davantage. Mais les émotions la dépassaient. Elle posa son téléphone, la gorge nouée.

Le soleil filtrait à travers les rideaux crème du salon. Ryse était assise dans le fauteuil inclinable, le bébé endormi contre sa poitrine, bercé par les battements rassurants de son cœur. La gouvernante passait silencieusement, déposant une tisane chaude sur la table basse, tandis que dans la salle à manger attenante, une discussion bien plus tendue prenait forme.Léonie Harris, droite comme un chêne centenaire dans son tailleur beige, faisait face à son fils unique, Nigel, les bras croisés, les yeux perçants.— Tu es devenu père, Nigel, dit-elle d’une voix ferme. Il est temps que tu assumes. Ryse et ton fils ne peuvent pas rester ici, dans cette maison de passage, comme de simples invités. Tu as une maison. Une grande maison. Et une chambre d’enfant prête.Nigel leva les yeux au ciel, le dos appuyé contre le buffet en bois foncé. Il avait l’air éreinté, défait, comme s’il n’avait pas dormi depuis des jours — et ce n’était pas seulement à cause de l’enfant.— Maman, arrête, soupira-t

— Tu… tu ne veux plus de moi, c’est ça ? chuchota Éloïse, comme si elle redoutait la réponse. Tu ne peux même plus me toucher… Nigel ferma les yeux. Il ne supportait pas de la voir ainsi. Mais il ne pouvait pas mentir non plus. Il se détourna, marcha vers la porte, l’ouvrit sans un mot. — Nigel… s’il te plaît… je t’aime, moi. Moi je t’aime. Mais il n’écoutait plus. Il sortit de la chambre, descendit le couloir jusqu’à son bureau. Une fois à l’intérieur, il ferma la porte derrière lui. À double tour. Il s’effondra sur son fauteuil en cuir noir. Les mains sur le visage. Le cœur en vrac. Un goût amer dans la bouche. Un dégoût insoutenable. Pas contre Éloïse. Non. Contre lui-même. Il avait voulu se convaincre. Se forcer à ressentir ce qu’il ne ressentait plus. Il s’était accroché à l’image d’un amour, à une promesse faite à une femme qu’il ne voulait pas blesser. Mais son corps l’avait trahi. Ou plutôt… son corps avait parlé à sa place. Il n’éta