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GRACIELLAIl m’a demandé d’être prête à vingt heures.Pas de robe précise. Pas de code.Juste cette phrase, dite d’un ton doux mais impérieux :— Ce soir, je veux que tu te laisses surprendre.Et c’est peut-être ça, la plus grande révolution de ma vie : ne pas chercher à comprendre. Lui faire confiance. Avancer à l’aveugle, portée par le frisson, le trouble, la curiosité affolée de ce qu’il pourrait oser maintenant qu’il est libre.Alors j’ai choisi cette robe en satin couleur bronze, fluide et fendue, qui épouse mes pas sans les ralentir. J’ai laissé mes cheveux lâchés, parce qu’il aime les toucher. Mon collier fin, celui qu’il m’a offert sans me dire d’où il venait. Et du rouge sur les lèvres, celui que je ne porte que quand j’ai peur de trop ressentir.Quand il arrive, il est sublime.Pas dans l’excès.Pas dans le calcul.Juste… élégant à sa façon.La veste parfaitement coupée. La chemise noire entrouverte sur sa gorge. Ce regard clair, grave, brûlant qui m’enlace avant même qu’il

GRACIELLAQuand j’ouvre les yeux, il fait jour.Un jour pâle et somptueux, comme un chant silencieux porté par le vent.Un de ces matins que le monde oublie trop souvent.Mais que mon corps, lui, reconnaît.Intuitivement.Instinctivement.Comme une mémoire enfouie qui remonte à la surface, éclate sous ma peau.La lumière traverse les voilages clairs avec la douceur d’un premier aveu.Elle glisse sur les murs, caresse le bois du parquet, s’attarde sur les plis des draps comme si elle hésitait à troubler notre refuge.Tout est tranquille.Et pourtant, rien n’est figé.Ce n’est pas le calme d’une absence.C’est le silence vibrant d’une présence qui a enfin trouvé sa place.Il dort encore.Et je ne bouge pas.Je l’observe comme on contemple une œuvre rare, précieuse, que l’on craint d’abîmer en la touchant.Il est beau.Pas d’une beauté sage ou apprivoisée.Non.Il est beau de cette manière indomptable, un peu brute, un peu fauve.Ses cheveux épars sur l’oreiller, sa mâchoire assombrie pa

GRACIELLANous rentrons main dans la main, en silence.La fleur blanche dans ma paume est un peu abîmée, ses pétales froissés par l’émotion.Mais elle vit encore.Comme nous.Je n’ai jamais rien tenu d’aussi fragile.Et pourtant, je n’ai jamais rien tenu d’aussi fort.C’est peut-être ça, l’amour : une faiblesse qu’on choisit, et qui devient puissance.Le monde est toujours là, dehors.Brutal.Bruit.Chronomètre.Mais à l’intérieur, tout se dilue.Les sons s’éloignent.Les pensées s’endorment.C’est une autre dimension.Un entre-deux suspendu où plus rien n’existe, sauf lui.Et moi.Et cette chose invisible qui nous lie, nous traverse, nous brûle et nous berce.Il referme la porte.Un cliquetis simple, anodin.Mais dans ma poitrine, ça résonne comme une fin et un début.Comme une vie qui s’effondre et une autre qui naît.Je me retourne.Et il est là.Immobile.Présent.Pas comme un homme qui attend quelque chose.Mais comme un homme qui a trouvé.Qui regarde sans juger.Qui aime sans c

GRACIELLAJe marche pieds nus dans le jardin.Le même.Celui entre les deux immeubles.Toujours un peu en friche.Toujours un peu sauvage.Mais il a changé.Ou peut-être est-ce moi.Nous.Les herbes folles caressent mes chevilles.Le sol est tiède sous mes pas.Et le ciel au-dessus semble plus vaste, plus calme.Il fait doux.Le vent léger fait frémir les feuilles.Et dans l’air, il y a comme une attente.Un murmure.Je pose une main sur mon ventre arrondi.Il bouge.Un frisson de vie, minuscule et immense à la fois.Je ris.Toute seule.Parce qu’il suffit de ça maintenant.Un battement.Un geste.Pour que le monde entier prenne une nouvelle forme.— Tu veux le sentir ? je demande, à mi-voix.Il est derrière moi.Je le sens plus que je ne le vois.Toujours là.Présent comme une évidence.Ses bras m’enlacent sans un mot.Sa main cherche la mienne.Puis glisse doucement sur le galbe tendu de mon ventre.Un instant passe.Suspendu.Intense.Et puis, le mouvement.Là.Juste là.Un coup di

GRACIELLALe silence n’est plus jamais total.Même la nuit, il y a ces petits bruits : une respiration irrégulière, un froissement de drap, un soupir minuscule. Il est là, entre nous deux, ou parfois posé sur mon ventre, emmailloté comme un cocon d’étoffe, chaud, fragile, vivant.Parfois, je me surprends à rester éveillée juste pour l’écouter respirer. Compter les secondes entre chaque souffle. Vérifier qu’il est encore là. Ce n’est pas de l’inquiétude. C’est autre chose. Une forme d’émerveillement inquiet, viscéral, animal. Comme si mon cœur ne savait plus battre sans ce rythme en écho.Tout est nouveau. Tout est déroutant. Mais tout est plein.Je me réveille avant l’aube, pas à cause d’un cri, mais par instinct. Mon corps est en veille, même quand je dors. Je tends la main, le cherche, le touche. Et quand je sens son souffle, faible mais régulier, je soupire, je me rendors.Je suis mère. Et ce mot-là, dans ma bouche, me semble à la fois immense et minuscule. Je n’ose pas encore le d