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GraciellaJe suis de retour sur scène.Sous les projecteurs, sous les applaudissements, sous les regards qui ne savent rien.Tout est lumière, or, et velours. Mais moi, je suis faite d’acier.On m’avait donné deux semaines de pause. Pour me « reposer », disaient-ils. Pour « reprendre des forces ».Ils ignoraient que j’avais utilisé chaque heure pour préparer une guerre.Une guerre silencieuse, invisible, mais bien réelle. Elle palpite sous ma peau, dans mes veines. Elle danse avec moi.Maintenant, je suis là. À nouveau la muse. L’étoile.Le corps qui vibre pour émouvoir.La danseuse qu’on admire, qu’on photographie, qu’on acclame…sans jamais deviner ce qu’elle cache sous le tulle et les perles.La scène me reconnaît. Et moi, je ne la reconnais plus. Elle n’est plus un refuge. Elle est une arme.Mes pointes frappent le sol avec précision. Mon dos se cambre avec une discipline rageuse.Mon regard effleure les balcons sans jamais s’y accrocher.Je suis là sans être là. Une illusion parf

GraciellaIl n’a rien dit pendant tout le trajet.Ni un mot.Et moi, je n’ai pas cherché à en dire non plus.Le sang de Nikolai a été effacé de mes chaussures, mais pas de ma mémoire.Le miroir brisé me hante encore. Pas pour l’image. Mais pour ce que j’y ai laissé.Ma peur. Mon ancienne peau. Mon dernier mensonge.Ce n’est que lorsque nous fermons la porte de la suite que le silence devient autre chose.Pas une absence.Une attente.Comme une tension suspendue au-dessus de nos têtes, prête à tomber. Ou à éclater.Je pose mon sac. Lentement. Avec des gestes mécaniques. Mais mes nerfs sont à vif.Je sens son regard dans mon dos. Il me brûle. Il me lit. Il attend, lui aussi.— Tu veux un verre ? il demande, sa voix rauque, fêlée.— Tu veux fuir ? je rétorque sans me retourner.Un soupir. Léger. Presque un rire. Presque amer.— Tu veux te battre ? maintenant ?Je me retourne. Nos regards se percutent.Pas un mot. Mais tout est là. L’épuisement. L’électricité. L’envie. La peur. Le besoin.