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IvanL’odeur du métal et de la peur flotte déjà dans l’air.Je sors de la maison, suivi de Lucien, Mikhaïl et Ezra. Nos pas sont lourds, mais déterminés, comme une marche funèbre vers un champ de bataille que nous n’avons pas choisi, mais que nous dominerons. Le soleil à peine levé perce à travers la brume. Il caresse les toits comme un avertissement silencieux. Nous ne sommes pas humains. Nous ne sommes pas faibles. Et aujourd’hui, nous ne reculerons devant rien.Lucien ouvre la marche, ses mains gantées serrant déjà la poignée de son arme. Il sourit, bien sûr. C’est toujours ainsi, juste avant la tempête. Il est celui que la violence réveille, qui rit dans le sang et la douleur. À sa droite, Ezra est calme, trop calme. Son regard est celui d’un prédateur qui a déjà calculé le moindre mouvement de ses proies. Il vit pour cela. Quant à Mikhaïl, il est silencieux, mais sa magie vibre déjà sous sa peau. Il est notre mur, notre bouclier, celui qui se tient debout même quand tout s’effond

IsabellaJe ne sais plus combien de temps s’est écoulé depuis que le couteau a quitté ma main.Il y a eu la chute.Puis les cendres.Puis l’étreinte.Et après… le silence. Le vrai. Celui que je ne connaissais plus.Mes jambes sont engourdies, mon corps maculé de sang et de poussière, mon cœur encore battant d’un rythme désaccordé. Ivan m’a gardée contre lui jusqu’à ce que ma respiration se calme, que mes doigts cessent de trembler. Mais il ne dit rien. Aucun mot. Il sait. Il sent. Comme les autres.Je suis allée jusqu’au bout.Mais j’ai laissé des morceaux de moi sur le champ de bataille.Et ce soir, ils vont venir les ramasser.---La nuit est tombée sur le sanctuaire qu’ils ont improvisé. Un ancien bassin, alimenté par une source chaude, dissimulé dans les bois, à quelques lieues de la guerre. Ce lieu n’existait que dans les légendes de leurs ancêtres. Mais Ezra l’a trouvé. Ezra trouve toujours ce qui semble perdu.Ils m’ont conduite ici.En silence.Comme on porte une relique sacré

IsabellaL’aube filtre à peine à travers les interstices de l’abri, des lueurs pâles glissent sur les fourrures et les corps nus. La forêt respire autour de nous, et dans ce souffle ancien, je me réveille.Je n’ai pas froid.Je n’ai plus peur.Je suis lovée dans un nid de chaleur, de muscles et de cœurs battants.Mes paupières s’ouvrent lentement. Et je les vois.Mes hommes.Mes gardiens.Mes amants.Chacun d’eux est là, paisible, endormi, abandonné au silence comme un guerrier au repos après la bataille la plus douce.Je tourne la tête. Mon regard s’attarde sur Ivan, le premier.Il est couché sur le côté, son bras passé autour de mes hanches comme une chaîne protectrice. Son visage est apaisé, presque juvénile dans le sommeil. Ses sourcils, pourtant si souvent froncés dans la tension, sont lissés. Ses cils épais ombrent ses pommettes hautes. Une légère barbe couvre sa mâchoire carrée, sombre et dense, et ses lèvres entrouvertes laissent passer une respiration tranquille.Il a la forc

ISABELLALe palais ne dort jamais tout à fait.Même aux premières heures, même quand les torches s’éteignent une à une et que les grands corridors de pierre se couvrent d’un voile de silence, il y a toujours un pas, un souffle, un froissement d’étoffe quelque part. Un garde qui change de tour, une servante qui rallume un feu, un conseiller en mal de sommeil. Le palais veille, comme une bête gigantesque aux mille yeux entrouverts.Je m’y réveille lentement.Mon corps est encore lourd de la nuit passée. Mes cuisses portent les traces de leur passage et non pas des douleurs, mais cette étrange fatigue délicieuse, cette tension douce entre les jambes, cette chaleur résiduelle qui me rappelle, dans chaque geste, ce que j’ai vécu.Je suis seule dans ma chambre. Ils sont partis à l’aube, appelés par les tâches du jour. Ils ne m’ont pas réveillée. Ils m’ont laissée là, dans les draps froissés, la peau nue, couverte d’un voile d’odeur et de souvenir.Quand je me lève, mes pieds frôlent un sol

ISABELLALe palais se referme sur les jours comme une main sur un secret.Il les garde. Il les sculpte. Et certains deviennent des pierres fondatrices.Aujourd’hui est l’un d’eux.Dès le matin, ils sont là.Pas tous ensemble. Mais un à un, comme appelés par une note que je n’entends pas mais qu’eux perçoivent.Je suis dans la cour intérieure, pieds nus sur les dalles chauffées par le soleil. Un livre sur les genoux. Les pages battent au rythme du vent. Le silence est paisible, pour une fois. Et il me surprend.— On ne lit pas en position de combat, dit une voix derrière moi.Je relève la tête.Lucien.Vêtu d’un pantalon noir et d’une tunique simple, il s’étire comme un fauve paresseux. Il s’approche, s’assoit à côté de moi, sans cérémonie, et m’arrache le livre des mains.— “Rituels des fondations premières”, lit-il à haute voix, faussement sérieux. Tu veux faire exploser les murs, maintenant ?— Pas encore, je souris.— Hm. Préviens-moi quand tu décides de le faire. Je veux être le p