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Ava Vincenzo était devenu une présence obsédante, un souffle permanent dans ma nuque. Ces derniers jours, l’homme que j’avais épousé s’était transformé en geôlier au nom de ma sécurité. Chaque pas que je faisais hors de notre demeure était minutieusement orchestré, surveillé, encadré par une cohorte de gardes du corps plus intimidants les uns que les autres. Huit, pour être exacte. Un théâtre de paranoïa qui ne disait pas son nom, une cage dorée dont les barreaux étaient tissés de son obsession.Je savais qu’une affaire devait se compliquer. Je le lisais dans la tension de ses mâchoires, dans la rareté de ses silences. Vincenzo ne disait rien, jamais, surtout pas à moi. Il restait ce bloc impénétrable, cette forteresse sculptée dans le marbre du secret, son âme aussi opaque que ses affaires. Même la nuit, lorsqu’il s’écroulait dans notre lit, c’était sans un mot, juste ce poids silencieux qui s’aband

Ava Le rugissement des moteurs fendait l’air, un grondement sauvage et rythmique qui faisait vibrer les parois vitrées de la loge privée jusque dans mes os. Le Grand Prix de Monaco battait son plein. Sous un ciel d’azur éclatant, la principauté resplendissait de lumière et d’excès, un tableau vivant de fortune insolente et de démesure assumée. Des yachts géants s’étalaient dans le port comme des joyaux d’acier et de verre poli, leurs ponts recouverts de fêtes privées et de mannequins en robes de haute couture, des silhouettes évanescentes à peine entrevues. Tout autour du circuit, les balcons débordaient de visages ravis, de caméras scintillantes, de lunettes de soleil masquant les regards, et de mains levées qui acclamaient chaque passage des bolides, ces fusées de métal et de carbone défiant les lois de la physique.La loge où nous avions été conviés pour le week-end par Marguerite et Philippe surplombait le

AvaNaples défilait lentement derrière la vitre teintée, comme un tableau vivant peint à l’huile : des façades écaillées, brûlées par le soleil, des volets qui claquaient doucement sous la brise marine, et des ruelles pleines de vie, d’odeurs et de cris d’enfants. La ville semblait palpiter, comme un cœur nerveux caché sous une chemise blanche trop serrée, une bête chaude et vibrante, un corps offert aux mille péchés. Je regardais ce monde libre avec un soupçon de mélancolie, l’œil accroché aux scènes ordinaires qui me semblaient toujours interdites. Une femme en robe à fleurs étendait son linge à un balcon, un adolescent riait sur son scooter, une vieille dame traînait un cabas tissé rempli d'odeurs de marché. Des choses simples. Des choses auxquelles je n’avais plus droit, enfermée dans ma propre prison dorée, malgré toute la splendeur qui m'entourait. Une reine sans couronne, une captive de luxe.Assise à

VincenzoEn ouvrant la porte de mon bureau, je fus accueilli par une tension si dense qu’elle aurait pu trancher l’air, un silence électrique qui précédait toujours l'orage. L'atmosphère vibrait de leurs énergies opposées, une bataille silencieuse que je connaissais trop bien.D’un côté, Matteo, raide comme une lame d'acier, les bras croisés sur sa poitrine massive, les veines tendues sous la peau olivâtre, le regard noir rivé sur l’insolente en face de lui. Il était mon roc, mon ombre loyale, mais cette femme le poussait toujours à bout. De l’autre, Cora, appuyée avec une désinvolture étudiée contre le marbre froid du couloir, ses longs cheveux châtains, quelques mèches échappés de son chignon, tombant en cascade sur son chemisier de soie ébène. Elle mâchait un chewing-gum avec une désinvolture déconcertante, le claquement régulier résonnant dans le silence impeccable de mon empire, comme si elle se trouvait dans un bar de quartier et non dans le sièg

Vincenzo Le soleil s’était enfin couché sur Naples, drapant la ville d’un voile crépusculaire teinté d’or et de pourpre, avant de céder la place à la nuit et à son ciel parsemé d’étoiles, chacune scintillant comme un secret murmuré par la voûte céleste. La brise nocturne, fraîche et caressante après la fournaise persistante de la journée, frôlait notre peau, éveillant nos sens. Nous nous étions installés en contrebas de la terrasse, dans le salon de jardin, à l’abri des regards indiscrets, dans une intimité que nous savourions comme un péché doux, une parenthèse volée. Ma mère nous avait laissés, regagnant ses appartements avec une discrétion royale, et le rire s'était fait plus libre, les conversations plus légères, presque insouciantes.Nous sirotions un digestif, l'amertume du whisky se mêlant à la douceur de l'air. Les éclats de voix se mêlaient aux tintements cristallins des verres, une symphonie fragile. Ava était blottie dans mes b