Tous les chapitres de : Chapitre 81 - Chapitre 85

IsadoraLa première nuit à la maison est un saut dans l’inconnu. Le silence de l’appartement n’a plus la même qualité feutrée que celui de l’hôpital. Ici, chaque craquement du parquet, chaque souffle du vent derrière les vitres semble amplifié. Notre fils, Liam – un nom choisi dans un murmure partagé au petit matin –, dort dans le moïse posé au centre de notre lit, comme une petite île de quiétude autour de laquelle nous orbitons, Adrian et moi, deux satellites nerveux.La fatigue nous tient aux épaules, lourde et douce. Mais le sommeil est un pays lointain, inaccessible. L’adrénaline de ces dernières heures continue de couler dans nos veines, mélangée à une anxiété nouvelle, sourde. La responsabilité est un poids tangible, posé sur nos poitrines.— Il respire toujours si vite ? chuchote Adrian, penché au-dessus du moïse, son front strié d’inquiétude.— C’est normal, les nouveau-nés, ça respire comme des petits lapins, je réponds dans un souffle, répétant comme un mantra les paroles d

IsadoraLe bonheur est une chose étrange. Il ne supprime pas le passé ; il apprend à coexister avec lui. Il vit dans les interstices, entre les rires de Liam et le regard apaisé d’Adrian. Mais certaines ombres sont tenaces. Elles se lovent dans les silences, attendant leur heure.Ce soir, Liam dort, épuisé par une journée au parc. La maison est silencieuse, un silence profond et rare que nous savourons comme un luxe. Adrian a allumé un feu dans la cheminée – un achat qu’il a insisté pour faire, disant qu’une famille avait besoin d’un foyer.Nous sommes allongés sur le canapé, mes pieds posés sur ses genoux, regardant les flammes danser. Sa main caresse distraitement ma cheville. C’est un geste devenu familier, une ancre. Pourtant, je sens une tension différente en lui ce soir. Une gravité qui n’a rien à voir avec la fatigue.— Isadora, dit-il, brisant le calme d’une voix douce mais ferme.Je tourne la tête vers lui. La lueur du feu sculpte son visage, accentuant la maturité qui y a pr

IsadoraCinq ans.Le temps n’a plus la texture granuleuse et haletante des premiers jours. Il a coulé comme une rivière paisible, creusant son lit dans le paysage de nos vies, apportant avec lui les galets polis des souvenirs et la terre fertile de la routine.Je suis assise sur les marches de la véranda de notre maison, celle avec le grand jardin que Liam, du haut de ses cinq ans, appelle son « royaume sauvage ». Le soleil de fin d’après-midi dore les herbes folles et les fleurs que nous avons plantées ensemble. Le parfum du chèvrefeuille et de la terre humide se mêle à l’air tiède.Mon regard suit Liam. Il n’est plus un bébé, mais un petit garçon aux genoux écorchés et aux poches pleines de trésors – un caillou lisse, une plume bleue, un bouchon de liège. Il est penché sur un massif, conversant sérieusement avec un escargot qu’il a baptisé « Sir Gluant ». Ses cheveux, plus clairs maintenant, bouclent follement dans son cou. Il a la détermination d’Adrian et, me souffle-t-il en secre