บททั้งหมดของ LE MARIÉ FANTÔME : บทที่ 41 - บทที่ 50

ISADORAC’est une brûlure, d’abord vague, indistincte, un nœud dans le ventre, comme un feu mal éteint qui se rallume sous la peau, une crampe qui grandit, enfle, se tord, un coup venu de l’intérieur, quelque chose qui ne se dit pas mais qui s’impose, qui me réveille avant même que mes paupières ne s’ouvrent, me tire du sommeil brutalement, m’arrache à la torpeur douce de la nuit, au souvenir chaud de son corps encore ancré contre le mien, à cette illusion de paix retrouvée qui n’aura duré qu’une nuit.Je me redresse, trop vite, le vertige me prend, mes mains cherchent un point d’appui mais glissent contre les draps, mon corps entier vacille, proteste, et je sens que ce n’est pas normal, que ce n’est pas une simple fatigue ou un reste d’extase, non, c’est plus profond, plus sauvage, c’est une alarme intérieure, viscérale, quelque chose qui me dit que quelque chose ne va pas.Je trébuche hors du lit, nue, la peau encore marquée par ses gestes, les cuisses encore sensibles, tremblantes,

ISADORALa voiture est silencieuse tout le trajet, seuls les clignotants et le frottement régulier des essuie-glaces sur le pare-brise troublent parfois le vide entre nous, je garde le front appuyé contre la vitre froide, à moitié endormie, à moitié prisonnière de mes propres pensées, et je sens sa main sur le volant, crispée, chaque articulation blanchie par l’effort de se contenir .Quand on arrive, je monte directement à l’étage sans un mot, mes jambes lourdes me traînent jusqu’au lit et je m’allonge sur le côté, toujours une main sur mon ventre, mes yeux brûlent mais aucune larme ne tombe, c’est une fatigue plus vaste que le corps, une lassitude qui me noie .En bas j’entends ses pas, mesurés, hésitants, puis le son bref de son téléphone, ses doigts tapant vite sur l’écran, il commande à manger pour deux, je le sais parce que Max n’oublie jamais ces détails-là, même quand il est ailleurs, même quand il est brisé, il pense encore à nourrir, à tenir un semblant de quotidien .Je fer

ISADORALe message est toujours là, étalé sur la table comme une plaie ouverte. Max fait les cent pas dans le salon, sa silhouette découpée par la lampe encore allumée, ses gestes nerveux, saccadés, presque violents. Moi je reste assise, recroquevillée dans le canapé, la couverture serrée contre moi comme une peau de secours.Le silence s’étire, insoutenable, jusqu’à ce qu’il explose :— On doit s’en débarrasser, dit-il brusquement, en désignant la feuille du doigt. Brûler ça. Tout de suite.Sa voix est dure, tranchante, mais derrière l’ordre je devine la panique.— Et après ? dis-je, la gorge serrée. Tu crois que ça va effacer ce qui est écrit dessus ?Il s’arrête net, me fusille du regard.— Ce papier est une arme. Tant qu’il existe, on est vulnérables. Tu comprends ça, Isa ?— On l’est déjà, je murmure. Même sans ce papier. Quelqu’un sait.Mes mots tombent comme des pierres. Max détourne les yeux, passe une main sur sa nuque, il lutte contre quelque chose, je le sens, une colère qu

ISADORALe téléphone est retombé sur la table avec un bruit sec, un bruit presque banal, mais qui m’arrache encore des frissons. J’ai l’impression que cet objet est devenu vivant, chargé d’un courant invisible qui pourrait repartir à tout instant.Max n’a pas bougé depuis qu’il l’a jeté. Il reste là, debout, les épaules raides, les yeux fixés sur un point invisible au mur. Ses poings serrés blanchissent ses phalanges. Il ne parle pas. Et ce silence, après ses éclats, m’effraie plus que ses cris.Je reste assise, incapable de me lever. Mes doigts froissent machinalement le carton du message que je serre encore contre moi. Je devrais le lâcher, le poser, mais je n’y arrive pas. J’ai besoin de sentir cette menace tangible entre mes mains. Parce que l’autre , la voix , je ne peux pas la saisir.La maison entière paraît retenir son souffle. Chaque craquement du bois, chaque soupir du vent dehors prend soudain une ampleur anormale. J’entends les battements de mon cœur résonner dans mes temp

ISADORAL’air glacé s’engouffre dans le véhicule comme une lame. Je suffoque à travers le bâillon, chaque respiration me brûle la gorge, chaque mouvement est un effort impossible. Mes poignets enserrés me lancent, mes bras sont un fardeau que je ne peux soulever, mes jambes se tordent, frappant le siège comme pour protester, mais rien ne résonne que le métal froid et le moteur sourd.Mon front heurte la paroi. Un éclat de lumière me fait cligner des yeux, puis le noir m’engloutit à nouveau. Je tangue avec le véhicule, ballotée, secouée, une poupée de chiffon entre des mains d’acier. Le bâillon m’empêche de crier, mais les gémissements s’échappent malgré moi, étouffés, déformés.Chaque virage me lance contre le sol, chaque freinage est un coup dans mes côtes, chaque secousse me fait trembler de peur et de douleur. Les mains qui me maintiennent sont froides, implacables, elles savent exactement comment me briser sans laisser de trace visible. Et je sens la tension dans leur poigne, ce p