Tous les chapitres de : Chapitre 141 - Chapitre 150

ALEXANDREJe reste en elle un long moment, incapable de rompre ce lien qui me semble vital. Son souffle chaud glisse contre ma joue, ses doigts, encore enfouis dans mes cheveux, s’ouvrent et se referment par petits mouvements involontaires. Elle est là, vivante, palpitante sous moi… et je pourrais rester ainsi pour l’éternité, tant cela me semble juste.Mais je sens aussi son corps frémir par instants, de fatigue autant que d’émotion. Je ne veux pas la laisser épuisée. Alors je l’embrasse doucement, chastement cette fois, sur ses lèvres encore gonflées de nos baisers. Puis je me retire d’elle avec une infinie précaution, veillant à ce qu’elle ne ressente aucune gêne.Elle soupire, un son mêlé de vide et d’apaisement, puis referme les yeux, ses cils sombres venant caresser ses joues.— Rendors-toi, murmure-t-elle, à peine audible.— Non… , il fait déjà jour , et tu dois avoir faim . Je vais te faire couler un bain .Je dépose un baiser sur son front avant de me lever. Le parquet est fr

LYRALe ciel est d’un bleu limpide lorsque nous sortons de la maison. L’air du matin a cette fraîcheur piquante des journées qui annoncent un beau temps, un souffle léger qui fait frémir les feuilles des arbres autour du jardin familial. Je respire profondément, presque pour calmer ce battement rapide dans ma poitrine. Alexandre m’ouvre la portière de la voiture avec ce petit geste élégant et attentif qu’il a toujours eu pour moi, celui qui me rappelle qu’avec lui, je ne suis jamais seule.— Prête ? demande-t-il, son sourire en coin, celui qui me fait toujours fondre, celui qui semble connaître mes hésitations avant même que je les admette.Je hoche la tête, incapable de parler sans que ma voix tremble. Mes doigts frôlent brièvement les siens avant qu’il contourne la voiture pour s’installer côté conducteur.Le moteur ronronne doucement et nous prenons la route. Le paysage défile lentement, comme s’il voulait nous accompagner dans cet instant suspendu : les champs encore perlés de ros

CASSANDRETrois mois.Trois mois à compter les fissures sur le mur, à sentir le béton glacé sous ma peau, à attendre que le temps s’écoule comme un poison goutte à goutte. Trois mois d’humiliations, de douleurs, de nuits sans sommeil où les rires moqueurs me poursuivent jusque dans mes cauchemars.Chaque journée commence de la même manière : un réveil brutal, des regards hostiles, des murmures qui tranchent comme des lames invisibles. Le froid est devenu une seconde peau, mes vêtements râpés n’en sont plus qu’une illusion de chaleur. Mes côtes me rappellent encore certains coups, souvenirs d’altercations que je n’ai pas choisies. Je n’ai plus la force de me défendre à chaque fois… mais je serre les dents, je ravale ma honte, je m’imprègne de chaque blessure comme d’une marque à offrir plus tard, le jour venu.Elles me haïssent. Elles me méprisent. Certaines me frappent par ennui, d’autres par cruauté, d’autres encore par habitude.— Alors, princesse, tu dors bien sur ton trône de fer

CASSANDRELe silence pèse, épais comme un drap humide.Elles me fixent.Toutes.Les trois harpies reculent, l’une le poignet en lambeaux, l’autre la joue zébrée de sang, la troisième le souffle court, les yeux grands ouverts. Mais derrière elles, d’autres silhouettes se sont approchées. Des ombres maigres, des corps amaigris, mais des regards avides. Les détenues. Celles qui ne frappent pas, qui observent. Les témoins muets de chaque humiliation, de chaque chute.Et ce soir, elles ont vu autre chose.— Elle a mordu… souffle une voix rauque.Le murmure se répand comme une traînée de poudre, serpentant de bouche en bouche.La princesse a mordu.Certains ricanent, nerveux, pour conjurer leur propre peur. D’autres détournent les yeux, incapables de soutenir mon regard, comme si le simple fait de croiser mes pupilles pouvait les contaminer. Mais dans le fond de certaines prunelles, une lueur s’allume. Une étincelle malsaine : la peur.Je souris. Mes lèvres fendues crachent encore un filet

CASSANDRELe murmure enfle, chaque jour un peu plus, comme une marée sombre qui se lève au cœur des murs humides et ne redescend jamais, rampant dans les couloirs étroits, sifflant entre les barreaux tordus, se glissant dans les chuchotements haletants du réfectoire, jusqu’à saturer l’air lui-même, si bien qu’on ne parle plus seulement de la princesse tombée de son piédestal, mais bien de moi, Cassandre, celle qui ne ploie pas, celle qu’on nomme déjà la morsure, celle qui rit quand le sang jaillit et que la douleur se fait spectacle.Et autour de moi, sans que je l’appelle, sans que je le réclame, une meute commence à se tisser, fibre après fibre, un cercle instable mais croissant, composé de femmes qui s’approchent à pas hésitants, certaines avec de petits restes volés comme des offrandes maladroites, d’autres avec des confidences chuchotées comme si elles se délestaient d’un poids empoisonné, et puis il y a celles qui n’apportent rien, pas un geste, pas une parole, mais qui restent