Semua Bab SOUVIENS-TOI DE MOI NUE : Bab 61 - Bab 70

LyraLa nuit a des reflets d’encre quand je sors du restaurant.Daniel me raccompagne jusqu’au trottoir, son regard planté dans le mien avec une intensité qui m’oblige presque à détourner les yeux. Il ne tente pas de m’embrasser. Pas ce soir.Juste un sourire tendre, mais déterminé.— On se revoit dans deux jours, d’accord ?— D’accord, je réponds dans un souffle.Je le regarde s’éloigner, sa silhouette se fondre dans la voiture qui l’attend.Et je reste là une seconde de plus, au milieu des klaxons étouffés, des rires qui s’échappent d’une terrasse, des lampadaires qui saignent sur le bitume.Puis je tourne les talons.Le trajet en voiture est silencieux.Pas parce que je n’ai rien à dire, mais parce que je ne sais pas par où commencer.Je me sens encore en équilibre instable entre deux mondes. Deux hommes , deux vérités.Quand j’arrive chez moi, la lumière du salon est allumée.Lucas est affalé sur le canapé, un bol de céréales à la main. Il relève les yeux et me scrute d’un regard

CassandreLa sonnerie stridente de mon téléphone me tire du sommeil comme une gifle.Il fait encore noir dans la chambre, mais l’écran du portable irradie comme une alarme nucléaire.Je grogne, tire le drap sur mes yeux, puis, agacée, me redresse à moitié pour attraper le téléphone.Une pluie de notifications.Des appels manqués.Des mentions.Des messages groupés.Des liens. Des captures d’écran.Et ce titre, en haut de la page d’accueil, encadré de rouge comme une alerte attentat :“ALEXANDRE LACROIX ET DANIEL ROZOV : UN CLASH AMOUREUX DEVANT UN RESTAURANT PRIVÉ”“L’ASSISTANTE PERSONNELLE QUI FAIT TREMBLER LES DEUX DYNASTIES”Je reste pétrifiée. Les mots me giflent un à un.Je clique.La vidéo se lance.Grain flou, cadre bancal, mais l’essentiel est là.Le cœur qui explose.Daniel et Alexandre , face à face.Des gestes vifs , des regards qui tuent , et elle ! elle ! Elle!Cette fille, cette… cette silhouette que je reconnais à peine, mais qui occupe désormais tous les écrans.Lyra ,

LyraJe retourne à mon bureau. J’ouvre Instagram.Mes DM sont saturés.Des messages de soutien.Des insultes.Des montages immondes avec ma photo floutée et des légendes assassines.Des gens qui me demandent “pourquoi j’ai tout gâché”, comme si l’effondrement m’appartenait.Et puis, je tombe sur un post de Cassandre , cette femme veut me rendre folle . “Il y a des choses que les femmes doivent dire quand personne ne les écoute. Je ne suis pas une jalouse. Je suis une fiancée. Et je refuse qu’on me piétine avec le sourire. Les faits parleront d’eux-mêmes.”La photo en dessous : sa main sur l’épaule d’Alexandre.Et floutée derrière, comme une erreur de cadrage… ma silhouette.Je repose le téléphone.Ma gorge est nouée , elle m'a utilisée , sacrifiée , jetée en pâture.Je pourrais me lever, rendre mon badge, claquer la porte.Je pourrais quitter Paris , disparaître.Laisser le silence faire le reste.Mais non , quelque chose en moi refuse.Je ne veux pas être réduite à ça.À un scandale

LyraLa robe est blanche de défi.Je la ferme doucement, d’un geste lent, presque cérémonial. Les mains tremblent à peine, mais elles tremblent. Pas de peur , de lucidité.– Tu es sûre de vouloir y aller ? demande Lucas qui arrive derrière moi.Je le vois dans le miroir. Il est appuyé contre le chambranle de la porte, costume impeccable, chemise entrouverte. L’air calme. Trop calme. C’est sa façon à lui de masquer l’inquiétude. Il me connaît. Il sait lire entre mes silences, deviner l’orage même quand je souris.– Si je n’y vais pas, ils gagneront, je réponds simplement.– Ils sont déjà en train de réécrire le scénario.– Alors je vais leur donner un nouveau chapitre en direct.Il soupire. Traverse la pièce. S’approche, silencieux, puis vient déposer un bracelet à mon poignet.– Cadeau. Pour le courage.Je baisse les yeux. C’est discret, en or brossé. Une ligne simple. Solide.– Merci.– Et aussi… pour te rappeler que tu n’es pas seule. Même s’ils essaient de te faire croire le contra

CassandreJe hurle.Juste ce qu’il faut.Ce qu’il faut pour que l’écho se répercute contre les murs de marbre comme une alarme viscérale.Ce qu’il faut pour que le silence tombe dans le hall. Pour que les têtes se tournent, les cœurs se figent, les souffles s’arrêtent.Et je tombe.Je m’abandonne.Mon corps dévale les marches. Les os heurtent la pierre dans une brutalité soigneusement dosée. Mon crâne cogne pas trop fort, mais assez pour sonner creux.Le métal du garde-corps m’arrache un sillon dans le dos. Mes genoux râpent le marbre. Mon poignet se tord dans un craquement étouffé.Et puis, le sang jaillit épais , improbable . La capsule dans mon ventre se déverse lentement, déclenchant la tempête. Une traînée écarlate glisse le long de ma cuisse.Elle se mélange à la sueur , à la peur feinte , à la mise en scène.Je me redresse à moitié : juste assez pour montrer le drame , pas trop pour rester victime.Et je murmure. D’une voix étranglée, tremblante, désespérée :— Elle veut me fai