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LYRALe silence est différent, ici.Il ne pèse pas. Il n’accuse pas. Il ne guette pas, prêt à s’engouffrer entre deux silences gênés ou deux phrases retenues. Non. Ici, il berce. Il apaise. Il laisse la respiration reprendre.Je suis rentrée avant Lucas.L’immense porte d’entrée a grincé comme dans mes souvenirs d’enfance. Mais ce n’était pas un grincement sinistre plutôt un salut. Une mémoire familière. Et l’odeur du bois ciré, mêlée à celle du linge frais, m’a enveloppée dès le seuil. Une maison vivante. Une maison aimée.En bas, des voix résonnaient. Maman chantonnait en cuisine. Papa, sans doute, discutait avec elle, un verre de vin à la main. Ils parlaient doucement, mais je les reconnaissais. Cette complicité feutrée, ce langage à eux que rien n’avait érodé.Je suis montée, le cœur serré de gratitude.Ma chambre n’a pas changé. Même papier peint pâli par le soleil. Même bibliothèque, débordant de vieux romans. Même fenêtre ouverte sur le jardin. Un cocon.J’ai posé ma valise. Pu

CASSANDRELe lit est froid de son absence.Je le sens dès que je tends la main dans l’espace vide à côté du mien. Les draps sont parfaitement lisses, comme s’il n’y avait jamais été. Aucun creux, aucune chaleur, aucune trace. Rien.Et ce rien me gifle au réveil.Il n’a pas dormi ici.Pas cette nuit .Je reste allongée, les yeux ouverts, fixés au plafond. Un plafond que je connais trop bien. Chaque fissure, chaque tache, chaque ombre au lever du jour. Ce plafond témoin de mes insomnies, de mes compromis, de mes silences. De ma lente descente dans cette attente qui ne mène nulle part.Je me redresse, le cœur déjà serré, les épaules raides.Où était-il, encore ? Dans le bureau ? Sur le canapé ? Ou dans cette zone floue qu’il habite désormais, un entre-deux étrange où je ne suis jamais invitée ?Je me lève.J’enfile un pull, un jean.Pas de maquillage. Juste un soupçon de contenance. Une couche de protection.Et je descends.Il est là.Évidemment.Dans la cuisine.Calme. Parfait.Café en

CASSANDREJe retiens ma respiration.Ses mots résonnent, clairs, terribles.Comme un couperet tombé sans fracas.— Tu dois trouver quelque chose pour te débarrasser de l’enfant… et par la même occasion de Lyra.Mon cœur cogne fort. Je devrais raccrocher. Hurler. Pleurer.Mais je reste là, figée, téléphonie serrée contre mon oreille comme un fil de vie inversé.Une partie de moi hurle de ne pas aller plus loin.L’autre écoute férocement.— Aide-moi à le faire. Sois plus explicite, maman.Le silence qui suit n’est pas hésitant. Il est… stratégique.Elle jauge, elle pèse les mots qu’elle va prononcer.Et puis, sa voix descend d’un ton, se fait caresse acide.— Très bien. Tu veux la vérité nue ? Tu vas l’avoir.Elle ne tremble pas. Elle ne se dérobe pas. Elle parle comme si elle avait déjà vu cent fois cette scène.Et peut-être que oui. Peut-être que je suis juste une actrice de plus dans la pièce qu’elle a écrite pour moi, dès l’enfance.— Si tu veux qu’il revienne vers toi, il faut que

CASSANDREIl suffit de presque rien, parfois.Un regard un peu plus long sur un écran vide.Un soupir tenu entre deux mots.Une tension dans les épaules, imperceptible, mais constante.Et on sait.Moi, je sais.Je l’ai vu chez Alexandre.Quelque chose en lui a changé.Depuis elle.Pas depuis qu'il l'a revu . Même s'il n’y a jamais eu d’histoire , mais cette seule… une nuit l'a rendu accro . Une nuit dont il ne se souvient pas.Et pourtant, elle a laissé une empreinte.Invisible, mais profonde.Rien que son prénom m’agace.Il sonne comme un sortilège.Comme un mot qu’on chuchote pour ne pas l’oublier, même quand on ne comprend pas pourquoi on le garde en bouche.Et Alexandre, lui, il l’a gardée.Pas dans ses bras , dans sa tête , dans son cœur .Et c’est pire.Je ne suis pas jalouse.Ce serait trop simple.Je suis… perplexe.Inquiète, peut-être.Agacée, sûrement.Parce qu’elle a réussi, sans effort, là où d’autres ont mis des mois.Elle a fissuré quelque chose en lui.Et elle l’a fait…