Semua Bab LA CHAIRE INTERDITE : Bab 91 - Bab 100

NoraLa tasse de thé est brûlante entre mes paumes.Je serre plus fort, jusqu'à ce que la douleur irradie dans mes poignets, se mêle aux bleus à peine visibles qui y sont inscrits. Jusqu'à ce que cette brûlure devienne la seule réalité. La vapeur monte, dessine des spirales obscènes avant de se dissoudre dans l'air douceâtre du salon de Léa. Un parfum de fleurs et de propreté. Une senteur d'enfance, de normalité. Elle ignore tout des chambres closes, de l'odeur du cuir, de la sueur et de la faim. De l'odeur de lui.— Nora.Regarde-moi. Je t'en supplie, cette fois, écoute-moi. Pas avec cette distance, pas avec ce masque de pierre que tu portes depuis qu'il est entré dans ta vie. Je ne te reconnais plus. Où es-tu passée ? Où est ma Nora ? Ce type… Hugo… Ce n'est pas un homme, c'est un poison. Un venin que tu bois goutte à goutte en souriant. Regarde-toi. Tu trembles. Tu as les yeux cernés comme si tu n'avais pas dormi depuis des semaines. Et cette nuit… cette nuit où étais-tu ? J'ai appel

NoraLa vibration de mon téléphone résonne encore dans ma poche, un écho sinistre qui scelle mon destin. Une seule vibration. Un code. Une condamnation.Les étudiants se pressent vers la sortie, bavards, insouciants. Leur monde me semble soudain d’une banalité criante, d’une légèreté que j’ai irrémédiablement perdue. Je range mes affaires avec une lenteur calculée. Chaque geste est pesé. Chaque seconde, une éternité.Je sens son approche avant de le voir. L’air se déplace différemment autour de lui. Le bruit de la foule s’atténue, comme absorbé par la force tranquille de sa présence. Je relève la tête, m’efforçant de garder un visage neutre, alors que mon cœur cogne contre mes côtes comme un oiseau affolé.Il est là, debout à côté de mon banc. Il ne me touche pas. Il ne dit rien. Il se contente de me regarder. Ses yeux, d’un bleu glacial, ont perdu la distance feinte du cours. Ils sont maintenant d’une intensité presque insoutenable, fixés sur moi avec une concentration absolue. Il n’

NoraLe clic de la serrure résonne encore dans mes os, un écho métallique qui scelle le monde derrière moi. Je reste plantée là, les pieds rivés au parquet glacé, l’écrin de velours brûlant au crein de ma paume. Le silence, à présent, a une texture. Celle du coton épais, étouffant, qui remplit les poumons et amortit le cerveau.Je respire.L’air est trop propre, trop parfumé. Il sent le neuf et le contrôle. Mes yeux parcourent la pièce, cette cage magnifique. Le lit trop grand, les draps trop blancs, les murs nus. Une chambre d’hôtel de grand luxe, ou de prisonnière de haut rang. Hugo a toujours eu le sens du théâtre.Mon corps se met en mouvement avant que ma pensée ne le décide. Mes pas sont silencieux, absorbés par l’immense tapis. Je m’approche de la baie vitrée. La nuit, dehors, est d’un noir d’encre. Pas de lune. Seuls les reflets de la pièce, une Nora fantomatique aux yeux trop grands, me regardent depuis la surface froide du verre. Je ne vois pas les jardins. Je ne vois qu’un

HugoElle incline légèrement la tête, comme si elle acceptait une décision raisonnable.— Je te laisserai donc repartir chez toi aujourd’hui.Je vois les muscles de ses épaules se relâcher, presque imperceptiblement. Elle prépare déjà son évasion mentale. Elle pense avoir gagné une manche. Quelle naïve.— Mais, poursuis-je, prenant le temps d’allumer un cigare, le geste lent, théâtral, pour toi, « rentrer » a un sens nouveau, Nora.Je souffle une longue bouffée de fumée âcre qui s’élève entre nous comme un voile gris.— Tu vas aller là-bas. Tu vas emballer tes affaires. Les vêtements, les livres que tu souhaites. Les objets personnels. Tu dis à ton amie Léa… que tu as accepté une opportunité. Une résidence d’artiste dans le sud. Un coup de téléphone inattendu, un départ précipité. Tu lui diras que tu seras absente plusieurs mois, mais que tu resteras en contact. Par mail. De ma boîte mail.Ses yeux, à présent, sont rivés aux miens. La sérénité a fui. La peur, la vraie, refait surface,

HugoJe tourne les talons et me dirige vers le salon d’hiver, une pièce vitrée donnant sur le jardin japonais. Je sais qu’elle me suit. Ses pas sont légers, feutrés, derrière moi.Dans le salon, le thé est déjà servi. Un service en porcelaine de Limoges, délicat, translucide. Je m’assois dans un fauteuil en cuir et lui désigne le canapé en face.— Assieds-toi. Bois quelque chose de chaud. Tu dois être fatiguée.Elle obtempère, se laissant tomber plutôt que s’asseyant. Elle ne touche pas à la tasse que je lui tends.— Comment s’est passé ton adieu à Léa ? demandé-je, prenant une gorgée de thé.— Comme prévu, dit-elle, d’une voix monocorde. Elle est inquiète, mais elle a cru à l’histoire de la résidence. Pour un temps.— C’est tout ce qu’il nous faut. Un temps.Je la regarde par-dessus le bord de ma tasse. Ses yeux fixent le bassin aux carpes koï, derrière la vitre. Elle a l’air vidée. Mais il y a quelque chose, dans la ligne de sa mâchoire, dans la façon dont ses mains sont posées à pl