All Chapters of Passion interdite : Chapter 91 - Chapter 100

Chapitre 91 — L'Heure du CorbeauLe jour se lève, gris et froid. La lumière qui filtre à travers les vitres hautes de la chambre semble hésitante, comme intimidée par le serment que la nuit a scellé. Je me réveille avant Liam, mon corps toujours enveloppé dans le sien, sa main posée sur mon ventre même dans son sommeil. La possession est devenue inconsciente, totale.Je reste immobile, à observer les traits de son visage détendu. La brutalité y est en sommeil, mais elle est là, tapie, prête à se réveiller. C'est la nature même de la bête. Et cette bête m'appartient, comme j'appartiens à elle.Ses paupières se soulèvent. Ses yeux pâles me trouvent immédiatement, sans une seconde d'hésitation. La conscience revient, et avec elle, cette intensité brûlante qui me transperce toujours.— Tu as veillé, murmure-t-il, sa voix rauque de sommeil.— J'ai regardé notre royaume dormir.Un sourire effleure ses lèvres. Il se redresse, nu, puissant, une statue de marbre pâle dans la lumière de l'aube.

Chapitre 93 — La Chambre ForteMargotLes heures qui suivent sont un long tunnel cotonneux. La drogue du docteur Vernin coule dans mes veines, un fleuve épais qui noie la douleur mais aussi toute pensée claire. Je somnole, je m’éveille en sursaut, pour trouver la même image : Liam, assis dans le fauteuil près de la fenêtre, immobile. Une statue de vigilance. Ses yeux pâles, fixés sur moi, brillent dans la pénombre comme les seules étoiles d’un ciel maudit.La peur est toujours là, tapie au fond de mon estomac, plus tenace que la crampe. Une peur sourde, animale. La peur de la trahison intérieure. Mon propre corps, cette chair que je croyais contrôler, s’est rebellé. Il a tenté de rejeter l’avenir, notre héritier. La logique de Liam, folle et paranoïaque, a ensemencé un terrain fertile. Et si c’était une malédiction ? Et si la haine que nous avons semée nous revenait, non pas en coup de couteau, mais en poison, en faiblesse insidieuse ?Je tourne la tête sur l’oreiller. La lumière de l

Chapitre 95 — Le Couronnement de l'OmbreMargotUne semaine. Le temps que le monde extérieur digère l'horreur. Aucun journal n'en parle. Aucune onde de choc publique. Mais dans les cercles qui comptent, le silence qui nous entoure a changé de nature. Ce n'est plus le silence du respect ou de la prudence. C'est le silence de la terreur. Un silence épais, gras, qui colle à la peau comme le sang séché sur la manche de Liam.Je suis autorisée à quitter la chambre. Mes pas sont lents, mes mouvements mesurés, mais la force revient, teintée de cette nouvelle acuité métallique. Je parcours les couloirs de la maison, et je sens les regards furtifs des domestiques se poser sur moi avant de se détourner aussitôt. Ils ne voient plus la femme fragile, la convalescente. Ils voient le réceptacle de la volonté de Liam. Ils voient la raison pour laquelle un homme est mort d'une manière dont personne n'ose parler.Liam est plus présent que jamais. Son attention est un filet constant, une toile d'araign

Chapitre 97 — Le Premier SacrificeMargotUn mois. Lysander a pris du poids. Ses joues se sont arrondies, son regard bleu laiteux semble parfois se fixer, comme s'il tentait de percer les secrets de notre monde d'adultes. Chaque petit progrès est une victoire que nous célébrons en silence, Liam et moi, par un regard, une main qui effleure l'autre. Cette connivence est devenue l'air que nous respirons, un oxygène rare et précieux dans l'atmosphère étouffante de la maison.Mais la forteresse a des failles. Le monde extérieur, que nous avons tenu à distance par la terreur, n'a pas oublié. Il se rappelle à nous par de petits signes. Une lettre anonyme, brûlée sans être lue. Un appel téléphonique silencieux en pleine nuit. Liam les traite avec un mépris tranquille, mais je vois la tension revenir dans ses épaules, cette vigilance de fauve qui ne dort jamais vraiment.Ce matin, le docteur Vernin est là pour sa visite hebdomadaire. Ses doigts experts palpent le petit corps de Lysander, auscu

Chapitre 99 — Le Serment dans la GlaceMargot—Le soleil se lève, pâle et sans chaleur. Il éclaire une chambre transformée en sanctuaire souillé. Lysander dort dans son berceau, son souffle régulier est un miracle monstrueux. Chaque inspiration est un rappel de ce qui a été volé. Chaque expiration, le soupir de notre culpabilité partagée.Je ne peux plus le regarder sans voir l’autre enfant. Sans entendre le gémissement étouffé de la mère.Liam est assis dans le fauteuil, les mains jointes sous son menton. Il ne dort pas. Il contemple notre fils, mais son regard est tourné vers l’intérieur, vers les sombres mécanismes de sa propre décision. Même pour lui, l’acte a laissé une trace. Pas de remords, non. Une forme de respect pour la brutalité nécessaire.— Tu me hais, dit-il.Ce n’est pas une question. C’est un constat, énoncé d’une voix neutre, usée.Je tourne la tête vers la fenêtre. Le paysage est gelé, immobile. Comme mon cœur.— Je ne sais pas, répond-je, et c’est la vérité. La ha