« Tu n'as qu'à remplir ton nom et me le donner. »Laurent Hénault a tapé avec impatience sur la table.Je fixais la demande de mariage, les doigts effleurant doucement le bord rugueux du papier, l'esprit flottant, perdu dans mes pensées.Dans ma vie précédente, j'avais inscrit mon propre nom avec autant de solennité que si je signais un décret royal, puis je l'avais traîné, toute joyeuse, acheter des dragées de mariage.Et pour toute réponse, il m'avait copieusement insultée, parce qu'il était pressé de rentrer préparer une tisane au sucre roux pour Clémence Duval, en pleine période de règles.J'ai répondu vaguement : « Oui, oui, je sais. »J'ai levé les yeux : son visage était tendu, et il ne cessait de lever le poignet pour regarder sa montre.Ce jour-là, il portait une chemise blanche, les manches retroussées jusqu'aux coudes, révélant ses avant-bras aux lignes nettes.Je me souvenais que Clémence adorait le voir ainsi — elle disait qu'il avait l'air propre, simple, et terriblement
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