Jade et les triplés de fer のすべてのチャプター: チャプター 61 - チャプター 70

CalebJe me relève finalement, pas parce que j’en ai la force, mais parce que rester m’oblige à regarder toute la collection de moments heureux qui ne reviendront pas. Je marche encore, avec la lenteur d’un animal blessé. Mes pieds me mènent vers le pont, sans que je sache pourquoi je choisis précisément ce chemin. Le pont onde sur la rivière comme une cicatrice claire à travers la ville. C’est là que, autrefois, nous avions regardé des feux d’artifice, collés l’un à l’autre, le même frisson parcourant nos épaules. C’est là que je pensais que rien ne pourrait jamais nous séparer.À l’approche du pont, l’air devient plus froid, plus humide. L’eau en dessous chuchote, avalant la lumière et la rendant faible. Le parapet est humide, recouvert d’une pellicule noire qui colle aux doigts. Je passe ma main dessus, doucement, comme pour sentir la texture de nos souvenirs. Les graffitis des jeunes d’il y a des années sont encore là, recouverts partiellement par de nouvelles couches de peinture

Jade C’est si simple qu’il en devient monstrueux. Sa justification n’est qu’un mirage de suffisance : prendre pour dominer. Il avoue, presque nonchalamment, un mobile aussi vieux que les petites cruautés humaines. La jalousie masquée en stratégie. La volonté de briser pour se prouver exister.— Tu as fait ça pour me prouver quoi ? je demande, la voix cassée. Que tu peux me détruire ? Que ta supériorité est plus forte que ce que nous avions ?Il sourit et secoue la tête.— Ce n’est pas contre toi, Jade. C’est pour moi. Pour sentir que j’existe. Pour me rappeler que j’ai du pouvoir. Et puis… il fallait qu’il sente ce que ça fait. Qu’il comprenne qu’il n’était pas intouchable.Ses mots tombent comme des pierres. Il a érigé sa vengeance en acte pédagogique. Il me regarde comme si j’étais une pièce sur l’échiquier qu’il vient de déplacer. J’ai envie de vomir. J’ai envie de rire de folie. Je voudrais le frapper encore, le réduire au silence, crever cette bulle de suffisance qui l’entoure.

JADEJe ne peux pas rester ici une seconde de plus. Je me précipite dans ma chambre, chaque pas résonnant dans ma tête, chaque battement de cœur un rappel de la douleur qui m’étouffe. Mes mains tremblent alors que je cherche mes affaires, fouillant dans le désordre comme une naufragée sur une île déserte. Je prends ce que je peux : un pull, un pantalon, mon sac. Tout semble vide de sens, mais je dois partir.Les larmes continuent de couler, chaudes, brûlantes, sans relâche. Elles tracent des sillons sur mes joues, témoins de ma détresse. Je sors de l’appartement, le cœur lourd, le ventre noué. Chaque pièce que je traverse semble me murmurer des souvenirs, des promesses brisées. Caleb, son rire, son regard… tout ce qui était beau s’est envolé. Une fois dehors, je me dirige vers la rue, l’esprit embrumé. J’appelle un taxi, le souffle court, comme si chaque respiration était une épreuve. Quand la voiture arrive, je monte à l'arrière, le visage encore humide. Le chauffeur me dévisage un

CalebUne semaine , sept jours pendant lesquels le monde a continué sa ronde indifférente et où, pourtant, tout s’est arrêté pour moi. Les rideaux restent fermés, la chambre est un champ de ruines : bouteilles, cendriers, vêtements froissés, tasses de café refroidies. L’odeur d’alcool et de sueur tient la pièce en otage. L’air est lourd, saturé, comme si chaque respiration devait me rappeler ma déchéance.Je ne sors plus. Sortir reviendrait à accepter. Accepter qu’elle est partie. Qu’elle a choisi mon frère au lieu de moi.— Ton frère, Caleb. Pas un inconnu. Pas un hasard. Ton frère.Le mot résonne comme une cloche fêlée. Frère. Comme si le sang lui-même avait conspiré à m’écraser.Je ne connais plus la mesure du temps. Les heures se superposent, indistinctes. L’alcool m’abrutit, puis me livre la plaie encore plus vive. Chaque verre est un piège.— Tu crois t’anesthésier ? Tu ne fais que nourrir la bête.La bête, oui. Elle grogne dans mon ventre, elle veut éclater. Et plus je bois, pl

CalebLa nuit se pose comme une paume sur mes tempes. Après des heures à aiguiser ma colère, vient la fatigue : pas la faiblesse qu’Elian espère, mais une nécessité viscérale. Mon corps exige un arrêt. Je l’accepte comme on accueille une pluie froide après un incendie. Il faut laisser la braise respirer.Avant de sombrer, je passe en revue mes plans macabres. Ils restent alignés, prêts. Pour l’instant, je les mets en veille. La roue d’acier dans ma poitrine perd quelques dents, ralentit. Je ne l’éteins pas , je l’apprivoise. Dormir n’est pas capituler ; c’est recharger la machine pour un objectif plus froid, plus efficace.Je ferme les lumières. La chambre s’efface : la pile de livres, le verre renversé, la veste sur la chaise. Le silence remplace l’odeur de métal imaginée. Même mes rêves gardent des arêtes ; j’organise encore, mais en plan long terme, sans jubilation à la souffrance d’Elian.Au réveil, la victoire tient au banal : le cadran qui sonne, un café amer, la douche qui déca