Alle Kapitel von L'OMBRE D'UN MIRACLE: Kapitel 101 – Kapitel 110

GabrielJe continue. Cuillère après cuillère. Je fais attention aux éclaboussures, j'essuie un coin de sa lèvre avec mon pouce quand une gouttelette y reste. Je ne parle pas. Je nourris. C'est un acte primitif, fondamental. Un acte qui dit, plus que tous les mots : Je te protège. Je te soutiens. Tu n'as à penser à rien. Pas même à porter la nourriture à ta bouche.Elle mange presque tout le bol. Plus que je ne l'espérais. Quand elle fait un petit signe de la tête pour dire "assez", je pose la cuillère, repose le bol.— Merci, dit-elle, sa voix un peu plus pleine.Je hoche la tête, incapable de parler moi-même, l'émotion me nouant la gorge. Je prends le plateau, le ramène à la cuisine. Je fais la vaisselle, lentement, méthodiquement. L'eau chaude sur mes mains, la mousse du liquide vaisselle. Des sensations normales. Ancrant.Quand je reviens, elle a les yeux fermés. Sa respiration est plus lente, plus régulière. Elle s'est laissée glisser un peu plus sur les coussins. Je m'assois dans

Gabriel Je la fais asseoir sur le bord du lit. Je m’agenouille devant elle. Je retire ses chaussons, pose mes lèvres sur sa cheville, l’intérieur de son mollet. Je remonte, par des baisers lents, des effleurements du bout des doigts. Je redécouvre chaque centimètre de sa peau comme un territoire sacré. Je m’attarde sur la courbe de son ventre. J’y pose mes lèvres, un baiser long, profond, parlant. Je vous aime, je pense, à elle, à eux. Je vous protégerai.Elle a les yeux fermés, sa respiration est devenue un peu plus rapide, mais ce n’est pas de la panique. C’est du désir, pur, chaleureux. Ses mains se posent sur mes épaules, puis dans mes cheveux, les doigts s’enfonçant doucement dans mes mèches.Je me relève, la rejoins sur le lit. Nous nous allongeons côte à côte, face à face. Je continue mon exploration, ma redécouverte. Ma bouche sur la base de son cou, sur sa clavicule. Ma main qui effleure son sein par-dessus le tissu de son soutien-gorge, sentant le bout durcir à mon contact.

GabrielJe rentre à la maison plus tôt. La maison est silencieuse, pleine de la lumière de l’après-midi. Elle est dans le jardin, petite terrasse à l’arrière. Elle est assise sur la chaise longue, un livre ouvert sur ses genoux, mais elle ne lit pas. Elle regarde les nuages passer, une main sur son ventre. Elle porte un de mes vieux pulls, trop grand pour elle, les manches roulées. Elle est si belle que ça me fait mal, un mal déchirant, mêlé à cette saleté que je porte en moi.Elle tourne la tête, me voit debout sur le seuil. Son visage s’illumine d’un sourire franc, pur. Le sourire de celle qui n’a rien à cacher.— Tu es déjà de retour ? Déjà lassé du frisson des courbes démographiques ?Sa voix est légère, teintée de cette ironie douce qui revient peu à peu. Elle se lève, vient vers moi.Et je vois. Je vois l’ombre d’autre chose, rapidement chassée. Une lueur d’inquiétude dans son regard, peut-être face à ma propre expression que je ne contrôle plus. Elle s’arrête à un mètre de moi.

ÉliseJe sors de la salle de bain. Je passe devant la chambre. Le lit est défait, encore imprégné de notre odeur mêlée, du parfum de la nuit dernière. Une bouffée de nausée me prend. Hier, nous étions unis. Aujourd’hui, un ravin s’est creusé.Je l’entends en bas. Il arpente le salon. Des pas lourds, irrités. Il ne monte pas. Il ne vient pas me chercher. C’est une bataille, et nous sommes dans des tranchées opposées.Je descends. Je ne peux pas supporter cette séparation. Pas maintenant. Pas après avoir goûté à nouveau à l’unité.Il est devant la fenêtre du salon, tournant le dos à la pièce, les épaules tendues. Une silhouette de colère et de douleur.— Gabriel.Il ne se retourne pas tout de suite. Puis il le fait, lentement. Son visage est fermé, une forteresse. Ses yeux, qui hier soir me dévoraient d’amour, sont des pierres grises.— Je ne t’ai pas menti, dis-je, la voix plus calme que je ne le pensais possible. Je t’ai caché une vérité qui me semblait sans importance. Je vois que c’

ÉliseTrois mois.Trois mois que nous vivons suspendus à ce fil, à cette date que le tribunal a fixée, repoussée, confirmée. Trois mois à regarder par-dessus mon épaule dans les supermarchés, à hésiter avant d’ouvrir la porte, à vérifier trois fois le verrou le soir.Trois mois que mon ventre a pris toute la place.Je pose les deux mains dessus, installée dans le canapé qui a vu nos pires disputes et nos plus belles réconciliations. Trente-sept semaines. Bientôt la fin. Bientôt le début. Ils bougent sans cesse maintenant, à l’étroit, impatients. L’un pousse un pied sous mes côtes, l’autre répond par un coup de poing du côté opposé. Je souris malgré la douleur sourde, malgré l’anxiété qui noue ma gorge depuis l’aube.Aujourd’hui.Le jour se lève à peine, une lumière grise et laiteuse filtre à travers les voilages. Gabriel n’est pas dans le lit quand je me réveille. Je tends la main vers sa place, les draps sont froids. Une peur ancienne m’étreint une seconde, irrationnelle, avant que j