Lahat ng Kabanata ng PRENDS-MOI SAUVAGEMENT : Kabanata 111 - Kabanata 120

CamilleLe vernissage est un succès. Un succès étourdissant, bruyant, qui emplit la galerie d'un bourdonnement continu de conversations, de rires, du choc des flûtes à champagne. Les visages sont lisses, satisfaits. Les compliments fusent, prévus, polis. Je souris, je serre des mains, je circule dans la foule comme un métronome humain, réglant le tempo de cette soirée parfaite.Mais je suis un fantôme dans ma propre galerie.Sous la soie de ma robe, ma peau se souvient de la morsure de la pluie. Sous le parquet ciré, je sens la terre meuble du jardin. Et au milieu de ce brouhaha élégant, je n'entends qu'une chose : le silence de Julien.Il est là, bien sûr. Il joue son rôle. Il écoute les critiques d'un collectionneur bedonnant, hoche la tête aux théories fumeuses d'une héritière sur « la vibration des couleurs ». Il est beau, distant, une statue polie là où je l'ai connu sauvage et ruisselant. Nos regards se croisent parfois, par-dessus la foule. Un éclair. Une braise dans la cendre

Julien— Ne bouge pas.Ma main sur son bras est un pont entre deux mondes. La peinture bleue est froide sur sa peau chaude. Elle ne tremble pas. Elle m’offre son silence, son corps comme un territoire vierge à reconquérir. Ce n’est plus Camille la galeriste, l’adulte, la contrôleuse. C’est mon alliée. Mon sanctuaire.Je prends du rouge. Je l’étale sur son épaule. La couleur explose contre sa pâleur. C’est un choc. Une renaissance. Le jaune sur son cou est un soleil que j’allume. Je ne pense plus. Je ne cherche plus la forme, le sens. Je pose la matière. Je laisse faire mes mains, mes doigts, mes paumes qui deviennent des outils primitifs. Je recouvre la femme de couleurs. Je la transforme en paysage vivant.Et ça revient.Une vibration dans mes veines. Un murmure qui n’est plus de la peur, mais de l’impulsion. Je la regarde, debout au milieu du chaos, magnifique et absurde, couverte de mes traces. Et je ris. Le son me déchire la gorge, libère quelque chose de noué dans ma poitrine.—

CamilleIl se lève, nu, magnifique dans sa désinvolture animale. Il traverse l’atelier et vient se planter devant moi. Il ne me touche pas tout de suite. Il se contente de me regarder, comme il regarde une œuvre, absorbant chaque détail, chaque ombre.— Ce matin, je veux te dessiner.— Je suis là. Tu peux me regarder quand tu veux.— Non. Pas comme ça. Je veux te dessiner comme avant. Avec du fusain. Sur du papier. Je veux capturer les lignes. La structure. L’ossature de toi.Le désir, instantané, brûlant, se mêle à une étrange timidité. Me laisser regarder ainsi. Non pas comme un objet de désir, mais comme un sujet d’étude.— Pourquoi ?— Parce que je connais la couleur de ta peau. Le goût de ta bouche. Le son que tu fais quand tu jouis. Maintenant, je veux connaître tes proportions. L’angle de ta mâchoire. La courbe de ton dos. Je veux tout savoir de toi, Camille. Du plus sensuel au plus technique.Comment résister à cela ? Je dénoue la ceinture de la robe. Je la laisse tomber à mes

Camille Après ce moment si intense, la lumière dorée de l’après-midi filtre à travers les rideaux entrouverts, dessinant des bandes chaudes sur mon corps nu, encore humide de sueur et de peinture. Je me tiens devant lui, immobile, comme si je craignais que le moindre mouvement ne brise l’équilibre fragile entre nous. Mes hanches sont légèrement inclinées, mes épaules arrondies dans une posture à la fois soumise et provocante. La peinture, séchée en partie, colle à ma peau, traçant des motifs abstraits sur mes courbes , des bleutés le long de mes côtes, des rougeoyants sur mes cuisses, comme si mon corps était déjà une œuvre en cours, une toile vivante qui respire sous ses doigts.Il me dévisage, les yeux mi-clos, la mâchoire serrée. Le pinceau qu’il tient entre ses doigts tremble presque, chargé d’un mélange de pigment et de désir. Je n’ai pas besoin de mots pour comprendre ce qu’il veut. Je le vois dans la façon dont ses pupilles se dilatent, dans le rythme saccadé de sa respiration.

Camille L’eau brûlante me frappe le dos comme une punition, chaque goutte s’écrasant sur ma peau comme un rappel de ce que j’ai fait. De ce que je vais faire encore. Ses doigts s’enfoncent dans mes hanches, ses ongles laissant des marques rouges qui disparaîtront trop vite, comme tout le reste. Je peux sentir son souffle contre ma tempe, irrégulier, chargé de cette hésitation qui me rend folle. Parce que je la connais, cette peur. Je l’ai nourrie moi-même, jour après jour, jusqu’à ce qu’elle devienne insupportable. Jusqu’à ce qu’il n’y ait plus qu’une seule issue : brûler.— On devrait… arrêter maintenant ...murmure-t-il, sa voix rauque se perdant presque dans le rugissement de la douche.Je ris, un son bas et dur, qui n’a rien d’amusé. Mes mains glissent le long de son torse trempé, ses muscles bandés sous mes paumes, et je sens son cœur battre à tout rompre, comme s’il veut s’échapper de sa cage. Je relève la tête, nos regards se croisent, et je sais qu’il voit la même chose que mo