جميع فصول : الفصل -الفصل 90

Élisa L’aube dépose ses premières lueurs incertaines sur la mer encore agitée, un mélange d’argent et de rose pâle. L’air frais mord ma peau encore brûlante de la nuit, me faisant frissonner. Je sens encore ses mains, chaudes, parcourir chaque centimètre de mon corps nu. Il est là, presque immobile, mais son regard lourd de promesses ne me lâche pas. Cette force tranquille et sauvage m’envahit.Il me saisit avec une fermeté sans appel, m’attire contre lui. Sa poitrine colle à mon dos, sa mâchoire se crispe, prête à libérer ce feu qu’il retient depuis des heures. Ses mains reprennent leur exploration, lentes, précises, comme s’il voulait graver dans ma peau la trace indélébile de cette nuit. Ses doigts glissent sur mon ventre, redescendent le long de mes hanches, repoussent doucement le tissu froissé de ma robe pour me montrer un peu plus.Son souffle chaud rejoint le creux de ma nuque et glisse doucement, porteur d’un serment qui dépasse les mots :— Tu ne pourras plus jamais revenir

ÉLISALes jours ont passé comme des marées, lentes, patientes, obstinées, revenant toujours battre au même rivage. J’ai cru d’abord que la nuit se dissoudrait, qu’elle s’effacerait avec le sel, avec les heures, avec le temps, mais rien ne s’est effacé, rien n’a terni. Tout ce que nous avons laissé sur cette plage continue de vivre en moi, comme un feu sous la peau, discret mais impossible à éteindre, un battement qui revient quand tout se tait, un souffle ancien qui me rappelle ce que c’est que d’être vivante.Les premières semaines, j’allais chaque jour jusqu’à la mer. Toujours à la même heure, quand la lumière devient douce et que le vent porte l’odeur du large. Les vagues montaient, se retiraient, laissaient sur le sable des lignes qui ressemblaient à des veines, comme si la terre respirait encore à notre rythme. Parfois, au détour d’une rafale, je croyais l’apercevoir — silhouette immobile sur la grève, le dos au soleil —, ou bien j’entendais sa voix dans le vent, ce murmure grave

Frissons dans la gallerie Camille , quadragénaire à la vie soigneusement contrôlée, dirige une galerie d’art à Paris, où son existence a fini par s’effacer derrière une routine étouffante. Tout bascule lorsque Julien, jeune artiste fougueux et plein d’innocence, débarque pour un stage. Son énergie brute et insouciante bouleverse l’ordre établi.Entre eux, un choc de générations et de désirs longtemps enfouis. Chaque échange devient une étincelle, réveillant en Éléonore des passions oubliées. Sous les regards attentifs des toiles et dans le murmure feutré de la galerie, leur lien interdit s’intensifie, promettant une révolution intime et inattendue.Camille La lumière crue des néons du Grand Palais se fracasse sur le marbre glacé, inonde chaque recoin d’une froideur aiguë qui m’enveloppe comme une chape de plomb. Je sens le poids de cette atmosphère, ce mélange d’attente et de menace silencieuse qui flotte dans l’air. Mes doigts effleurent la fine chaîne de mon collier, un geste auto

CamilleL’aube se glisse à travers les grandes fenêtres de la galerie comme un voile de soie dorée, déposant ses rayons sur les toiles et sur le marbre encore frais de la nuit. Je suis seule, immobile, appuyée contre un pilier, mon cœur battant plus vite que le silence n’ose l’entendre, et je sens déjà cette tension qui m’a effleurée hier soir se réveiller, plus vive, plus insidieuse, comme une braise que l’on croyait éteinte et qui reprend vie dans l’ombre de mes pensées.Un pas résonne derrière moi, discret mais impossible à ignorer, et je ne me retourne pas tout de suite, suspendue dans ce mélange d’appréhension et de désir. Je reconnais sa cadence, la façon qu’il a de s’approcher sans bruit, avec cette assurance qui fait trembler mes défenses, cette certitude qui traverse l’espace comme une onde électrique prête à me traverser.— Vous êtes là, murmure sa voix, chaude, presque brûlante, et je sens l’air lui-même se charger de cette intensité, faisant frissonner le marbre sous mes m

JulienLa porte de mon minuscule appartement d'étudiant claque derrière moi, un son creux et misérable qui résonne comme un adieu à l'élégance feutrée de la Fondation Durand. Le contraste est violent. Ici, l'air est saturé d'odeurs de plâtre humide, de vieux livres et des restes d'un repas solitaire, un univers en décalage absolu avec le cuir vieilli et le parfum de Camille. Son parfum. Un sillage de jasmin, de peau chaude et de femme accomplie qui hante encore mes narines, un fantôme obsédant accroché à ma veste.Je lance mes clés avec une rage contenue. Elles glissent sur la table bancale et atterrissent avec un bruit métallique sur le sol carrelé. La victoire que j'ai ressentie dans le bureau de Bertrand a maintenant un goût de cendres et de trahison. La trahison de mes propres nerfs. J'avais planifié cette attaque, ce genou contre le sien, ce pied remontant son mollet. J'avais voulu la voir se décomposer, preuve vivante de mon pouvoir. Et j'avais réussi. J'avais vu la rougeur lui