All Chapters of PRENDS-MOI SAUVAGEMENT : Chapter 11 - Chapter 20

LÉNAJe pose la main sur la poignée.Je veux sortir.Je dois sortir.Mais la porte claque, sèchement, dans un coup bref, sans appel.Je reste figée, la paume contre le bois, le souffle suspendu.Il est là.Derrière moi.Je sens d’abord sa chaleur, puis son souffle, et enfin son corps, qui me rattrape comme une vague trop lourde, trop dense, qui m’enveloppe tout entière.Il ne dit rien.Il n’a pas besoin.Son torse contre mon dos, son ventre contre mes reins, son sexe, dur, appuyé juste là, contre mes fesses tendues par la peur ou le désir je ne sais plus.Je me fige. Mais mon corps, lui, a déjà répondu.Mes cuisses se pressent. Mon ventre se contracte. Mes lèvres s’entrouvrent.Et une chaleur ancienne, familière, honteuse, m’envahit.Il se penche. Son souffle m’effleure l’oreille.— Ne bouge pas.Ses mains glissent le long de mes bras, lentement, fermement, comme s’il voulait m’imprimer dans sa peau. Puis elles se posent sur mes hanches, m’encerclent, me tiennent.Il se frotte à moi,

LÉNAJe rentre chez moi, ou du moins j’essaie, parce que mes jambes flanchent à chaque pas, parce que mes cuisses me brûlent encore, parce que je sens son empreinte entre mes reins comme un secret qu’on m’aurait tatoué à l’intérieur, et que je ne peux pas laver, ni effacer, ni nier.Le trottoir tangue sous mes pieds, la ville entière est floue, et mes pensées déraillent dans une boucle de honte, de peur, d’envie résiduelle, d’un vertige qui ne veut pas s’éteindre.Quand j’arrive chez moi, je me jette sous la douche, le jet froid, brutal, comme un fouet sur ma peau nue, et je frotte, je gratte, je râcle, jusqu’à ce que ma chair me pique, jusqu’à ce que mes doigts n’aient plus de force, jusqu’à ce que mes jambes me lâchent et que je glisse contre le carrelage, les bras autour des genoux, nue, sale, vide.Et je reste là, longtemps, à pleurer sans bruit.Mais pendant ce temps-là, ailleurs, au bureau désert, là où tout s’est noué, tout explose.LÉOIl attendait que je parte.Il pensait que

LÉNAJe ne peux plus bouger, pas vraiment, mes poignets me brûlent, mes cuisses tremblent encore, ma peau est moite, sensible, marquée, gorgée de tout ce qu’il m’a infligé, chaque nerf est une braise, chaque battement de mon cœur cogne dans ma poitrine comme un écho de ce qu’il m’a fait, et lui, il est là, à côté de moi, allongé sur le flanc, nu, le souffle encore irrégulier, la peau tendue, les yeux plantés dans les miens comme deux lames chauffées à blanc, il ne parle pas tout de suite, il me regarde, longtemps, intensément, avec cette façon de me fixer qui donne l’impression qu’il est encore en moi, qu’il n’a pas fini, qu’il recommencera .Il attendIl me laisse dans cette faille entre l’orgasme et l’effondrement, cette zone trouble où je ne sais plus si j’ai crié ou supplié, si j’ai aimé ou haï, si je me suis abandonnée ou trahie, je suis là, étalée, défaite, vidée, mon corps respire à peine, mais il est prêt, encore, il l’a réveillé, réveillé ce feu que j’avais tenté d’éteindre .

LÉNAJe ne sais pas combien de temps on reste ainsi, lui sur moi, ses mains encore accrochées à mes hanches comme s’il craignait que je m’échappe, nos souffles mêlés, la sueur et le reste qui collent nos peaux, et puis il bouge enfin, se redresse lentement, ses doigts glissant le long de ma taille, il me regarde, longuement, comme s’il imprimait chaque image dans sa mémoire, et il me tend la main, sans un mot, juste ce geste qui ne me laisse pas le choix, et moi je la prends, parce qu’il n’existe plus rien d’autre à prendre que luiIl m’entraîne dans la salle de bain, l’air y est plus frais, mais je frissonne surtout de sentir qu’il me guide encore, que je ne contrôle rien, que je le suis comme on suit une évidence, il ouvre le robinet de la grande baignoire encastrée, l’eau coule, claire au début, puis trouble de vapeur, emplissant la pièce d’un voile humide qui rend tout plus flou, plus intime, plus irréel, il verse un peu d’huile parfumée et le parfum chaud, presque sucré, m’envelo

LénaL’air frais du matin me saisit à peine la porte franchie. Je pensais que la lumière du jour dissiperait un peu le poids brûlant de la nuit, mais au contraire, chaque pas semble rallumer le souvenir dans mon corps. Une chaleur sourde qui me colle à la peau.Il marche juste à côté de moi, main dans les poches, mais son épaule frôle la mienne à chaque mouvement. C’est volontaire. Tout est volontaire chez lui.Il sait parfaitement comment occuper l’espace, comment imposer notre proximité comme un fait acquis.— Tu pourrais marcher un peu plus loin, dis-je en fixant la rue devant nous.— Et rater la tête des gens quand on arrivera ? Hors de question.Je souffle, agacée.— Tu sais que ça va jaser.— Je compte dessus.Il n’accélère pas. Au contraire, il ralentit parfois, me forçant à m’aligner sur son pas. Et quand une voiture passe, il me jette un coup d’œil amusé, comme s’il savait que de l’extérieur, on ressemble déjà à un couple.— Tu pourrais au moins… faire semblant, dis-je à voix