Lahat ng Kabanata ng LA CAGE DORÉE D'UN MAFIEUX : Kabanata 81 - Kabanata 90

81LE POINT DE VUE DAMIENJe rentre de la ville, la tête encore pleine de chiffres et de visages.Les Marcos Rojas n’avaient pas encore bougé, mais je sentais dans l’air que la guerre n’était pas loin.Une journée de plus dans ce monde où chaque sourire cache un couteau.La villa m’accueille avec ce silence étrange, celui qu’on ne remarque que quand quelque chose ne va pas.À peine franchi le grand hall, je tombe sur Selena.Toujours aussi élégante, dans sa tenue beige parfaitement taillée, un téléphone à la main, un sourire en coin.— Frérot, lança-t-elle en levant les bras. Toujours vivant ?— Apparemment, dis-je en retirant ma veste. Tu as l’air pressée, toi.Elle ricane.— J’embarque dans deux heures. Vol pour le Maroc.Je la fixe, surpris.— Le Maroc ? Depuis quand ?— Depuis ce matin. Une de nos affaires là-bas a tourné au vinaigre, répondit-elle en haussant les épaules. Il faut quelqu’un pour arranger tout ça, et apparemment, notre cher conseil a décidé que j’étais la plus dipl

83LE POINT DE VUE DE CHRISTINEJe marchais depuis des heures, le cœur battant à chaque pas, les jambes tremblantes de fatigue. Le soleil tapait fort, la poussière me collait à la peau. Je ne savais même plus où j’étais — seulement que j’étais loin, très loin de cette villa où Damien m’avait enfermée.Je voulais juste fuir. Respirer. Retrouver un peu de liberté, même si je devais mourir pour ça.La route était presque déserte, bordée de champs et de carcasses de voitures rouillées. Au loin, un moteur gronda.Je levai la tête. Une voiture noire, massive, approchait à toute vitesse. Mon instinct me cria de courir, mais mes jambes refusaient d’obéir. Je restai figée, comme paralysée par la peur et l’épuisement.La voiture s’arrêta net devant moi.Deux hommes en descendirent — grands, musclés, lunettes noires, chemises ouvertes sur des chaînes dorées.Ils se regardèrent, puis l’un d’eux s’avança.— Vous êtes bien Christine Belmont ?Sa voix était calme, trop calme.Je me raidis.— Oui… po

85LE POINT DE VUE DE DAMIENJe rentre dans le hall principal de la villa comme une tempête.Tout le monde comprend tout de suite que quelque chose ne va pas. Les gardes s’écartent, baissent la tête, certains chuchotent.Je ne les regarde même pas.D’un geste, je fais signe à Jacob et aux chefs d’escouade de me suivre jusqu’à la salle de guerre — cette pièce que peu ont le droit de voir, remplie d’armes, de cartes et d’écrans.L’air y est lourd, saturé de tension.Je reste debout, les poings appuyés sur la table.Je les regarde un à un, mes hommes, mes frères d’armes. Ceux qui me suivent depuis mes vingt ans, dans la crasse, dans le sang, dans les victoires.Et d’une voix calme, glaciale, je dis :— Christine… est entre les mains de Marcos Rojas.Un murmure s’élève, un mélange de rage et d’effroi.Je continue, le regard fixe :— Ce chien a osé toucher à ce qui m’appartient. Et maintenant, il va le payer. Pas demain, pas la semaine prochaine. Ce soir.Jacob, assis un peu en retrait, me

87.LE POINT DE VUE DE DAMIENJe claque la portière si fort que le bruit résonne dans tout le garage.Mes hommes s’écartent sans un mot — ils savent. Ils sentent ma colère, ce feu qui me brûle le sang.Je monte les marches quatre à quatre, la mâchoire serrée, la chemise encore éclaboussée du sang de ce fils de chien que j’ai abattu.Jacob est déjà là, accoudé à la rambarde du grand hall, une tasse de café à la main. Il me regarde, hésitant.— Alors ? souffle-t-il, un sourire nerveux au coin des lèvres.Je m’arrête net. Mes yeux se plantent dans les siens.Il comprend tout de suite.Le sourire disparaît.Il pose sa tasse.— Merde…Je passe devant lui sans un mot, mes bottes claquant contre le marbre.Je vais droit vers le bar, attrape une bouteille de whisky, verse directement au goulot.Le liquide brûle ma gorge, mais il ne calme rien.Rien.Jacob s’approche, prudemment.— Qu’est-ce qui s’est passé ?Je repose la bouteille d’un coup sec, le regard noir.— Marcos n’était pas là.Il fro

89LE POINT DE VUE DE CHRISTINEJe tremblais encore.Pas de peur, non. De rage.De cette colère brûlante qu’on ressent quand on se sent impuissante.L’écran venait de s’éteindre. Marcos avait raccroché, et le visage de Damien, ses yeux pleins de panique, avaient disparu dans un silence brutal.Je restai un instant figée, menottée à cette foutue chaise en métal, la respiration courte, les poignets déjà entaillés par le frottement du fer.Marcos, lui, savourait le moment. Il s’était approché lentement, un verre à la main, un sourire suffisant collé au visage.Ce sourire me donnait envie de vomir. — Eh bien, princesa, on dirait que ton cher Damien a enfin compris, murmura-t-il d’une voix doucereuse.On verra s’il tient plus à toi… ou à son empire.Il se planta juste devant moi, ses bottes luisantes à quelques centimètres de mes pieds nus.Je levai le menton, refusant de détourner le regard. — Tu crois vraiment qu’il va t’obéir ? dis-je, la voix sèche.Tu le connais pas, Marcos. Tu vien