All Chapters of À LA CROISÉE DES VIES: Chapter 111 - Chapter 120

LolaJe me lève, marche jusqu’à la fenêtre, regardant le jardin ensoleillé.— Avec toi, Sef, je suis la Lola d’avant. Insouciante, bruyante, un peu désordonnée. Je l’aime, cette fille. Elle fait partie de moi. Mais avec Marc… je suis une autre version. Une version que je ne connaissais pas. Une version plus forte, plus complexe, plus… vraie, d’une certaine manière. Une version qui assume ses désirs les plus profonds, même s’ils sont sombres.Je me retourne pour la regarder.— Je ne veux pas choisir entre les deux. Je veux les garder. Toi, et lui. Ma meilleure amie, et l’homme que j’aime. Peut-être que c’est impossible. Peut-être que je vais tout perdre. Mais aujourd’hui, en ce moment, je le défends. Je le choisis. Avec tout ce que cela implique.Sephora me regarde longuement. Son visage passe par une gamme d’émotions : de la colère, de l’incompréhension, de la tristesse, et finalement, une lassitude résignée. Elle pousse un long soupir.— Tu parles comme une illuminée, tu sais ça ? Co

MarcPuis, au bon moment , peut-être après le dîner, peut-être au petit-déjeuner, quand elle sera douce et vulnérable de sommeil , je poserai la question. Pas à genoux. Ce n’est pas notre style. Debout, face à face. Les yeux dans les yeux. Comme une négociation. La négociation la plus importante de nos vies.« Épouse-moi, Lola. Faisons en sorte que plus rien ni personne ne puisse jamais nous séparer. »Je sais ce qu’elle verra dans mes yeux. Non pas la supplication d’un amant, mais la volonté de fer d’un homme qui a trouvé la pièce manquante de son empire, et qui est prêt à tout pour la garder à jamais.Le manque de ce week-end a été une torture. Mais il a servi de creuset. Il a fait émerger une vérité crue : je l’aime plus que ma propre maîtrise. Et pour garder cette maîtrise, pour garder elle, je dois l’enfermer dans la forme la plus solide, la plus permanente qui existe.L’appartement n’est plus un désert. C’est une scène, en attente du retour de son actrice principale. Et bientôt,

LolaIl me porte jusqu'au lit et me dépose avec une lenteur calculée, comme si je pouvais me briser. Le matelas cède sous mon poids, puis sous le sien quand il s'allonge à côté de moi, sur le côté, se soutenant d'un coude. La pénombre de la chambre est percée seulement par la lueur de la ville qui filtre à travers les persiennes, dessinant des barres d'argent pâle sur son visage, sur ses mains.Il ne se jette pas sur moi. Il ne cherche pas tout de suite la fusion charnelle. Il me regarde. Son regard est une caresse physique, un scanner qui enregistre chaque changement infime depuis notre séparation.— Alors, raconte, dit-il, sa voix un velours bas dans le silence.— Raconter quoi ?— Ton week-end. La campagne. Le gratin. Ta Sephora.Ce n'est pas une demande jalouse. C'est une soif. Il veut savoir. Il veut occuper l'espace qu'il n'a pas pu remplir. Il veut, d'une certaine manière, faire l'expérience de mon absence à travers mes mots.Je commence à parler, doucement. Je lui parle de la

LolaLe mois qui suit est un tourbillon organisé avec la précision d’une opération militaire, mais mené sur un champ de bataille bien plus perfide : celui des convenances, des apparences et des alliances familiales. Au centre de cette tempête, deux femmes que tout oppose : Éléonore Delacroix, mère de Marc, et Sephora, ma meilleure amie.Mon rôle, désormais, est double. Fiancée, je dois satisfaire aux exigences monumentales d’Éléonore. Amie, je dois rassurer et inclure Sephora, qui observe toute cette mascarade avec un mélange d’horreur fascinée et de scepticisme profond.Notre premier point de confrontation est le salon de thé Ladurée, un lieu trop parfumé, trop doré, où Éléonore a convoqué Sephora et moi pour une « discussion préliminaire ». Marc n’est pas présent. « Les hommes n’ont que faire de ces détails, ma chère, ils signent les chèques », avait-elle déclaré d’un ton qui n’admettait pas de réplique.Éléonore Delacroix est un chef-d’œuvre de froide élégance. La soixantaine parfa

LolaLa réception au Bristol est un rêve en cristal et en champagne. Un ballet parfaitement chorégraphié par Éléonore. Les lustres étincellent, les rires sont étouffés, les regards admiratifs ou envieux glissent sur moi, sur ma robe, sur la bague qui semble briller de sa propre lumière. Je souris, je serre des mains, j’échange des baisers sur les joues parfumées. Je suis la mariée. Le point focal de cette mécanique sociale parfaite.Marc est à mes côtés, un roc en habit. Sa main reste posée sur le creux de mon dos, une présence constante, une affirmation silencieuse. Parfois, ses doigts pressent légèrement, comme pour vérifier que je suis toujours là, que je ne m’évapore pas dans la fumée des cigares et le nuage des parfums.Sephora, dans sa robe bordeaux, est un point de chaleur dans la foule froide. Elle me fait des grimaces discrètes quand Éléonore lance un discours particulièrement ampoulé, et je dois détourner la tête pour cacher mon sourire. Son regard me sauve. Il me rappelle q