All Chapters of À LA CROISÉE DES VIES: Chapter 101 - Chapter 110

LolaLa voiture descend le long des quais, glissant sur l'asphalte luisant de pluie fine. La journée, cette longue et épuisante danse, se dissout dans la pénombre parisienne. À mes côtés, Marc est plongé dans la lecture d’un rapport financier, la lumière de sa tablette éclairant ses traits concentrés. La chaleur de son corps si proche est une présence constante, un aimant contre lequel tout mon être est attiré.Je laisse ma tête reposer contre la vitre fraîche, observant les lumières de la ville se refléter dans la Seine comme des éclats d’or brisés. Une fatigue douce m’envahit, celle qui suit l’adrénaline de la performance, mélangée à la vibration sourde du désir contenu. C’est alors, dans cette bulle de silence feutré, que mon téléphone vibre dans mon sac.Une vibration insistante, familière. Celle de Sephora.Mon estomac se serre instantanément. Je dégluis difficilement. Depuis combien de temps ? Trois semaines ? Un mois ? Le temps s’est distendu, englouti par le tourbillon de Marc

LolaLa douche n’a pas lavé la confusion. Elle l’a seulement rendue plus nette, plus cristalline, comme une lame affûtée. Je m’enveloppe dans un peignoir de soie, un cadeau de lui qui glisse sur ma peau comme une seconde culpabilité. De la chambre, j’entends des bruits discrets dans la cuisine. Pas Marc. Il ne cuisine jamais. La cuisinière, Madame Evrard, doit être là, exécutant un ordre reçu plus tôt.Quand je sors, vêtue d’une robe simple en jersey gris, le genre de vêtement qui est un compromis entre le confort et l’élégance attendue, l’appartement est transformé.Les lumières principales sont éteintes. Seuls les appliques murales diffusent une lueur dorée, et une multitude de bougies tremblotent sur la table de la salle à manger, dressée avec une perfection qui fait mal. Nappe blanche immaculée, cristaux étincelants, argenterie lourde. Deux couverts, face à face. Une bouteille de vin rouge déjà ouverte respire dans un seau à glace.Madame Evrard, une femme au visage sérieux et aux

LolaIl n'embrasse pas tout de suite. Il étudie mon visage, comme s'il voulait graver dans sa mémoire l'expression qu'il y a mise : les yeux brillants, les lèvres entrouvertes, la capitulation mêlée d'attente.— Dis-le, ordonne-t-il, sa voix un velours râpeux sur ma peau.— Quoi ?— Que tu es à moi. Seulement à moi. Pour cette nuit.Les mots se coincent dans ma gorge. C'est la vérité, mais la formuler à voix haute, c'est sceller un pacte. C'est donner une voix à l'abandon.Ses doigts resserrent imperceptiblement leur prise.— Dis-le, Lola.— Je suis à toi, je souffle, les mots m'échappant dans un soupir. Seulement à toi et tu le sais bien...tu le sais....La satisfaction qui illumine son regard est primitive, absolue. Alors seulement, il abaisse sa bouche sur la mienne.Ce n'est pas un baiser. C'est une prise de possession.Il est avide, profond, sauvage. Il goûte le vin sur mes lèvres, le chocolat, et quelque chose de plus essentiel : ma soumission. Sa langue force l'entrée, exploran

LolaIl tourne les talons et rentre dans son bureau. Je l’entends marcher, puis plus rien. Je termine de ranger mes affaires, plus lentement que nécessaire. Quand je quitte l’immeuble, je prends la sortie principale. Je ne me cache plus. Je marche sous la fine pluie glacée vers le métro, le collier un poids familier et réconfortant contre ma clavicule. Il ne m’accuse plus. Il me relie.L’appartement est vide, mais son silence n’est plus hostile. Il est habité par son absence à venir. Je me déshabille, laissant la robe anthracite sur le dossier d’une chaise, comme en attente. La douche est chaude, apaisante. Je ne cherche plus à effacer son odeur, seulement à me préparer pour l’autre partie de ma vie.Je m’habille avec soin : le jean usé, le pull bordeaux de Sephora, les baskets. Je me regarde dans le miroir. La femme qui me fait face porte un collier fin et un sourire timide. Elle est un amalgame. Elle est les deux.Je ne laisse pas de mot sur le marbre de la cuisine. Nous nous sommes

LolaLa nuit, dans la petite chambre d’amis de Sephora, est d’un silence absolu. Un silence de campagne qui oppresse, qui alerte. Il n’y a pas le léger ronronnement de la climatisation de l’appartement parisien, ni le souffle régulier de Marc à mes côtés. Juste ce vide sonore, et le tumulte assourdissant dans ma tête.Je me retourne dans le lit étroit, les draps rêche s’enroulant autour de mes jambes. Je les repousse avec irritation. Le gratin et le vin pèsent lourd dans mon estomac, mais c’est autre chose qui me tient éveillée. Une inquiétude profonde, viscérale. Une corde tendue à l’extrême, attachée quelque part à Paris, et qui tire, tire sans relâche.Il n’a pas appelé. Il n’a pas envoyé de message. Rien depuis cette photo énigmatique en gare. Le silence est devenu une présence tangible, étouffante. Est-il furieux ? Indifférent ? A-t-il passé la soirée avec ses parents, subissant leurs questions avec son détachement habituel ? Est-il sorti ? Est-il… seul ?L’image de lui, seul dan