LolaNeuf mois plus tard.La chambre n'est plus celle de l'appartement de Marc. C'est une pièce plus douce, inondée de lumière, dans la maison de campagne qu'il a achetée peu après l'annonce de la grossesse. « Pour qu'il ait de l'air, de l'espace. Pour qu'il ne grandisse pas dans un cage dorée en ville », avait-il dit. Il. Notre fils.Léon, du nom du grand-père de Marc, un prénom lourd d'histoire et d'attentes, dort dans son berceau en bois d'olivier, près de la fenêtre. Son petit souffle est le moteur silencieux de ce nouvel univers. Ma main repose sur la courbe de mon ventre, encore douce, encore marquée par son passage. Le corps se souvient. L'âme aussi.La porte s'ouvre sans un bruit. Je ne tourne pas la tête. Je sais que c'est lui. Son pas est reconnaissable entre mille, même assourdi par le tapis épais. Il s'approche du berceau d'abord. Je l'entends s'arrêter, retenir son souffle. C'est son rituel. Vérifier que Léon respire, qu'il est là, réel, ce petit être qui l'a transformé p
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