All Chapters of À LA CROISÉE DES VIES: Chapter 81 - Chapter 90

LolaL’odeur de la cire chaude et des lys flotte dans l’air, douce, presque sacrée. Je fixe la flamme de la bougie qui danse entre nous sur la nappe blanche immaculée, comme si ma vie entière tenait à ce fragile halo de lumière dans la pénombre du restaurant. Tout est trop parfait. La table isolée sur la terrasse privée, la vue vertigineuse sur la ville scintillante, le vin rouge sombre qui respire dans les verres à pied. C’est un écrin. Une bulle. Un mensonge magnifique.Marc a voulu ce dîner. « Pour effacer l’odeur de la peur », a-t-il dit. Mais l’odeur de la peur, elle est en moi. Elle sent le béton froid de la ruelle, le cuir graisseux de la main sur ma bouche, l’haleine aigre de l’inconnu. On n’efface pas ça avec du parfum de lys et un menu gastronomique.Je sens son regard sur moi. Il pèse, il caresse, il scrute. Il ne me quitte pas des yeux. Depuis que nous sommes entrés ici, c’est comme s’il voulait boire chaque micro-expression de mon visage, capter chaque battement de mes ci

Marc Mon chemin emprunte son cou, la courbe de ses seins. Ma bouche se referme sur un téton, et je suce, je mords avec une douceur cruelle, jusqu’à ce qu’elle arque le dos et qu’un gémissement déchirant s’échappe de ses lèvres. C’est le son le plus pur que j’aie jamais entendu. Je descends plus bas, écartant ses cuisses, goûtant le sel et le miel de son essence, buvant ses cris, ses supplications. Chaque frisson de son corps est une victoire. Chaque goutte est une offrande qui m’apaise et m’enflamme davantage.— Marc… s’il te plaît…Son appel est brisé. Elle est à bout. La tension est un arc bandé à craquer en elle. Je remonte le long de son corps, sentant chaque muscle frémir sous mes lèvres, mes mains.— S’il te plaît, quoi, mon amour ? je demande, ma voix rauque de désir et de contrôle tendu. Dis-le. Dis-moi ce que tu veux.---— Toi. Tout de suite. Je veux te sentir… partout. En moi. Maintenant.LolaIl ne se fait pas prier davantage. Il s’aligne, le bout de son sexe dur contre m

Lola Le soleil est plus haut maintenant, filtrant à travers les stores en lamelles, découpant des lignes dorées sur le parquet et sur la table de la cuisine. Le monde extérieur existe de nouveau, mais il semble lointain, flou, comme derrière une vitre épaisse. Ici, à l’intérieur, il n’y a que l’odeur du café frais, du pain grillé, et de lui.Je suis enveloppée dans un de ses peignoirs, trop grand, les manches qui recouvrent mes mains. La soie est froide et lisse contre ma peau encore sensible. Chaque mouvement, chaque froissement du tissu me rappelle les heures passées, les mains qui ont exploré, possédé, apaisé. Je me sens étrangement à la fois fragile et invincible. Lavée. Marquée. Sienne.Je le regarde devant la cuisinière, torse nu, un simple bas de jogging sur les hanches. Son dos, large et musclé, est strié de traces roses. Mes ongles. Une preuve que je n’ai pas seulement subi. Que j’ai aussi pris, retenu, combattu à ma manière. Une fierté sombre et nouvelle gonfle en moi.Il s

MarcL’énergie dans la villa a changé. Ce n’est plus seulement l’intimité lourde du désir ou la paix fragile de l’après-orage. C’est une tension nouvelle, aiguisée, presque palpable. Une odeur d’ozone avant l’éclair. Elle émane de nous deux, de notre silence concentré, du cliquetis des tasses rangées, du froissement des papiers.Lola est à la table, devant mon ordinateur portable. Ses doigts, encore un peu tremblants quand ils ont effleuré la confiture tout à l’heure, tapent maintenant sur le clavier avec une détermination ferme. Elle dresse une liste. Tout ce dont elle se souvient. Noms, dates approximatives, lieux, bribes de conversations, visages aperçus. C’est son champ de bataille à elle. Sa mémoire devient une arme.Je me tiens derrière elle, une main posée sur son épaule, lisant par-dessus son épaule. Chaque mot qu’elle écrit est un petit coup de poignard porté à l’homme qui l’a engendrée. Une fierté sombre et féroce m’envahit. La voir ainsi, transformant sa douleur en stratagè

MarcLa nuit est notre complice. L’appartement est plongé dans une semi-obscurité, seule la lueur bleutée de plusieurs écrans d’ordinateur éclaire nos visages. L’air est immobile, chargé d’une attente fébrile. Nous sommes comme des généraux suivant l’avancée d’une bataille sur une carte en temps réel.Sur un écran, des flux de données financières défilent des mouvements sur des comptes offshore liés à Franc. Sur un autre, un plan GPS montre une voiture silencieuse se déplaçant dans les beaux quartiers, se rapprochant inexorablement de la résidence des Desmarais. Le fantôme est en route.Mais c’est le troisième écran qui capte toute mon attention. Des transcripts d’écoutes, obtenues par des moyens que je ne détaillerai jamais à Lola. Des conversations entre Laurent et son lieutenant mécontent, Moreau. La graine que j’ai semée ce matin a germé avec une vitesse et une virulence inquiétantes. La méfiance, une fois injectée dans le système sanguin d’une organisation criminelle, agit comm