All Chapters of À LA CROISÉE DES VIES: Chapter 71 - Chapter 80

PèreLa lumière bleutée de l’écran est la seule chose qui vive dans cette pièce morte, elle accroche les toiles d’araignée au plafond et fait luire la graisse séchée sur la table. Mon téléphone, un vieux modèle bon marché, colle à ma paume moite. Je dévore l’article, mot après mot, comme un chien dévore un os qu’on lui jette. « Mystérieuse Lola »… Ils ne savent pas à quel point. « Fiançailles surprise »… La surprise, elle est pour moi, et elle est délicieuse, sucrée comme un poison.Mon doigt, l’ongle noir de crasse, zoome encore et encore sur la photo, jusqu’à ce que son visage se transforme en un puzzle de pixels fatigués. Ses yeux. Elle a ses yeux à sa mère, cette lueur que je croyais avoir noyée dans la bière et les larmes. Et ce sourire… un sourire qui ne m’a jamais été destiné, qui n’a jamais éclairé notre taudis. Il est faux, bien sûr, une grimace de circonstance pour la caméra, mais il est là. Sur son visage lisse, il y a la trace d’une paix, d’une sécurité que je croyais lui

LolaDe ma cachette, je les entends. La voix de mon père, grasseyante, pleine d'une arrogance d'ivrogne. Celle de Marc, un couteau de glace, tranchant et dangereux. Le contraste est si violent qu'il me donne la nausée.— ...une belle petite affaire, pour nous deux, disait mon père.Je ne peux plus rester là, paralysée par la peur. Cette peur ancienne, celle qui me glaçait le sang dans le couloir de l'hôtel, me revient, mais elle est différente. Elle est mêlée d'une colère nouvelle, sourde, qui commence à gronder au fond de mon ventre. Il est venu ici. Il a osé souiller cet endroit, mon dernier refuge. Il est venu me reprendre.Je sors de l'ombre du couloir. Je marche jusqu'à l'entrée, mes pieds nus silencieux sur le parquet froid. Je m'arrête sur le seuil du salon.Ils sont face à face. Marc, debout, imposant, les mains dans les poches de son pantalon en lin, une statue de mépris contrôlé. Mon père, avachi dans le canapé en cuir blanc, comme une tache de graisse, un sourire vicieux au

LolaLa tension ne se retire pas.Elle se transforme, se condense en une chape de plomb qui pèse sur la maison. Sur nous. Marc m’a serrée contre lui un long moment, sans un mot. Son étreinte était à la fois un refuge et une cage. Puis il s’est éloigné, son regard déjà tourné vers les plans sinistres qu’il traçait dans sa tête.Je me sens vidée, fragile comme du verre. Chaque pas que je fais dans le salon me ramène à l’image de mon père, avachi là, sur ce canapé. L’odeur de son whisky frelaté semble avoir imprégné les fibres du cuir. L’air lui-même est souillé.Je me dirige vers les grandes baies vitrées, contemplant la nuit new-yorkaise. Des millions de lumières, des vies qui s’ignorent. Quelques heures plus tôt, j’avais terrassé un démon. Mais un autre, plus grand, plus sombre, a été déchaîné. Et je doute soudain de pouvoir le contrôler.MarcLa voir si pâle, si frêle devant cette immense fenêtre, me déchire. La guerrière a laissé place à la survivante, épuisée par sa propre bataille.

LolaChaque pas que je fais en direction de l'appartement est une épreuve. Mes jambes sont de coton, mon dos est une cible, nue et offerte. Je sens leurs yeux – je suis sûre qu'il y a plus d'un homme maintenant – qui me percent la peau. Je ne cours pas. Courir, c'est confirmer que je suis la proie. Que je sais. Je marche d'un pas délibérément calme, ma main serrant le téléphone dans la poche de mon manteau, mon pouce appuyé de manière compulsive sur le bouton de mise en veille. Clique. Écran allumé. Le visage de Marc. Clique. Obscurité. Clique. Lumière. Un code Morse silencieux et désespéré que personne ne peut voir.Le bruit de la ville, autrefois rassurant, devient une cacophonie menaçante. Le klaxon d'un taxi est un aboiement. Le rire strident d'un groupe d'adolescents est une moquerie. Mon cœur bat à un rythme affolé, un tambour de guerre qui résonne dans mes oreilles, étouffant presque tout le reste.Je passe devant une vitrine. Reflet rapide. L'homme au journal est là, à une vin

LolaL'étreinte de Marc est un rempart de chair et d'os contre le monde, mais pour la première fois, elle ne parvient pas à chasser le froid qui m'a envahie. Le froid de la trahison. Celui qui vient de votre propre sang. Je cache mon visage contre son torse, respirant son parfum familier, cherchant désespérément l'apaisement qui, d'habitude, y est associé. Mais aujourd'hui, je ne sens que l'odeur métallique de la rage rentrée.Il me serre plus fort, comme s'il pouvait, par la seule force de sa volonté, expulser la peur logée dans mes os.—Ce n'est plus ton combat, Lola, murmure-t-il contre mes cheveux. C'est le mien.Ses mots devraient me rassurer. Ils signifient qu'il va me protéger, qu'il va porter ce fardeau à ma place. Mais ils me glacent. Parce que je sais ce que « son combat » signifie. J'ai vu la bête. Je sais qu'elle n'a pas de limites. Et j'ai peur de ce qu'elle va devoir devenir pour gagner.Je me détache légèrement, levant les yeux vers son visage. La froideur y est toujour