All Chapters of MEURTRES : Chapter 111 - Chapter 120

Elias Son corps gît sur le sol de ma boutique, bras en croix, yeux ouverts fixant le plafond où tournoient les ombres des pendules. La Louve est morte. Vingt victimes. Vingt montres dans ma collection. La symphonie est complète. Mais je ne ressens rien. Pas de triomphe, pas d'extase, pas de soulagement. Un vide immense s'ouvre dans ma poitrine, un gouffre noir que même les criquets ne comblent plus. La Louve était ma dernière adversaire, la seule qui m'ait jamais compris, la seule qui ait failli m'arrêter. En la tuant, j'ai tué la seule personne qui donnait un sens à ma traque. Je m'assois sur le tabouret de l'établi, le corps d'Awa à mes pieds. Sa Seiko, celle que j'ai prise sur son cadavre, est tiède contre ma paume. Gravé au dos : À ma sœur courageuse. L'écriture maladroite de Moussa. Le frère. La boucle est bouclée. L'aube se lève sur le marché quand je prends ma décision. Je ne fuirai pas comme un voleur. Je ne glisserai pas dans la nuit, valise à la main, pour recommencer

Elias Interpol. Le nom apparaît un matin dans le journal portugais que Carvalho lit en buvant son café. Un entrefilet en bas de page, quelques lignes qui me glacent le sang. « Le tueur en série connu sous le nom de l'Ombre, recherché pour vingt meurtres en Côte d'Ivoire, aurait fui vers l'Europe. Un mandat d'arrêt international a été émis par les autorités ivoiriennes, avec le soutien d'Interpol. » Pas de photo. Pas de nom. Pas de signalement précis. Mais l'étau se resserre. Quelqu'un, à Abidjan, a reconstitué le puzzle. Peut-être un collègue d'Awa, peut-être un enquêteur plus obstiné que les autres. Peu importe. Le filet se tisse au-dessus de ma tête, et Lisbonne devient soudain trop petite. Je prends congé de Carvalho le soir même. Un mensonge, une tante malade à Porto, des affaires de famille imprévues. Le vieux bossu hoche la tête, me serre la main, me souhaite bonne chance. Il ne sait pas que cette poignée de main est la dernière chose qui le relie à l'Ombre. Le bus de nuit

Elias Marrakech est un piège à ciel ouvert. Je le comprends dès le premier soir, quand je manque de me faire égorger dans une ruelle de la médina. La ville est un dédale de passages voûtés, d'impasses obscures, de cours secrètes où bruissent des fontaines. Les murs sont en pisé rouge, épais comme des forteresses. Les toits sont plats, en terrasses, reliés par des passerelles branlantes. Un labyrinthe conçu pour perdre les envahisseurs, pour engloutir les étrangers, pour protéger ceux qui savent et dévorer ceux qui ignorent. Ma cible est un antiquaire du souk, un certain Hassan Belkacem, spécialiste des horloges anciennes. Un homme riche, corrompu, qui vend des mécanismes volés dans les palais et les riads, qui arnaque les touristes avec des copies chinoises, qui prête à des taux usuraires et ruine les artisans honnêtes. Je l'observe depuis trois jours, notant ses horaires, ses trajets, ses habitudes. Ce soir, je comptais frapper. Minuit, comme d'habitude. Le fil d'acier, la signa

Elias Genève est une cathédrale de verre et d'acier dressée au bord d'un lac bleu comme un cadran émaillé. L'eau est si pure qu'on voit les galets du fond, les truites qui paressent entre deux courants, les algues qui ondulent comme des spiraux déroulés. Les cygnes glissent sur la surface, blancs, silencieux, mécaniques parfaites. Tout, dans cette ville, respire l'ordre, la précision, la richesse. L'argent a une odeur, ici, une fragrance de cuir et de neige, de cigare et de café, qui flotte sur les quais et s'insinue dans les ruelles pavées de la vieille ville. Je suis arrivé il y a trois mois, après Katmandou, après l'humiliation himalayenne. Le souvenir du kukri me poursuit comme une tache d'huile sur un mouvement. Ce meurtre de boucher, cette sauvagerie imposée par les circonstances, est une verrue dans ma collection. Je dois me purifier. Je dois prouver au monde et surtout à moi-même que l'Ombre n'est pas un assassin ordinaire, un égorgeur de passage, un vulgaire coupe-jarret.

Elias Cela fait trois semaines qu'Elena est dans la cave. Trois semaines que je descends chaque matin lui porter à manger, du pain, du fromage, des fruits, de l'eau fraîche. Trois semaines que je m'assois sur la chaise, en face de son lit, et que je l'écoute parler. Elle ne pose plus de questions. Elle raconte. Son enfance à Gand, ses études à Louvain, son père horloger amateur, sa mère pianiste, un frère jumeau mort à la naissance. Des histoires simples, des souvenirs bavards, un bruit de fond humain que je n'ai jamais connu. Les criquets se taisent quand elle parle. Elle ne cherche pas à s'évader. Elle ne teste pas les murs, ne fouille pas les tiroirs, n'essaie pas de me soudoyer ou de me séduire. Elle attend. Elle attend que je comprenne quelque chose que je ne comprends pas encore. — Pourquoi tu ne cries pas ? je demande un soir. — Parce que tu ne me fais pas peur. — J'ai tué vingt-cinq personnes. — Je sais. Je l'ai lu dans les journaux. L'Ombre d'Abidjan. Le vol de la Br