All Chapters of MEURTRES : Chapter 71 - Chapter 80

ÉliseMoreau les a tous les trois sur son bureau maintenant. Il cherche le pinceau derrière le vernis. Il cherche la main qui a tenu le scalpel, la seringue, qui a limé la détente.Il ne trouvera pas de pinceau. Il trouvera un instrument, différent à chaque fois. L’outil adapté à la toile. Ma signature n’est pas un trait, c’est une absence : l’absence de bavure, l’absence de doute, l’absence de trace qui mène à autre chose qu’à une fin logique, close, acceptable.Moreau croit peut-être que je suis une justicière. Il se trompe. La justice est un concept bancal, humain, lent. Moi, je suis une nécessité. Une force de cohérence. Quand l’équilibre est rompu et que rien ni personne ne peut, ou ne veut, le rétablir, j’interviens. Je supprime la dissonance. Avec la froideur d’un chimiste qui neutralise un poison. Avec la netteté d’un trait de rasoir.Mais lui… Moreau n’est pas une dissonance. Il est un témoin. Un témoin têtu qui refuse de se contenter du tableau final. Qui veut voir les esqui

ÉliseLes pas résonnent maintenant dans l’escalier en pierre. Un, deux. Puis un troisième jeu de pas, plus léger. Lena.Ils émergent dans le salon octogonal. Les deux agents se tiennent de part et d’autre de la seule issue, bras croisés. Lena s’avance d’un pas, s’arrête. Puis Moreau paraît. Il a le visage creusé, mais ses yeux brûlent de cette lumière intérieure que je reconnais trop bien. La lumière de la traque aboutie.L’air est immobile, chargé de l’odeur âcre de la craie, du vieux bois poli, et d’une tension si aiguë qu’on pourrait la trancher.— Élise Verdier.Sa voix est neutre, sans colère, sans dramatisation. Une simple constatation. Elle tombe dans le silence comme une pierre dans un puits.Je hoche la tête, les yeux rivés sur mon cadre vide. Ma voix, quand elle sort, me surprend par son calme.— Vous venez pour l’artiste, ou pour la restauratrice ?— Pour les deux.Il avance d’un pas. Le carnet est toujours dans sa main.— Pour les faux tableaux que vous avez authentifiés a

Élise— Non.— Les autres affaires ? Lambert, Morvan, Tanguy ?— Je les connaissais de réputation. Professionnelle pour Lambert et Morvan. Tanguy était un nom dans le milieu de l’art. C’est tout.Il se penche en avant, baissant la voix d’un cran, créant une bulle d’intimité factice dans la pièce surveillée.— Élise. Écartons les fioritures. Vous avez des connaissances, des compétences… spécifiques. Moreau le devine. Il le sent. Il a construit une narration autour de vous. Une histoire très séduisante pour un juge d’instruction avide de clôturer des dossiers sensibles. Mais une histoire reste une histoire tant qu’elle n’est pas étayée par des faits. A-t-il le moindre commencement de preuve matérielle liant votre personne physiquement à l’un de ces décès ?Je le regarde droit dans les yeux, animée d’une certitude retrouvée.— Non. Je n’ai jamais été sur les lieux des décès. Jamais en contact avec les victimes avant leur mort. Mes outils, mes produits, mes achats… il n’en trouvera pas la

Il se penche.— Et je n’en suis qu’à 2008. Je vais continuer. 2005. 2002. 1998. Je vais remonter jusqu’à trouver la première fois. Et je vais vous regarder craquer.Il continue. Des heures. Des noms. Des dates. Des lieux. Il me projette des photos, des rapports, des témoignages. Il cherche la faille, le mot de trop, le regard qui fuit.Je ne fuis pas. Je le regarde, fixement, comme on regarde un insecte creuser sa galerie. Il est appliqué, méthodique, obstiné. Il croit avancer. Il croit que chaque nom rapproche de la vérité.Il ne comprend pas que la vérité n’est pas dans les noms. La vérité est dans l’intervalle, dans ce qui manque, dans ce qui n’a jamais été écrit.La nuit tombe. On me ramène en cellule.Je m’allonge sur le lit. Les yeux ouverts dans le noir. Je pense à Étienne Valois. À Camille. Aux autres. Ils défilent, une galerie de portraits intérieurs. Chacun avec son histoire, sa mort, la forme particulière de mon passage dans leur vie.Moreau cherche la première fois. Il ne

Camille Sous la couche superficielle, là où personne n’a jamais regardé, il y a une autre couche. Une couche que j’ai peinte il y a trente ans, dans la fièvre et l’horreur de cette nuit, sans même m’en rendre compte. Une esquisse. Une ébauche. Le visage de Marchal au moment de sa mort. Ses yeux écarquillés. Sa bouche ouverte. Le sang qui coule.Je l’avais recouvert, bien sûr. J’avais peint par-dessus, des couches et des couches, jusqu’à ce qu’il disparaisse complètement. Mais le solvant que j’utilise maintenant est assez fort pour traverser le temps, pour révéler ce qui a été caché.Je regarde le visage réapparaître, lentement, comme un souvenir qui remonte des profondeurs. Il me regarde. Il me voit. Il sait.Je ne peux pas laisser ça.Je prends un autre pinceau. Un autre produit. Je commence à dissoudre la toile elle-même, à la détruire de l’intérieur, couche par couche. La pomme disparaît. La nappe se déchire. Le visage de Marchal s’efface dans un tourbillon de couleurs qui se méla