All Chapters of CŒUR EN RÉVOLTE : Chapter 31 - Chapter 39

LE PÈRELe rapport de Thibault est un poison que j’avale goutte à goutte. L’échec. La retraite. Et pire que tout… ma fille. Protégeant le bâtard. Touchée par le plomb de mes propres hommes. Pas une blessure grave, m’assure-t-il. Juste une égratignure. Mais la blessure est ailleurs. Elle est dans mon orgueil, dans ma lignée, souillée par sa trahison ouverte.Elle est devenue l’une d’eux. La vermine.Je brise la carafe de cognac contre la cheminée. L’alcool et les éclats de cristal jonchent le sol comme les débris de mon autorité. Ils ont fui vers les marais. Un repaire de brigands et de misérables. Qu’ils y pourrissent. Je raserai la Fagne, je drainerai les marais, je salerai la terre pour qu’plus rien n’y pousse, jamais.On frappe. Un coup sec, autoritaire. Avant que je n’aie pu répondre, la porte s’ouvre. Charles-Antoine de Montbray entre, imperturbable, un fin sourire aux lèvres. Il est impeccable, comme s’il sortait d’un bal, et non d’une nuit de pluie et de complots.—La colère es

ÉLISELa nouvelle nous arrive portée par le vent, et il sent le bois brûlé et la chair calcinée.Le hameau des Saules. Rasé. Il n’y avait pas d’hommes, ils s’étaient cachés dans les bois, prévenus par nos messagers. Alors, ils ont brûlé les maisons. Les granges. Les réserves de foin pour l’hiver. Et ils ont trouvé la vieille jument boiteuse de la veuve Annette, et ils l’ont abattue devant sa porte. Un avertissement. Nous pouvons tout prendre.Je suis assise sur une pierre moussue au bord des marais, les poings si serrés que mes ongles creusent des demi-lunes dans mes paumes. Ce n’est pas de la colère qui m’habite. C’est une certitude froide et lourde, comme une pierre tombale. Mon père et mon mari ne sont pas des hommes. Ce sont des forces de la nature, aveugles et dévastatrices. On ne raisonne pas avec un incendie. On l’éteint. Ou on meurt.Armand sort de la cabane, pâle mais lucide. Il voit mon visage.—Élise?Je me lève. Ma voix est étrangement calme.—Ils ont brûlé les Saules.Ils

ARMANDLes marais sont un être vivant. Il respire par la brume, son sang est l’eau noire et stagnante, ses os sont les racines tordues des saules. Aujourd’hui, il se prépare à se nourrir.Nous les laissons s’enfoncer. Nous les observons, Julien et moi, dissimulés dans un enchevêtrement de branches et de lianes. Cinquante hommes, peut-être soixante. Ils avancent en formation serrée, maladroits, leurs bottes s’enfonçant profondément dans la tourbe. Je reconnais les couleurs de la maison de mon père. Et je vois, au centre, deux silhouettes que je hais plus que tout : le Comte, imposant et rageur, et Montbray, élégant même dans cet enfer, son visage un masque de mépris.— Plus loin, chuchote Julien, son souffle chaud contre mon oreille. Laisse-les aller jusqu’à la Sphère.La Sphère. Un cercle d’eau plus profond, entouré de roseaux et de fondrières traîtresses. Notre piège.Je hoche la tête, ma blessure lancinante. Chaque battement de mon cœur est un coup de marteau dans ma chair, mais la

ÉLISELe château n’est plus une forteresse. C’est une coquille vide, un corps dont on a arraché l’âme. Je marche dans les couloirs silencieux, mes pas résonnant dans un luxe qui me semble soudain obscène. Les portraits de mes ancêtres me suivent du regard. Je ne vois plus la puissance. Je ne vois que le poids de l’histoire, une chaîne d’orgueil et de sang.Mon père est confiné dans l’aile ouest. Il a un serviteur, un garde. Une prison dorée. Je ne l’ai pas revu. Je ne sais pas si je le pourrai un jour. Parfois, je surprends des sanglots étouffés derrière sa porte. Le son d’un empire intérieur qui s’effondre.Aujourd’hui, nous avons convoqué une assemblée. Dans la grande salle, là où mon père donnait ses ordres et où Montbray ourdissait ses plans, se tiennent maintenant des visages burinés par le soleil et le labeur. Des fermiers. Des artisans. Julien est là, massif et silencieux. Le prêtre défroqué, qui sert maintenant de scribe. Et Armand.Armand. Il se tient un peu à l’écart, appuyé